“当然，你知道我的态度。我们确实很久不见了，阿拉丁先生。自从上次你突袭之后，似乎就再也没有离开过海神岛，今天是出来散心？”林锐说。
阿拉丁笑了。
那是一个很慢的笑容，像一朵在沙漠深处、在没有人能看到的地方、在黑暗中、在沙尘中、在干涸的土地上，慢慢地、艰难地、用尽了所有的力气，盛开的花。
他的嘴唇很薄，翘起来的时候，露出两排不太整齐的、有些发黄的、但保养得很好的牙齿。
“请坐。”他指着沙发。
林锐坐下来。将岸坐在他旁边。夫人坐在林锐的另一侧。
O2小队的六个人没有坐。他们站在门口，分散在走廊的两侧，面对着办公室的每一个入口。林肯站在门旁边，双手交叉放在胸前，M4的枪托抵在脚边，枪口朝上。
光头黑人推着阿拉丁的轮椅，从沙发对面缓缓移动过来。
轮椅的轮子在深灰色的地毯上无声地滚动着，只有偶尔发出的、极其轻微的、像老鼠叫一样的吱呀声。
轮椅停在沙发对面，光头黑人松开扶手，退后一步，站在阿拉丁身后一米处。他的双手重新垂在身侧，手指微微张开。
阿拉丁看着林锐，看了大概三秒。
然后他把目光移到夫人身上，停了一秒。
然后移到将岸身上，又停了一秒。
“这次我来，是为了布伦森。”他说。
没有铺垫，没有寒暄，没有任何多余的词。
林锐看着他。“布伦森。”
阿拉丁从轮椅的扶手上拿起一个牛皮纸信封，和赵建飞带来的那个很像，但更厚，边角更磨损。
他把信封放在茶几上，推到林锐面前。他的手指在信封上停留了一秒，然后收回去，放在膝盖上。
“这是赵建飞带给你的资料的补充。银行账户的密码，瑞士律师的联系方式，南非军火商的交货地点，法国退休情报官的住址。所有你需要的东西。”
林锐看着那个信封，没有动。“你为什么帮我们？”
阿拉丁笑了。那是一个真正的、成熟的、自信的笑容。不是那种在村口时的、笨拙的、生涩的笑容。
是一个在商场上混了五十年的人、在听到一个他早就知道会被问到的问题时，才会有的、从嘴角慢慢展开的、像一朵在阳光下盛开的花一样的笑容。
“我不帮你们。我帮我自己。秘社挡了我的路。布伦森挡了我的路。银狼米歇尔挡了我的路。他们死了，路就通了。”
“什么路？”
阿拉丁沉默了几秒。
他的手指在膝盖上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀，像是一个人在弹一首很慢的、很悲伤的曲子。
他的眼睛看着窗外，看着迪拜的天际线，看着那些在阳光下闪烁的高楼大厦，看着那些在海面上缓慢移动的货轮。他看了大概五秒，然后把目光收回来，看着林锐。
“雷恩先生，你知道地下军火市场吗？”
林锐没有说话。
“从几内亚湾到地中海，有一条路。一条没有人画在地图上的路。
军火从东欧来，经过土耳其，经过叙利亚，经过利比亚，进入尼日尔，进入马里，进入布基纳法索，进入科特迪瓦，进入加纳，进入几内亚湾。
这条路上，有军阀，有恐怖分子，有叛乱武装，有雇佣兵，有私人军事公司。他们都需要枪。都需要子弹。都需要炸弹。”
他停顿了一下。
“这条路，是我的。我花了二十年，建了这条路。我认识路上的每一个人——每一个检查站的士兵，每一个港口的装卸工，每一个仓库的管理员。我知道每一辆车的位置，每一批货的数量，每一发子弹的编号。”
他的手指在膝盖上停止了敲击。
“但秘社来了。他们不走我的路。他们走自己的路。他们从阿尔及利亚走，从利比亚走，从苏丹走。
他们绕开了我的检查站，绕开了我的港口，绕开了我的仓库。他们不给我交钱。不给我打招呼。不给我面子。”
他看着林锐的眼睛。
“雷恩先生，秘社必须死。不是因为他们是恐怖分子，不是因为他们是坏人，不是因为他们是疯子。是因为他们和我，始终只能存活一个。
我虽然时日无多，但我还有一个女儿，她是我最珍视的一切，犹如水晶一般的纯净无瑕。
所以在我死之前，我必须为她铺好一条路。”
林锐看着他。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。
不是信任——林锐从来不相信任何人。不是妥协——林锐只相信已经发生的事情。是一种更原始的、更古老的东西——是一个在战场上待了十六年的人，在听到另一个人的底牌时，才会有的、冰冷的、确认的光。
“你要我做什么？”
“杀了布伦森。杀了米歇尔。杀了秘社的所有元老。把秘社从西非的地图上抹掉。”
“然后呢？”
“然后，路就通了。我的路。你的路。三叉戟的路。你可以用我的路。不用收钱。不用打招呼。不用给面子。免费。”
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