说完，她不再看他，利落地转过身，踩着那双细跟的高跟鞋，沿着来时的路，往回走。步子比来的时候似乎慢了一些，鞋跟敲在粗糙的水泥路面上，发出清晰而孤单的“嗒、嗒、嗒”声。每一步都走得很稳，腰背挺得笔直，红色的裙摆在腿边微微晃动，像一团不肯熄灭的火。可那脚步声，却一声声，像是踩在刚才那段戛然而止、悬在半空的对话的空白处，带着未尽的追问和隐隐的失望。
陈默站在原地，望着她逐渐远去的、挺直却莫名显得单薄的背影。手指无意识地攥紧了帆布包洗得发白的背带，用力到指节泛白，又慢慢地、一根一根地松开。他没出声喊她，也没迈步追上去解释更多。他知道她足够聪明，那些没说出口的潜台词、那些藏在“在乎”背后的危险和顾虑，她未必猜不到七八分；他也深知她骨子里的骄傲，像她这样的女人，宁可要一个血淋淋的真相，也不愿被人当成需要精心呵护、隔绝在风雨之外的瓷娃娃。
可也正因为知道，才更难把那血淋淋的真相，亲手捧到她面前。
他望着那抹红色终于消失在教学楼拐角的阴影里，嘴唇动了动，用低得几乎只有自己能听见的声音，喃喃了一句：“不是不想告诉你……是怕说了，反而把你拖进更深的浑水，让你更危险。”
话音落下，连他自己都觉得这话苍白得可笑——听起来既像冠冕堂皇的借口，又像懦弱无能的推脱。可这就是冰冷的现实。他现在走的每一步，脚下都可能踩着看不见的雷，身后都可能跟着抹不掉的影子。林晚晴是活在聚光灯下、被无数人目光追逐的明星，她的人生本该是鲜花、掌声和锦绣繁华。一旦被卷进这些见不得光的是非漩涡里，沾上一星半点，别说前途，连人身安全都可能成为问题。公安就算再重视，也不敢打包票能万无一失。
他长长地、无声地吐出一口气，抬起手，扶了扶有些下滑的眼镜，将肩上有些松脱的帆布包带重新背好，然后迈开脚步，继续朝宿舍区走去。
路上，正值课间，学生三三两两地从身边经过。有人抱着厚重的专业书，眉头紧锁；有人拎着印着食堂标志的铝皮饭盒，步履匆匆；还有几个女生凑在一起，兴奋地讨论着下午电影院新上映的片子，商量着要不要逃掉最后一节自习课。一切都平常得不能再平常，充满了校园里独有的、有些懒散又生机勃勃的气息。
可陈默心里清楚，有些东西，从那个废弃工厂的地下室被炸开，从那些带电极的束缚环被剪断，从那张写着“C-739”的照片被发现的那一刻起，就已经彻底不一样了。
就像刚才张教授办公室里，那瞬间闪过的警觉眼神；就像门关上之前，那半秒钟不自然的、仿佛被什么东西绊住的迟疑；就像那张纸条上，来历蹊跷、指向不明的境外虚拟号码——所有这些，都不再能用“巧合”或者“意外”来轻描淡写地解释。
而林晚晴今天突然出现在这里，恐怕也远不止是关心她那笔投资那么简单。
她一定是察觉到了什么。察觉到他最近整个人状态的变化——不只是忙，而是一种从骨子里透出来的、紧绷的戒备。说话开始习惯性地留三分余地，走路时会不自觉地用眼角余光扫视四周，连偶尔露出的笑容，都像是隔着一层透明的玻璃，看似亲切，实则带着疏离的防备。从前他们还能兴致勃勃地聊起未来电影里可能用到的全息投影技术，现在，他连一句最平常的“最近挺好的”，都说得敷衍而空洞。
他不想这样。
可他没办法不这样。
走到那栋熟悉的灰扑扑的宿舍楼下，他停下脚步，下意识地回头，朝校园大门的方向望了一眼。那辆刚才隐约瞥见的、停在远处树荫下的黑色轿车，已经不见了踪影，只在它曾经停驻过的柏油路面上，留下一小片被轮胎碾压过的、颜色略深的痕迹，很快又被新的车辙覆盖。
他收回目光，转身走进光线昏暗的楼道。脚步声在空荡的楼梯间里响起，带着孤单的回音，一级，又一级。明天要用的几份关键资料还摊在桌上，需要重新整理归档。沈如月之前说过今天下午要过来帮忙，他没拒绝。年轻人眼神好，手脚麻利，心也细，或许能发现一些他忽略掉的蛛丝马迹。
走到四楼自己房间门口，他掏出钥匙，冰凉的金属触感让他指尖一顿。他像是想起了什么，又从裤兜深处摸出那张折了又折、边缘已经起毛的纸条，展开，就着走廊尽头窗口透进来的、微弱的天光，最后看了一眼上面那串毫无温度的数字。然后，他将纸条仔细地重新折好，这次没有放回口袋，而是掀开手里那份报告的牛皮纸封面，将它平平整整地夹进了“技术参数对比”那一页的夹层里。
做完这个，他才将钥匙插进锁孔，轻轻一拧。
“咔哒。”
门开了。
他侧身进去，反手带上门，将外面世界的喧闹与光线一并隔绝。屋里有些闷，空气中飘浮着旧书和灰尘的味道。他走到床边那张油漆剥落的旧木桌前，将肩上沉甸甸的帆布包卸下，轻轻地放在桌面上，发出一声闷响。
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