苏明的脚步顿在原地，浑身的血液像是瞬间冻住了。
那个声音。
透过对讲机传来的、带着磁性的、轻描淡写的声音。
分明就是刚才在纯白空间里听到的、和影长得一模一样的银发男人——零。
他说……我的好侄子？
苏明猛地回头，看向街角的监控探头。
红色的光点还在闪烁，像一只窥视的眼睛，冷冷地盯着他。
心脏在胸腔里疯狂擂动，他几乎能听到自己的心跳声，震得耳膜发疼。
陷阱。
从一开始就是陷阱。
母亲照片背面的字迹，梧桐巷37号，守夜人……全都是假的？
是零故意引他来的？
他攥紧口袋里的照片，指腹摩挲着母亲的笑脸，指尖冰凉。
老矿长说，零的每句话里都藏着一个谎言。
那母亲的留言呢？也是谎言吗？
不。
苏明摇摇头，强行压下心头的慌乱。
照片上的字迹，他认得。
小时候母亲给他缝书包时，在布角绣过同样的字迹，娟秀里带着股韧劲，绝不会错。
那问题出在哪里？
是“守夜人”有问题？还是梧桐巷37号本身就是个圈套？
“叮铃——”
街角的老式自行车铃声突然响起，一个戴着草帽的老头蹬着二八大杠从他身边经过，车后座捆着一摞旧报纸，报纸边缘的日期已经泛黄。
“小伙子，找地方啊？”老头脚蹬地面，自行车慢悠悠停下，草帽下的眼睛眯成一条缝，“看你站这儿半天了，是不是不认路？”
苏明警惕地看着他，没说话。
现在任何一个突然出现的人，都可能是零的眼线。
老头似乎没察觉他的戒备，自顾自地说：“这片我熟，甭管是犄角旮旯的胡同，还是难找的老宅子，问我准没错。刚才听你念叨梧桐巷？那地儿就在前面，拐两个弯就到。”
苏明心里一动：“你知道梧桐巷37号？”
“37号？”老头皱了皱眉，像是在回忆，“好像是个茶馆吧？叫‘忘忧茶舍’，老板是个女的，姓秦，平时不怎么说话，就爱摆弄些旧物件。”
茶馆？
守夜人是个茶馆老板？
苏明的疑惑更深了。
“谢了。”他含糊地应了一声，转身想走。
“哎，等等。”老头突然叫住他，从车筐里拿出个皱巴巴的纸包递过来，“刚买的糖糕，热乎着呢，垫垫肚子。看你脸色不太好，是不是没吃饭？”
纸包上还带着温度，散发着甜丝丝的面香。
苏明看着纸包，又看了看老头那双布满老茧的手，犹豫了一下。
他确实一天没吃东西了，胃里空得发慌。
但现在……他不敢接。
“拿着吧，不值钱。”老头把纸包往他手里一塞，蹬着自行车慢悠悠地走了，背影很快消失在街角，只留下一句，“到了茶舍，就说老周介绍的，老板能给你泡杯好龙井。”
苏明捏着温热的纸包，站在原地没动。
老周？
是刚才那个老头？
他为什么要帮自己？
难道……他就是守夜人？
不像。
那老头看起来就像个普通的报贩，身上没有任何特别的气息，说话的语气也带着老城区特有的随和，不像藏着秘密的人。
他打开纸包，里面是四个油乎乎的糖糕，热气腾腾的，确实刚出锅。
咬了一口，甜糯的面香在嘴里散开，胃里的空落感缓解了不少。
至少……这糖糕是真的。
苏明加快脚步，按照老头说的路线，拐了两个弯，果然看到一条窄窄的巷子。
巷口挂着块木牌，上面刻着“梧桐巷”三个字，字漆剥落，看起来有些年头了。
巷子很深，两旁是青砖灰瓦的老房子，墙头上爬满了爬山虎，阳光透过茂密的叶子洒下来，在地上投下斑驳的光影。
和外面车水马龙的街道相比，这里安静得像另一个世界。
苏明放慢脚步，沿着青石板路往里走，数着门牌号。
17号，19号，23号……
门牌号跳得很厉害，显然有些老房子已经拆了。
走到巷子尽头，才看到37号。
不是想象中的茶馆，而是一座看起来很旧的四合院，院门是两扇斑驳的朱漆木门，门环上锈迹斑斑，旁边挂着块小小的木牌，上面写着“忘忧茶舍”，字迹清秀，和照片背面的字迹有几分相似。
苏明深吸一口气，走上前敲了敲门环。
“咚，咚，咚。”
敲门声在安静的巷子里显得格外清晰。
没人应。
他又敲了几下。
还是没人。
难道没人在？
苏明皱了皱眉，正想再敲，门突然“吱呀”一声开了。
开门的是个女人，三十多岁，穿着素色的棉麻旗袍，头发松松地挽在脑后，脸上没施粉黛，却有种说不出的清冷气质。
她的眼睛很亮，像浸在水里的黑曜石，静静地看着苏明，不说话。
“请问，这里是忘忧茶舍吗？”苏明问道。
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