上海的天空是铅灰色的。
林晚月走出虹桥机场时，十月的冷风裹挟着黄浦江的湿气扑面而来，钻进她单薄的外套领口，激起一阵战栗。她下意识地拉紧衣襟，抬头望向这座陌生的城市——高楼林立，车水马龙，行人匆匆，一切都是快节奏的、现代的、疏离的。与她熟悉的省城不同，与怒江的山村更不同。这里没有桂花香，没有熟悉的街巷，没有她熟悉的一切。
她叫了辆出租车，报出周建军给她的地址。
司机是个五十来岁的上海老师傅，操着带有浓重口音的普通话：“姑娘，去永嘉路啊？那里都是老洋房，侬是去访朋友还是办事体？”
“访朋友。”林晚月简短地回答，目光投向窗外。
车子驶入市区，街景在眼前流动。外滩的万国建筑群在阴沉的天空下显得庄严而冷漠，南京路上行人如织，商铺的霓虹灯在白天也亮着，闪烁着刺眼的光芒。一切都很繁华，但繁华之下，林晚月感受到的却是一种深入骨髓的孤独。
永嘉路藏在徐汇区的深处，是一条安静的老马路。两旁梧桐树的叶子已经开始泛黄，在风中轻轻摇曳，落下几片早衰的叶子。老洋房一栋挨着一栋，红砖墙，黑铁门，雕花阳台，每一栋都像是封存着一段被遗忘的历史。
沈砚的洋房在永嘉路中段，门牌号是57号。黑色的铁艺大门紧闭，门后是一个小小的庭院，种着几株修剪整齐的冬青，和一株高大的玉兰树。透过铁门的缝隙，可以看到主楼是一栋三层高的砖木结构建筑，有着拱形的门窗和红色的坡屋顶，典型的法式风格。
林晚月站在门口，没有按门铃。
她看着那栋沉默的建筑，想象着沈砚此刻也许就在某扇窗户后面看着她——那个给了她生命，却又给她和母亲带来无尽痛苦的男人。她的手心渗出冷汗，心跳在寂静中显得格外清晰。
该进去吗？
该面对那个她既渴望又憎恨的父亲吗？
她想起秦素心信中的话：“莫要寻我。”想起陆北辰在医院里恳求的眼神：“不要冒险。”想起周建军的担忧：“那个人很危险。”
但她已经来了。从省城到上海，一千多公里的距离，她跨越了地理的阻隔，也必须跨越心理的障碍。
林晚月深吸一口气，抬手按响了门铃。
门铃的声音在寂静的街道上显得格外刺耳。几秒钟后，对讲机里传来一个温和的男声：“请问找谁？”
“我找沈砚先生。”林晚月尽量让声音保持平稳，“我叫林晚月。”
对讲机那头沉默了片刻，然后传来一声轻微的叹息——那叹息很轻，但林晚月捕捉到了，那是一种复杂的、混合着感慨和某种了然的情绪。
“请进。”男声说。
铁门“咔哒”一声自动打开了。
林晚月推门走进去，庭院比她想象的更精致。青石板铺成的小径通向主楼，两旁是精心打理的花圃，虽然已是深秋，但仍有几丛菊花在冷风中绽放。玉兰树的叶子大部分还是绿的，但叶尖已经开始泛黄，预告着冬天的来临。
她走到主楼门前，厚重的橡木门虚掩着。她推开门，走进一个宽敞的门厅。
门厅的布置是典型的老上海风格——黑白相间的大理石地板，高高的天花板垂下一盏水晶吊灯，墙上挂着几幅水墨山水画，靠墙的红木柜子上摆着一只青花瓷瓶，瓶里插着几枝干枯的莲蓬。空气中有淡淡的檀香味，混合着旧木器和书籍的气味。
一个穿着灰色中山装的男人从客厅走出来。他看起来六十岁上下，头发花白但梳得一丝不苟，面容清癯，戴着一副金丝边眼镜，镜片后的眼睛温和而锐利。他的身姿挺拔，步履从容，有一种老派知识分子的儒雅气质。
这就是沈砚。林晚月生物学上的父亲。
她曾在脑海里无数次想象过他的样子——凶恶的，阴险的，冷漠的，总之应该是那种一眼就能看出的坏人。但眼前的男人与她的想象完全不同。他看起来温和，儒雅，甚至有些书卷气，如果不是知道他的所作所为，她可能会以为他是一位大学教授或退休干部。
“晚月。”沈砚开口，声音温和，带着一点南方口音，“你来了。”
他的语气平静得像是在迎接一位熟悉的客人，而不是二十四年未见的女儿。
林晚月站在原地，没有说话。她看着他，试图从他温和的外表下找到一丝虚伪或算计，但什么也没找到。他的眼神坦然，表情自然，一切都显得那么真诚。
这反而让她更加警惕。
“请坐。”沈砚指了指客厅的沙发，“喝点什么？茶还是咖啡？我记得你母亲喜欢喝龙井，我这里有今年的明前龙井，还不错。”
“不用了。”林晚月终于开口，声音有些干涩，“我来，是有话要问你。”
“我知道。”沈砚点点头，自己在主位的沙发上坐下，示意林晚月也坐，“但谈话不必站着。坐吧，我们有很多时间。”
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