那天我心烦，没回仓库，独自去了西区“旧桥口”喝茶。
旧桥口是老城区，棚户改造区搁置多年，三教九流混杂，鱼龙混水，街头五光十色，各种人都挤在一起。这里卖烟的、看牌的、收保护费的，几乎都蹲在街角，靠耳朵和鼻子吃饭。虽然我一向不爱来这儿，但那天我觉得自己的脑子乱得像火柴堆里落了烟头，非得找个吵的地方才能安静下来。
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我随便挑了家茶馆，坐在角落，点了最便宜的一壶茉莉花。茶馆里的布局简单，墙壁斑驳，透出一股岁月的沧桑感。服务员面无表情地给我端上了茶，我胃里翻腾，勉强喝了一小口，味道也是开水的那种清淡。
边喝边抽烟，脑子里一团乱麻，想着最近发生的事情：
老六走了、阿宝顶锅、庄婧那条短信、货车失踪、仓库内鬼、货线动荡……
每一件事，拎出来都能把人压趴。我以为自己能习惯这份压力，却没想到连坐着喝茶都开始觉得累。
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茶馆门外是小广场，感觉那里的吵闹更能掩蔽我的烦忧。我刚低头点火，突然听到门口传来几个声音。是几个混混模样的小青年，穿着破夹克，蹲在门口石阶上吃热干面。他们说话不小声，毫不顾忌我这个角落坐着的烟民。声音中透露出的气息，也让我不自觉地提起了警觉。
其中一个剃板寸的家伙，嘴里嚼着面，阐述着最近圈子里的传闻：
“听说了吗？最近圈子里有人放话，悬赏‘净空’。”
我心里一紧，耳朵不由自主地竖了起来，几乎能听到自己心跳的声音。另一个嚼鸡蛋的说：“净空？就是那个什么寺庙出身、现在混大柱线的那个？”
“对！就那小子，说他最近风头太猛，把人搞急了。”
“多少赏？”
“三万，只要给出他出货时间、路线，或者能截住的位置信息。”
我手指一抖，火机“啪”地一下，没打着，随着一声闷响，我能感觉到自己的心在空荡荡的茶馆里发出一声回响。
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他们还在继续聊。
“妈的，这三万我真想要，就怕碰着个硬茬。”
“听说上次小彪那边拦他，结果回去三个人都差点尿裤子，净空没动手，但那股气场……啧。”
这股气场，仿佛瞬间将我卷入一个漩涡，让我无法自已。
“他不会真杀人吧？”
“谁知道呢。反正现在他已经不是小混混，是……半条疯狗。”
“疯狗也得打掉啊，不然大家都难安生。”
我没再听下去，站起身，推门出去。外面的风呼啸而来，夹杂着新鲜的空气和混合的气息，似乎想要将我推向一个新的方向。那几个小混混还没反应过来，我已经走远，心中一片激荡。
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我走了两条街，站在一栋快拆旧楼的楼顶平台上，向下俯瞰，眼前是熟悉却又陌生的城景。风从我耳边刮过去，带着燥热的气息，夹杂着楼下炒粉的咸味、油烟味，还有垃圾堆发酵的臭味，难以言说的腥味也在空气中弥散。
我掏出烟点着，狠狠抽了一口，闭眼静了一会儿，感受那股尼古丁的刺激。然后我突然笑了。
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这不是嘲讽，也不是害怕，而是那种——
“终于来了”的笑。
这一天，迟早会来的。
圈子的规则就是这样——你要站起来，就得有人看你不顺眼；你要抬头，就得有人想踩你脑袋。你的每一步，都如同在刀尖上走，不可避免地会有人想要撬动你，想要将你拉下。
你爬得快了，别人私下里就会说你“上头”——那是心中不安的蔓延，就像是对你实力的轻蔑；你爬得慢了，别人则会默默窃笑，准备在你面前揭短，口中说你“不行”。
你不主动惹事，麻烦也会自己找上你。你不出手，别人便会将你视作无形的便车，急于在你身上攫取自己的利益。
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我没有愤怒。
我只是突然明白，自己已经不是那个“还能退一步”的人了。
从我走上这条路的那一天起，我就在赌。赌我能走的更高、更远，赌这条路能带我去到更好的未来。而现在，轮到别人赌我什么时候倒下、什么时候崩溃。
—
我的笔记本在风中翻开，似乎成了我思绪的倾诉者，我在风里写下：
“有人标了我三万。”
这句话写出时，心里竟有一种恍惚的感觉。想了一下，再继续写：
“听起来不多，但足够一个小头目喝顿酒，买辆电车，送自己老婆去产检。”
这一桩桩细节让我的嘴角扬起一丝讥讽的微笑，因为这就是现实，残酷而直接。
“我不怪他们动念，我只怪我，还想当个讲道理的人。”
在这个混沌的圈子里，曾经的我还有一丝人性和道德，而现在，我却感到那份理想渐渐淡去，化为了一种无奈的叹息。
“可惜了，我已经不是那个讲理的人了。”
写到这里，我突然又加上一行：
“净空，这个名字，以后就是个价码。”
我的心思在这一句话里，泛起涟漪。这个名字不仅仅是我自己的代号，曾经的自我，曾经的美好，都随着罐头般的生活逐渐变得无关紧要。
我合上本子，风把书页吹得啪啪响，像是在提醒我——
你现在的命，不值道义，只值行情。
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