苏晏的话音在空旷的铸坊中回荡，每一个字都像一记重锤，敲在众人心上。
那些顶尖的钟表巨匠和音律大家很快被召集而来，
他们围着那口巨大的青铜钟，面面相觑，无人能理解这看似疯癫的要求。
钟要响，却又不能让人听到声音。
这究竟是钟，还是某种闻所未闻的刑具？
苏晏没有解释。
他只是将引音石的原理，以及他从地脉中提取那些消散冤魂最后执念的方法，用最简练的语言道出。
工匠们从最初的惊骇，到后来的沉思，最后眼中竟燃起了某种狂热。
他们不再视其为一口钟，而是一个前无古人、足以名留青史的杰作。
数月后，宪察院落成。
那口被命名为“无刑”的青铜巨钟，被高高悬挂在正门之上，钟体黝黑，
没有任何纹饰，仿佛一块从天外坠落的巨大陨铁，沉默地俯瞰着京城。
朔望之日，人潮涌动。
百姓们自发聚集在宪察院门前，他们不知道会发生什么，只是出于一种莫名的敬畏与好奇。
午时三刻，阳光正烈，无刑钟的钟腹处，一道精巧的暗门无声地滑开，露出了里面嵌满引音石的复杂机芯。
没有钟锤撞击，没有金石之声，只有一阵极其微弱、仿佛从地底深处传来的风啸声，通过机芯的共鸣，被放大到勉强可以听清的地步。
那是一个男人濒死时，用尽最后力气发出的嘶哑呢喃：“儿啊……你说句话……”
声音很轻，却像一道惊雷劈在人群中。
起初是死一般的寂静，随即，人群中爆发出压抑的、成片的啜泣声。
这声音，京中无人不晓。
这是当年苏晏的父亲，前任刑部尚书苏长明在夹墙之中，留下的最后一句话。
他至死，都在等着那个被迫替他抄录伪证的儿子，能对他说一句话。
苏晏就站在人群不远处，面无表情。
只有他自己知道，当那声音响起的瞬间，他的心脏像是被一只无形的手死死攥住，连呼吸都停滞了。
他要的不是宽恕，而是铭记。
他要让这世间所有掌权者都听一听，一个冤魂的执念，可以沉重到何种地步。
就在这时，一个满头白发的老妇人忽然拨开人群，跌跌撞撞地扑到钟前，双膝跪地，
额头重重磕在冰冷的石阶上，哭声凄厉：“那是我丈夫的声音！钟里……也有我丈夫的声音！
他是个石匠，他说他没杀人！可没人听他说！没人听啊！”
她的哭喊像一根针，刺破了现场悲戚但尚且克制的氛围。
护卫上前要将她拉开，苏晏却摆了摆手，亲自走上前，在那老妇人身边缓缓蹲下。
他的声音很低，带着一种奇异的安抚力量：“老人家，你想让他怎么说？”
老妇人抬起泪眼模糊的脸，哽咽着，一字一句地说道：“我想让他……用自己的声音，清清楚楚地再说一遍，他没有杀人！”
用自己的声音。
这五个字，让苏晏心中剧震。
他原以为，将那些模糊的地脉冤声公之于众，便已是极致。
可他错了。
对于这些家属而言，一个模糊的、无法辨认的声音，只是二次伤害。
他们要的，是清晰的、明确的、属于他们亲人自己的“真声”。
苏晏点了点头，那一个点头，重逾千斤。
他扶起老妇人，随即转身，对身后的下属下达了一道新的命令：“传令，于宪察院旁，设立‘遗声录档司’。
凡家有沉冤未雪者，皆可来此，口述其亲人冤情、生平、遗言。
司内录事官需将其一字不差地记录，并由口述者按印为证。
所有录档，皆以秘法制成音匣，藏入无刑钟芯。”
此令一出，天下哗然。
祭骨郎重返京城时，看到的就是这样一幅景象。
“遗声录档司”门前，队伍从街头排到了巷尾。
有白发苍苍的老者，颤巍巍地捧着一纸发黄的诉状；
有抱着襁褓婴儿的年轻寡妇，眼神空洞而执着；
甚至还有几岁的孩童，被家人牵着，懵懂地攥着一枚属于父亲的玉佩。
他们不为翻案，不求昭雪，只为在这世间，为他们死去的亲人，留下最后一句属于自己的话。
祭骨郎在街角默默伫立了很久很久。
他看着那些或悲伤、或麻木、或充满希冀的脸，忽然明白了苏晏真正的意图。
这口钟，已经不再是苏晏一个人的复仇之器，它成了一座纪念碑，一座属于所有被遗忘者的纪念碑。
他从怀中取出那片他一直珍藏的，绘有家人面容的陶瓮残片，走到队伍末尾一个不起眼的捐献箱前，轻轻地将残片放了进去。
那一晚，他做了一个梦。
梦里，无数亡魂排着队向他走来，他们衣衫褴褛，面容模糊，却都对他深深躬身。
他们不求超度，也不问前程，只是递上一支笔，请他代笔。
祭骨郎从梦中惊醒，窗外晨光熹微。
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