“先生，给点钱吧……”
一个瘦骨嶙峋的老妇人凑到车窗外，她伸出的手上满是皲裂。
雏田下意识地去摸手袋，但陈轩轻轻按住了她的手。
他摇下车窗，递出一张法币。
“老人家，去买点热的吃。”
老妇人千恩万谢地退开。
陈轩这才推门下车，混合着尘土、消毒水、人类体味和某种疾病气息的空气扑面而来。
他站在那里，看着“大世界”正门上那句褪了色的标语——“不到大世界，枉来大申海”。
旁边新钉上去的木牌写着：“申海难民临时救济总会第三收容所”。
“看来……”
陈轩的声音很轻，带着一种复杂的情绪。
“这里早已不是跳舞的地方了。”
纲手站到他身边，她的目光扫过广场。
“1937年8月14日，一架中国飞机被击伤后，两枚炸弹误落在这里。死了上千人。”
“你知道？”
陈轩看向她。
“负责申海事务，总要了解这座城市受过什么伤。”
纲手顿了顿。
“但亲眼看到还是不一样。”
井野和雏田也下了车。
四个衣着光鲜的人站在难民收容所前，这画面本身就充满某种荒诞的张力。
一些难民好奇地打量着他们，眼神里有羡慕、有麻木，也有隐约的敌意。
这些还能穿着体面衣服来“参观”他们苦难的人，属于另一个世界。
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