医院的走廊，总是弥漫着一股消毒水混合着某种绝望的冰冷气味。林晚坐在走廊尽头冰凉的塑料排椅上，手里紧紧攥着一张薄薄的纸。那纸很轻，却仿佛有千斤重，压得她直不起腰，喘不过气。
指尖冰凉，甚至微微颤抖。周围的嘈杂声——孩子的哭闹、护士的叫号、病人痛苦的呻吟——都像是隔着一层厚厚的玻璃，模糊而遥远。她的世界里，只剩下那张纸，和医生那句平静却残忍的话。
“林晚女士，检查结果出来了……肺癌，晚期。已经有多处转移……情况不太乐观，建议您立刻住院治疗……”
晚期。
肺癌。
这两个词像两把烧红的烙铁，狠狠烫在她的心尖上，瞬间烙下了死亡的印记。
她才二十八岁。的人生好像才刚刚开始，却又仿佛看到了尽头。
怎么会呢？她只是最近咳嗽得厉害了些，只是偶尔会觉得胸口闷痛，只是消瘦了一点……她以为只是工作太累，只是普通的支气管炎……
怎么就……晚期了呢？
医生后面的话，她听得断断续续，什么“生存期”、“化疗”、“靶向药”、“姑息治疗”……每一个词都像冰锥，扎得她体无完肤。
她不知道自己是怎么走出诊室的，又是怎么浑浑噩噩地坐到这里的。
脑子里一片空白，紧接着，无数画面又争先恐后地涌上来。
她想起了她的丈夫，沈亦辰。
想起他们大学校园里的初遇，他穿着白衬衫，在篮球场上奔跑，阳光落在他汗湿的发梢，亮得耀眼。他抱着篮球，笑着朝她跑来，那一刻，她的心跳漏了好多拍。
想起他笨拙地给她写情书，错字连篇，却让她哭得稀里哗啦。
想起他们挤在狭小的出租屋里，分吃一碗泡面，他却总是把鸡蛋和火腿肠都夹给她，说：“晚晚，你多吃点，以后我赚大钱，让你过上好日子。”
想起他创业最艰难的时候，她白天上班，晚上接翻译稿子到深夜，把所有的积蓄都拿出来支持他，陪他熬过一个又一个通宵。他抱着她说：“晚晚，等我成功了，我一定把这世界上最好的都给你。”
想起他们终于买了大房子，他向她求婚，在铺满玫瑰花瓣的家里，单膝跪地，拿出钻戒，眼神亮晶晶地说：“老婆，以后换我养你。”
那些甜蜜的、温暖的、共同奋斗的过往，此刻像慢镜头一样在眼前回放，清晰得令人心碎。
可是，从什么时候开始变了呢？
是从他公司越做越大，应酬越来越多，回家越来越晚开始的吗？
是从他手机设置了新密码，洗澡也带进卫生间开始的吗？
是从他衬衫上偶尔沾染的陌生香水味，和领口那不明显的口红印开始的吗？
是从他看她时，眼神里越来越多的不耐烦和冷漠，取代了从前的温柔和爱意开始的吗？
是从那个叫苏晴的年轻女孩，以助理的身份，频繁地出现在他的生活里，并且越来越肆无忌惮地对她这个正牌夫人露出挑衅眼神开始的吗？
林晚不是傻子。她只是还在爱着，还在抱着最后一丝幻想，还在为他们十年的感情筑起一道脆弱的防线。
她甚至一度想过，是不是自己哪里做得不够好？是不是因为自己一直没能怀上孩子？她偷偷去医院做了检查，结果显示她有些体寒，需要调理，但并非不能生育。她还在努力喝着一碗碗苦得掉泪的中药，期待着也许有了孩子，就能挽回他渐行渐远的心。
可现在，一切都来不及了。
她得了癌症，晚期。没有以后了。
巨大的悲伤和恐惧如同潮水般灭顶而来，让她几乎要窒息。她死死咬住自己的嘴唇，尝到了咸涩的血腥味，才勉强没有在人来人往的走廊里失声痛哭。
她该怎么办？
告诉沈亦辰吗？
扑进他怀里，哭诉自己的恐惧和不舍，祈求他看在十年感情的份上，陪她走完最后这段艰难的路？
这个念头只出现了一秒，就被她狠狠掐灭了。
脑海里瞬间闪过的是他最近越来越频繁的夜不归宿，是他接电话时刻意压低的声音和避开她的姿态，是苏晴朋友圈里那张看似无意拍到、却露出半只男人手腕（那只手腕上戴的表，是她省吃俭用攒了三个月工资送给沈亦辰的生日礼物）的照片……
告诉他，换来的是什么？
是怜悯？是同情？是出于责任和义务的、施舍般的陪伴？
还是……更直接的厌烦和迫不及待的甩脱？
她甚至能想象出他可能会说的话：“林晚，别闹了，我现在很忙。”“生病了就去看医生，跟我说有什么用？”“需要多少钱？我让财务转给你。”
不。她不要。
她林晚曾经也是被父母捧在手心、被沈亦辰放在心尖上爱过的姑娘。她有自己的骄傲和尊严。
既然他的心已经不在她这里，既然他早已另觅新欢，那她又何必用一纸癌症诊断书，去捆绑他，去为自己的爱情乞讨最后一点可怜的、变质的温存？
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