从它们带起的那股风，他就能判断出来，精准无误，这是无数次厮杀换来的本能。
他已经不记得自己杀了多少了。
也许是一亿，也许是十亿，也许是一百亿，数字大到已经无法计数。
数字早就失去了意义，在这片战场上，数字只是冰冷的符号。
比不上脚下的尸山，比不上身上的伤痕，比不上身后的性命。
他只知道，那些虫尸堆成的山越来越高，越来越厚。
最后已经高到能挡住他的视线了，放眼望去，全是高耸的尸山，看不到远方，看不到尽头。
他不得不一脚蹬上一座尸山，站在最高处，才能看到那些还在涌来的虫子，才能看清战场的局势。
脚下软塌塌的，随时可能滑倒。
那些虫尸堆得太高了，高到风都变大了。
吹得他衣角乱飞，吹得他眼睛都睁不开，腥风扑面而来，带着浓烈的臭味。
他眯着眼往远处看，那虫群还是黑压压的一片。
虽然不像最开始那样遮天蔽日了，但还是看不到尽头，在地平线上形成一道黑色的线。
那黑色的线在地平线上，像是一条永远不会消失的黑带。
又像是一道永远愈合不了的伤口，横在那里，提醒着战争还没结束。
他看着那条黑带，心里突然有一点累。
那种累不是身体的累，不是肌肉酸痛、浑身疲惫的累，是心里的累，是那种看不到尽头的累，
像是走在一条永远走不完的路上，孤独又绝望，不知道还要坚持多久，不知道什么时候才能结束。
明明知道路的尽头是希望，但是却又走不过去。
他站在那里，看着远方那依然看不到尽头的虫群，笑了笑。
笑容疲惫，嘴角微微下垂，带着浓浓的倦意。
却依旧坚定，眼神里没有丝毫退缩，依旧透着一股狠劲。
然后又冲了下去，再次投身于厮杀之中，没有丝毫犹豫。
第二天。
他开始感觉累了。
不是身体上的累，身体早就累到了极致，肌肉僵硬，关节疼痛，每动一下都费劲，是精神上的累，是心力交瘁的疲惫。
杀了整整两天，杀了无数虫子，杀了不知道多少亿，但那虫群还在，还在源源不断地涌来。
虽然少了，虽然稀了，但还是有，还是像潮水一样涌来，还是像海啸一样扑来，没有尽头，没有停歇的迹象。
他有时候会想，这玩意儿到底有多少？
到底是从哪儿来的？
到底为什么非要来送死？
为什么就不能放过那些无辜的人？
为什么非要挑起这场无意义的杀戮？
但他没时间想，虫子不会给他思考的时间，不会给他喘息的机会，他只能继续杀，继续战斗，一刻都不能停。
有时候他一边杀一边走神，脑子里乱七八糟的，想到什么是什么，不受控制地回忆起过往。
他想起小时候的事，想起自己的那个人渣的父亲，自己的母亲。
想到了自己的爱人，那一日的初见，那一夜的雨夜……
那些记忆断断续续的，像是被剪碎的胶片，在脑子里乱转。
有时候转到一半就卡住了，怎么想都想不起来后面是什么，模糊，破碎，不完整，像是隔着一层雾，看不真切。
他一边想一边杀，动作全靠本能驱动，杀了半天才发现自己在走神，才猛地回过神来。
他回过神来的时候，发现自己已经杀到了一座尸山的顶上。
也不知道是怎么上来的，完全是本能在驱动，身体自己在战斗，自己在前进。
他一边杀一边想，也许这就是战争。
也许战争就是这样，没有尽头，没有终点，只有无穷无尽的杀戮和死亡，只有遍地尸骸和满目疮痍。
也许他们都会死在这里，死在这片尸山血海里，无人知晓，无人铭记。
也许他也会死，会像那些虫子一样，变成一具冰冷的尸体，躺在这片战场上，和虫尸为伴，无人收尸。
他低头看了看自己的胸口，那里有一道新添的伤口。
是刚才被一只虫子划的，躲避不及，被外壳锋利的边缘划破了皮肤。
伤口不深，但很长，从肩膀一直拉到腰，皮肉微微翻起。
血已经止住了，但是刚才流出来的血和那些汁液混在一起，看不出是红的还是黄的，黏糊糊地贴在皮肤上，又凉又疼。
他伸手摸了一下，指尖触到翻起的皮肉，疼痛感让他有些迷惑的精神瞬间清醒了些许。
习惯了疼痛，但是在麻木中和无感中突然主观上感受到疼痛往往提神状态很好。
那伤口火辣辣的，像是有人在上面撒了辣椒面。
又像是有人拿烙铁在上面烫，灼热的剧痛瞬间炸开，从胸口蔓延到全身。
他把手伸到嘴边，舔了舔手指上的血，咸咸的，腥腥的，带着一丝淡淡的甜味，
那股血腥味让他又清醒了一点，压下了心里的疲惫和希望。
他深吸一口气，带着腥臭味的空气涌入肺里，又冲了下去，再次冲进虫群，没有丝毫退缩。
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