村西的乱葬岗，是活人都绕着走的地方。
那地方埋着的，大多是没主的孤魂野鬼，或是夭折的娃娃、横死的汉子。荒草长得比人还高，风一吹，草叶摩挲的声响，像是无数人在低声呜咽。坟包东倒西歪，有的塌了半边，露出黑黢黢的棺材板，被雨水泡得发胀，散发出一股腐臭的霉味。
唯独老歪，敢背着他那支黑檀木唢呐，在月圆夜往那儿去。
老歪不是村里土生土长的人，三十年前逃难来的，带着一身吹唢呐的本事。他长得丑，塌鼻梁，歪嘴，村里人便喊他老歪。他也不恼，咧着歪嘴笑，露出两颗泛黄的牙。
老歪的唢呐吹得是真出神入化。红事上，一支《百鸟朝凤》吹得满堂喜气洋洋，听得人眉开眼笑；白事上，一曲《哭皇天》呜咽婉转，哭得送葬的人肝肠寸断。村里的红白喜事，都离不了他。谁家要是没请老歪吹上一曲，那宴席都像是少了几分滋味。
可没人知道，老歪那支宝贝的黑檀木唢呐，是从乱葬岗的坟里挖出来的。
那年清明，雨下得缠绵，淅淅沥沥的，把山路泡得泥泞不堪。老歪给邻村的李家吹丧，李家老爷子走得急，没留下一句话，儿孙们哭得撕心裂肺。老歪吹了整整一夜，腮帮子都鼓得酸胀，最后拿了一沓纸钱，揣着半瓶烧酒，往回走。
路过乱葬岗的时候，雨停了。月亮从云缝里钻出来，惨白的光洒在荒草和坟包上，透着一股子说不出的诡异。
老歪本来想绕着走，可酒劲上头，腿脚发沉，便索性踩着荒草，抄近路穿过乱葬岗。
刚走了没几步，他就听见了声音。
那是一阵唢呐声，断断续续的，像是有人在吹，又像是被风吹断了似的。声音凄切得很，像是深山里的孤狼在哭嚎，又像是寡妇在坟前哭诉，勾得人心里发毛，一股子寒意从脚底板直窜上天灵盖。
老歪愣了愣。
这荒山野岭的，除了他，还有哪个唢呐匠敢来这种地方？
他仗着年轻胆大，又喝了几口烧酒壮胆，循着声音往前走。那声音越来越清晰，像是从脚下的泥土里钻出来的，缠在他的耳朵里，挥之不去。
最后，他停在了一座无主坟前。
那坟很小，像是埋着个孩子，坟头连块墓碑都没有，只有几丛枯黄的野草在夜风里摇曳。唢呐声，就是从这座坟里传出来的。
老歪蹲下身，耳朵贴在冰凉的泥土上。声音更真切了，像是唢呐就搁在棺材板上，有人在吹，吹的是一支他从未听过的曲子，调子悲戚，带着一股子死气。
“邪门了。”老歪嘟囔了一句，酒劲醒了大半。他看着那座坟，心里突然生出一股邪火，也不知道是酒劲上来了，还是被那唢呐声勾得失了智。他摸出腰间别着的锄头——那是他常年带着的，一来可以防身，二来赶路累了，也能拄着歇歇脚——抡起锄头，就往坟头上刨。
泥土被一锄头一锄头刨开，露出下面发黑的棺木。那棺木很薄，像是用劣质的木板钉成的，一锄头下去，就裂开了一道缝。
唢呐声戛然而止。
老歪的心跳得厉害，像是要从嗓子眼里蹦出来。他喘着粗气，撬开棺木的缝隙，伸手进去摸。
指尖触到一个冰凉坚硬的东西。
他把那东西掏出来，借着月光一看，是一支唢呐。
那唢呐是黑檀木做的，通体黑沉沉的，泛着一股子油光，笛眼上还沾着暗红的泥，像是干涸的血。唢呐的杆子上，刻着密密麻麻的纹路，像是符咒，又像是某种古老的图腾，看得人眼花缭乱。
棺木里，除了这支唢呐，什么都没有。没有尸骨，没有陪葬品，只有一层厚厚的黑土。
老歪把唢呐揣进怀里，拍了拍上面的泥污，转身就走。他不敢再停留，脚步踉跄，像是身后有什么东西在追。
回到家的时候，天已经蒙蒙亮了。老歪把唢呐放在桌上，倒了一碗烧酒，咕咚咕咚喝下去。他盯着那支唢呐，越看越喜欢。这黑檀木的料子，一看就是上等的好东西，比他手里那支用了十几年的唢呐，不知好上多少倍。
他擦干净唢呐上的泥污，试着凑到嘴边，吹了一曲。
那声音一出来，老歪就愣住了。
清亮，婉转，却又带着一股子说不出的寒意。像是冰山上的泉水在流淌，又像是深秋的寒风在呼啸。那声音穿透窗户，飘出去，落在院子里的桃树上。
那棵桃树是老歪刚来村里时栽的，年年春天，满树繁花，粉嘟嘟的，煞是好看。
可那天夜里，老歪吹完一曲唢呐，院子里的桃花，一夜之间全谢了。
粉嘟嘟的花瓣落了一地，像是铺了一层碎尸，看得人心里发堵。
从那以后，老歪就变了。
他不再接红事的活。不管谁家娶媳妇、生孩子，提着好酒好肉来请他，他都摆摆手，说自己老了，吹不动了。他只接白事的活，谁家有人走了，他二话不说，背着那支黑檀木唢呐就去。
而且他吹的曲子，越来越怪。
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