“你准备报出去？”
“还在想。”唐绾眉头拧着，手指无意识地卷着文件袋的边角，“但我觉得，这些名字，不该就这么被保下来。”
陈砚舟把材料放回灶台边，沾了点面粉的手指在上面留下个淡淡的印子。
“你想发，就发。”
“你不拦着我？”
“你唐绾想做的事，”陈砚舟抬眼看了看她，“什么时候需要别人拦了？”
唐绾愣了一下，随即，嘴角弯起一个有些无奈、又有些释然的弧度。
“你倒是门儿清。”
她收起文件袋，转身要走，手搭在门把上时，又回头看了一眼那块木牌。
“这四个字……谁的手笔？”
“我爹。”
“他老人家现在……”
“在乡下，伺弄几亩菜地。”
唐绾没再追问，推门出去。一阵穿堂风趁机溜进来，把门吹得轻轻晃荡。
陈砚舟回到灶台前，开始淘米。水声哗哗，冲走浮起的稗子。锅烧热，倒入一点菜籽油，油热后下两片老姜，煸出香味，再把沥干的糙米倒进去，翻炒到米粒微微泛黄，香气出来，才加足水，盖上厚重的杉木锅盖，转成小火。
时间在水汽的氤氲里一点点熬煮。
前厅渐渐有了人声。老张的大嗓门要一碗“清汤阳春面，多撒点胡椒面儿”；老王慢悠悠地点了菌汤拌饭，特意嘱咐“饭硬点儿”；背着书包的小刘熟门熟路地端走他的专属小碗儿童粥。
一切如常，安稳有序。
中午十二点刚过，许铮扛着一袋新面粉进来，额角有汗。
“沈队让我带句话。”他放下袋子，拍了拍手上的白灰，“首长上午开会，中间提了一句关于面的话。”
陈砚舟正往粥里撒山药粉，手顿了顿：“提什么了？”
“他说，”许铮压低声音，模仿着那种场合的语气，“‘在座各位，有没有人吃过自己老婆半夜爬起来煮的阳春面？’”
许铮停了一下，抬眼看了看陈砚舟的反应。
“然后呢？”陈砚舟用长勺缓缓搅动粥底。
“然后？”许铮扯了扯嘴角，“全场鸦雀无声，谁敢接这话茬？他就自己接着说，‘昨天我喝了一碗粥，倒有点像那个意思。’”
说完，许铮拍了拍面粉袋，转身忙去了。
陈砚舟握着长勺，站在咕嘟冒泡的粥锅前，半晌没动。
粥已经熬成了均匀的乳白色，米油厚厚地覆在表面，山药粉融在其中，散发出一种质朴的、让人安心的甜香。那香气不霸道，只是柔柔地弥漫开来，钻进鼻腔，悄悄松缓着紧绷的神经。
下午三点多，阿阮提着一竹篮新摘的薄荷叶进来，叶子鲜嫩得能掐出水，带着田野的清气。
“我奶奶让捎来的，说熬粥时放几片，清心，去燥。”
她把叶子倒进水池，清水哗啦啦地冲。抬起头，看见陈砚舟正用刮刀细细地削着一截山药，薄如纸片的山药片簌簌落入碗中。
“陈哥，”阿阮甩了甩手上的水珠，“你今天话格外少。”
“该说的，做饭时都说给锅听了。”陈砚舟头也不抬。
“外面都在传，”阿阮声音压得更低，“说上头要整顿，先从咱们这些小吃摊查起。”
“传的人多吗？”
“一条街都快传遍了。”
陈砚舟把最后几片山药扔进粥锅，看着它们慢慢沉下去。“传吧。嘴长在别人身上。”
“可万一真查过来……”
“饭是实打实做的，心是端端正正放的，”陈砚舟盖上锅盖，火调到最小，“这样的店，风来了，吹不动根。”
阿阮看着他平静的侧脸，没再说话。她把洗好的薄荷叶一片片摊在竹筛上，筛子轻轻一摇，水珠滴答落下，在阳光下亮晶晶的。
傍晚六点，天色开始转暗。宋小满抱着个土陶罐子进来，罐口用干荷叶扎着。
“我试着腌了点笋干，加了新配方。”她眼睛亮晶晶的，“明天想用它炒个腊肉丁试试，你觉得成吗？”
陈砚舟点点头：“成。”
“那你明天可得尝尝，给提提意见。”
“等炒出来再说。”
宋小满笑了，把罐子小心地放在调料架最稳当的一层，哼着不成调的小曲走了。
店里的人声渐渐稀落，最后一批客人也离开了。陈砚舟关掉大厅明亮的主灯，只留下灶台下方一盏昏黄的小夜灯，光线暖融融地圈出一小片天地。
他在靠窗的老位置坐下，从围裙口袋里摸出那个U盘——唐绾临走前，悄悄塞在他擦手毛巾底下的。黑色的，很小一个，躺在他掌心，没什么分量。
他没去碰角落那台旧电脑，只是看了看，又把它放回口袋。
窗外，天色彻底暗了下来，深蓝色的天幕上，远远近近亮起星星点点的灯火。
一辆黑色的轿车，车速很慢，缓缓驶过巷口。车灯的光柱扫过餐馆紧闭的玻璃门，停留了大约两秒钟，暗红色的尾灯在夜色里划出两道渐淡的痕，然后消失了。
陈砚舟起身，走到灶台边，逐个检查煤气阀门，拧紧。锅里的粥还保着余温，他用干净勺子，给自己盛了小小一碗，放在榆木桌上。
但他没喝。
只是重新坐下，翻开那本边角磨损得厉害的旧菜谱。纸页泛黄，有些字迹已经模糊。他翻到中间一页完全空白的，拿起铅笔。
笔尖悬在纸上，顿了顿，落下三个字：
明天见。
又顿了一下。
在旁边，添了四个小字：
粥照常熬。
笔尖离开纸面，发出极轻的“沙”的一声。
就在这时，门外，巷子里，传来了脚步声。
很轻，很缓。
一步一步，像是怕惊扰了这深巷里，即将沉入睡眠的夜晚。
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