守门人动了。
它没有攻击，没有防御，而是——让开了。它的身体从中间裂开，像一扇门被推开，露出里面的东西。里面不是灰白色的空，而是一种很深很深的、像宇宙一样的黑色。黑色的正中央，有一个光点。那光点很小，很小，像一颗星星，像一粒灰尘，像一个原子。但它很亮，很亮，亮得吴道的眼睛被刺得流泪，亮得他的视网膜上留下了一个烧灼的印痕。
那就是刀。渊墟里面的刀。能切开一切的那把刀。
吴道把往生咒的黄绸卷好，揣回怀里，向那个光点走去——不，是“去”。他的存在朝那个方向移动，像翻书一样，一页一页地翻过去。第一页，黑色的深渊。第二页，黑色的深渊。第三页，还是黑色的深渊。翻到第十页的时候，他看见了那把刀。
刀插在地上。不，不是地上——渊墟里没有地。刀插在“虚无”里，像是从虚空本身长出来的一样。刀的材质不是金属，不是石头，不是木头，不是骨头。是一种他从未见过的、无法形容的、像是把“物质”这个概念从字典里抠掉之后重新定义的东西。刀身很长，有三尺多长，通体黑色，不是刷漆的那种黑，而是一种能把光线吸进去的、深不见底的、像黑洞一样的黑。刀柄很短，只有一拃长，缠着灰色的布条，布条已经烂了大半，露出下面光滑的、泛着暗光的、像是什么活物的皮肤一样的材质。刀格——刀身和刀柄之间的那一小块护手——是一颗眼睛。不是雕刻的眼睛，不是镶嵌的眼睛，而是一颗真的、活的眼睛。眼球是暗紫色的，瞳孔是竖着的，像蛇的眼睛。它在转，慢慢地转，左左右右，上上下下，像在观察周围的环境，又像在等待什么人。
吴道走到刀面前，伸出手，握住了刀柄。
刀柄握在手里，不是凉的，不是热的，不是硬的，不是软的。它是“活”的。像握住了一条蛇的身体，能感觉到它在呼吸，在蠕动，在心跳。不，不是心跳，是一种更原始的、更古老的、像是时间本身在流动的节奏。
井中月在怀里剧烈地震动。黄绸在胸口灼热地燃烧。领口上的引魂针在嗡嗡地响，像一只蚊子在他耳边叫。那三个东西在同时警告他——别拿，拿了就回不去了。
守门人的身体在身后合拢了。那道裂开的缝消失了，它的身体恢复了完整。它没有转身——它不需要转身——它把吴道和那把刀一起封在了它身体的最深处。
吴道没有回头。孟婆说了，回头就回不来了。他双手握住刀柄，用力往上一拔。刀从虚无中被拔了出来。拔出来的瞬间，整个渊墟都在震动——不是地震那种震动，而是一种概念上的、维度上的、存在本身在颤栗的震动。刀身上的黑色光芒大盛，那种能把光线吸进去的黑色扩散开来，像墨水滴进了水里，把周围的一切都染成了黑色。刀身上的那颗眼睛——那颗暗紫色的、竖瞳的、像蛇一样的眼睛——猛地睁大了，瞳孔放大，又缩小，聚焦在了吴道的脸上。
它在看他。
不是像守门人那样用“存在”看，而是真正的、用眼睛看。一颗长在刀柄上的眼睛，在看着他的脸。
吴道举起刀，刀尖对准了守门人的身体——那个封住了出口的、由无数铁链缠绕着的、刻满了骨文的巨大存在。刀尖上没有任何光芒，没有任何气息，没有任何杀意。它就是它，一把刀，一把能切开一切的刀。
他双手握刀，向前劈去。
没有声音。
刀从守门人的身体上切过，像切过空气。没有阻力，没有声响，没有任何反馈。但守门人的身体裂开了——不是被劈开的那种裂，而是自己裂开的，像一朵花在绽放，像一扇门被打开。它的身体从中间向两边分开，露出外面的灰白色的空。裂隙的边缘整整齐齐，像是用世界上最锋利的剃刀割开的。
吴道握着刀，从那条裂隙里走了出来。
身后，守门人的身体慢慢地合拢。裂隙的边缘像伤口一样愈合，从两边向中间生长，最后完全合在一起，恢复了原来的样子。但有什么东西不一样了。那些铁链上的骨文暗了一些，铁链的哗啦声小了一些，它的存在感弱了一些。
吴道把那卷黄绸从怀里掏出来，咬在嘴里，腾出手来拔掉了领口上的引魂针，扎进了自己的头顶——百会穴。针尖刺破头皮，穿过头骨，钻进大脑，那股疼不是皮肤疼、不是骨头疼、不是肉疼，而是魂魄疼。像有人拿了一根烧红的铁丝从他的头顶捅进去，一直捅到脚底。他的身体剧烈地抽搐了一下，但没有倒下去。他把黄绸从嘴里拿下来，卷好，塞回怀里。
那把刀在他手里微微震动。刀柄上那颗眼睛一眨不眨地看着他，瞳孔里映出了他的脸——苍白的，流着汗的，咬着牙的，但还在笑的。
“走。”他对自己说。
他向渊墟的出口走去——不是，是“去”。他的存在朝那个方向移动，像翻书一样，一页一页地翻过去。第一页，守门人。第二页，铁链。第三页，骨文。翻到第五页的时候，他看见了门。
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