船队往东走了一天一夜。
西海遗民的几十条木船跟在后面，从头船到尾船排成一条线，骨片上的青光照着海面，船桨划水的声音此起彼伏。小女孩蹲在船头，眼睛盯着合灯的火苗看了一路。她不碰了，只是看。火苗跳一下，她的眼珠就跟着动一下。年长那人坐在她旁边，手搭在船舷上，闭着眼听钟声。钟声越来越远，但还能听见；从石台方向传来，闷闷的，沉沉的，一声接一声。
第二天早上，海面上开始亮了。不是太阳，是光。从东边海平线上铺过来的；浅金的，灰白的，橘红的，青的，各种光混在一起，把半边天都映亮了。
“灯。花圃的灯。”阿念把合灯举高，白里透金的光往东照。
老人从船舱里站起来，手扶着船舷。他看见了东边那片光；不是一点两点，是密密麻麻一整片，铺在海平线上，把海水都染成了淡金色。他看着那片光，嘴张着，没说话。然后他转身对着后面的船队喊了一声，不是叶寂听得懂的话，但后面船上的人全站起来了。几十条船上的人全站起来，往东边看。有人把骨片举高，让骨片上的青光照着东边那片光。有人指着光说了一句，声音发抖。有人把手按在船舷上，指节发白。
“那就是岸？”老人指着东边，声音也抖了。
“花圃。岸上有灯，灯下面有人。”叶寂说。
老人点了点头，没再问。他看着东边那片光，手一直扶着船舷，没松开。他身后船队里有人开始低声说话，不是交谈，是自言自语；他们在海上漂了太多年，没见过岸，没见过光，现在光就在前面，他们不知道该怎么反应。
船队继续往东走。花圃的灯越来越亮，从一片模糊的光变成一盏一盏独立的灯；八十二盏金灯，四盏白灯，两盏老灯，一盏椰壳灯，一盏粗陶灯。每盏灯的火苗都在晨风里微微跳着。
阿舵坐在礁石上，面朝西边，手里掰着饼。他看见海面上出现几十条船的时候，掰饼的手停了一下。然后继续掰。
船靠岸。叶寂第一个跳下去。小海从花圃前面跑过来，抱住他的腿。他正要喊“光”，看见后面几十条船上的人，停住了。盯着那些人手腕上的骨片，又盯着他们的眼睛；灰蓝色的，和深海一个颜色。
“他们从哪儿来？”小海小声问。
“西边。很远很远的海那边。他们没见过灯，没见过岸。”叶寂把他抱起来。
小女孩从船头跳下来。脚踩在沙滩上，愣了一下；软的，和船板不一样，和海水的凉也不一样。她低头看着脚下的沙，蹲下去，用手抓了一把。沙子从指缝漏下去，细细的，干干的。她看着沙子往下流，又抓了一把，这次两只手一起捧，捧了满满一捧。然后抬头看着年长那人，说了一句听不懂的话。
年长那人也蹲下来，抓了一把沙，放在掌心里看了很久。他这大半辈子脚底下踩的都是船板，从没踩过沙子。他把沙放在鼻子底下闻了闻，又放回地上。然后站起来，往花圃前面走了两步，又回头看了一眼沙滩；沙子上印着他的脚印，一个一个，清清楚楚。他指着脚印说了一个字。叶寂没听懂，但看他的口型，是“岸”。
老人最后一个下船。他走到花圃前面，看着那八十二盏金灯，四盏白灯，两盏老灯，一盏椰壳灯，一盏粗陶灯。每盏灯他都看了一遍，然后走到初那盏窑石灯前面停住了。灯座粗糙，表面布满窑汗，灯芯上燃着浅金的薪火。他把手腕上那块最大的骨片解下来，放在石灯前面。骨片上初的字被薪火一照，泛出极淡的青光。
“初的灯。”老人说，“骨片上写着，薪火西传。这盏灯就是薪火。”
阿舵拄着棍子挪过来，低头看老人手腕上没了骨片，又看花圃前面那片骨片。“你是西海的人。初去过你们那儿。”
老人点头。“去过。留了骨片。说钟声响了会有人接。等了这么久，钟声响了，人也来了。”他看着阿舵，“你是不是那个掰饼的老人？初说有个老人，每天坐在礁石上掰饼。”
阿舵把手里的饼掰成两半，一半递给老人。老人接过来咬了一口，嚼了嚼。饼是阿白一早起来烙的，甜的，软软的。他嚼着嚼着，眼眶红了。“甜的。初说饼是甜的。”
阿白从灶房出来，腰更弯了，手里端着一摞刚烙好的饼。她走到老人面前，把饼放在他手里，摞了五张。老人接过来，低头看着饼，又看看阿白。阿白嘴角弯了一下，转身回灶房了。
几十条船上的人全下了船。他们站在沙滩上，站在花圃前面，站在礁石旁边。有人蹲下去摸沙子，两只手一起刨，刨出一个坑，看着坑里渗出来的海水又灌回去。有人伸手碰灯座，指尖轻轻挨着铜面，不敢用力。有人仰头看着天；西海太暗了，看不见这么亮的天空。有人指着海面上远远近近的灯光，一盏一盏数过去，数到一半数不下去了，太多了。
小女孩蹲在合灯前面，还在看火苗。她回头看了年长那人一眼，然后伸手指着火苗说了一个字。
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