吴道转过身，向门口走去。走到门口，停下来，没有回头。
“孟婆，你有没有什么话要我带给谁的？”
身后沉默了很久。久到吴道以为她不会回答了。然后，她的声音从柜台后面传来，很轻，像是从很远很远的地方传来的。
“没有。我认识的人都死了。活了这么久，送走的人太多了。早就不带话了。”
吴道迈过门槛，走出黄泉客栈，走进雾气弥漫的石板路。灯笼的暗红色光芒在身后渐渐远去，变成了一个小小的红点，最后消失在雾气里。石板路的尽头，是一扇门。不是鬼门关那种高大的城门，不是地府那种厚重的殿门，也不是黑水潭下面那种普通的木门。这扇门很小，很窄，只有一人高，半人宽，像普通人家的房门。门的材质是石头——灰白色的，光滑如镜，没有任何纹饰。门缝很细，细得像一条线。和阴河谷山洞里的那扇门一模一样，和泰山玉皇庙地下的那扇门一模一样，和东海裂缝深处的那扇门一模一样。
渊墟的门。
吴道站在门前，把手按在门板上。门板很凉，凉得像没有温度。他把冥令从怀里掏出来，贴在门上。令牌上的暗红色光芒涌出来，像血一样，顺着门板的纹路向四周扩散。门缝里透出来的气息——那种“空”的、虚无的、像是什么都不存在又什么都在其中的气息——浓烈得让人窒息。
他深吸一口气，推开了门。
门后，是渊墟。
没有上下左右，没有远近高低。没有天，没有地，没有墙，没有路。只有一片灰白色的、无边无际的“空”。那种“空”不是真空，不是空间，而是一种概念上的“空”。像是把“存在”这个词从字典里抠掉了，把“有”这个东西从世界上抹去了。
吴道站在那片“空”里，脚踩不到任何东西，但他没有往下掉。手摸不到任何东西，但他能感觉到自己的手在。眼睛看不见任何东西，但他能看见自己的鼻子。他知道自己在这里，但他的位置、方向、距离——这些概念在渊墟里不存在。他没有往前走，也没有往后退，但他感觉自己在前移——不是身体在移动，而是“位置”这个概念本身在移动。像是有人在遥控器上按了一下快进键，把“从A点到B点”这个过程压缩成了一瞬间。
他掏出那个布袋，抓了一把香灰，撒出去。
香灰在灰白色的空间里飘散开来，像一朵灰色的花在绽放。花瓣——那些香灰的微粒——向四面八方飘去，有的往左，有的往右，有的往上，有的往下，有的往前，有的往后。但过了一会儿，大部分香灰都熄灭了、沉没了、消失了，只剩下一小撮，往一个方向飘。那个方向不是前后左右上下中的任何一个，而是一种吴道的感官无法定义的方向。但他知道，那就是该去的方向。香灰在告诉他，往那里走。
他往那个方向走——不，不是走，是“去”。他的身体没有动，但他的“存在”在朝那个方向移动。像翻书一样，一页一页地翻过去。第一页，灰白色的空。第二页，灰白色的空。第三页，还是灰白色的空。翻到第七页的时候，不是空了。
前面出现了一个东西。
那东西很大。大到什么程度呢？吴道觉得自己像一只蚂蚁站在一头大象面前，不，比蚂蚁和大象的差距还要大。蚂蚁和大象至少还在同一个维度上——都是动物，都有体积，都有重量。他和面前这个东西不在同一个维度上。它是一个“概念”。它存在于每一个维度，同时又不存在于任何一个维度。它像一棵树，枝丫伸向四面八方，伸向他看不见的地方。它像一朵花，花瓣一片一片地展开，每一片花瓣都是一个世界。它像一滩水，在地上慢慢流淌，流到哪里，哪里就变成了它。它像一团雾，在空中慢慢飘散，散到哪里，哪里就消失了。
守门人。
它和上次在井中月里看到的一样，但更大，更近，更真实。它身上的铁链哗啦啦地响，每一条铁链都刻满了骨文，骨文在灰白色的空间中泛着暗红色的光，像一条条血色的蛇在铁链上游走。铁链的另一端消失在虚空中，不知道连着什么。它没有头，没有脸，没有眼睛，但它在看着他。不是用眼睛看，而是用“存在”看。它在那里，所以它能看见他。
吴道把手伸进怀里，摸到了那卷黄绸。黄绸的温度变高了，从温热变成了灼热，像是一块被火烧过的铁贴在他的胸口。他把黄绸掏出来，展开。往生咒。金色的光芒从黄绸上涌出来，照亮了周围一丈左右的范围。
他把黄绸举过头顶，开始念。
声音不大，但在渊墟里传得很远很远。每一个字都像一颗石子扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地扩散开来，碰到铁链，铁链哗啦啦地响；碰到骨文，骨文暗红色的光芒猛地亮了一下；碰到那个东西的身体，那个东西的身体微微颤抖了一下。不是害怕，不是愤怒，而是——它认得这个声音。它听过。很久很久以前，在另一个时间，在另一个空间，有一个人念过同样的咒，站在同样的位置，面对着同样的东西。
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