一个周末的午后，阳光很好，我坐在母亲生前常坐的那张靠窗的摇椅上，几乎是无意识地，让自己的呼吸节奏模仿着记忆中母亲坐在这里时的频率——缓慢，略有些吃力。指尖轻轻敲击扶手，模仿她无意识的小动作。
来了。
这次不是模糊的感觉，而是一段相对清晰的场景记忆。傍晚，厨房，母亲站在流理台前，准备晚餐。父亲从身后轻轻拥住她，下巴抵在她颈窝，温声说着什么。记忆里的母亲，身体几不可察地僵硬了一下，随即放松，侧过脸，露出一个浅浅的、带着倦意的笑容。父亲的手很温柔地在她手臂上拍了拍，然后自然地伸手，从橱柜里取出了那个熟悉的、装着方糖的彩色玻璃罐。
“素心，你的咖啡要凉了。”父亲的声音在记忆里响起，温和，体贴，无可挑剔。
他拈起两块方糖，放入台上那杯早已冲泡好的、冒着微弱热气的黑咖啡里。银质的小夹子碰在杯壁上，发出清脆的“叮”一声。
母亲笑着，带着点无奈的纵容：“又放两块，太甜了。”
“你太苦了，需要一点甜。”父亲的声音低沉而充满爱意。
记忆的场景在这里模糊、消散。
我猛地从摇椅上坐直，心脏在胸腔里擂鼓。阳光照在身上，却感觉不到丝毫暖意。
两块方糖。母亲记忆里，父亲几乎每次都为她的咖啡加两块方糖。
可我记得，明明记得！母亲去世前大概半年开始，有一次家庭聚餐，她亲口笑着说，年纪大了，要注意养生，咖啡里只加一块糖了，还让父亲监督她。当时父亲还笑着点头，说她终于肯听劝了。
为什么在母亲自己的记忆里，还是两块？
是谁的记忆出了错？是我的，是母亲的，还是……父亲说了谎？
一个更冷的念头蛇一样钻入脑海：如果母亲记忆里的“两块”是真的，而父亲对外宣称的“一块”是假的，那意味着什么？意味着那多出来的一块糖，可能从未停止过。
我冲进厨房，找到那个被收起来的彩色玻璃糖罐。里面空空如也，早已被清洗干净。我拧开盖子，凑近鼻端，只有一股淡淡的、洗涤剂残留的柠檬清香。什么都没有。
接下来的几天，我像个幽灵一样在房子里游荡，寻找一切可能与母亲最后岁月有关的物品。她的病历被我翻来覆去地看，上面只有“心律不齐”、“慢性衰竭”这类模糊的诊断。她留下的书籍，笔记，甚至旧衣服，我都细细检查，一无所获。
父亲似乎察觉了我的异样，担忧地问：“晚晚，你最近怎么了？总是心不在焉的。是不是……想你妈妈了？”
我垂下眼，不敢看他的眼睛，含糊地应了一声。
他叹了口气，大手覆上我的头顶，轻轻揉了揉，就像我小时候那样。“别太难过了，爸爸在呢。”
他的手掌温暖，动作轻柔。可我却控制不住地，从脊椎尾端窜起一阵战栗。母亲的一段记忆碎片不合时宜地跳出来：也是这只手，温柔地抚过她的发丝，同时，记忆里却泛起一股强烈的、想要躲避的冲动，以及一种……深埋在平静表象下的恐惧。
矛盾的情感几乎要将我撕裂。一边是二十年来父亲无微不至的关爱，是他在母亲去世后形销骨立的悲伤，那么真实，那么沉重；另一边，是母亲记忆里那些无声的呐喊，那些无法解释的细节，还有那块该死的、悬在真相之上的方糖。
我必须知道那糖里有什么。
机会在一个周四的晚上降临。父亲接到学校通知，需要紧急出差两天，参加一个学术研讨会。他临走前，絮絮叨叨叮嘱了我许多，关于按时吃饭，关于锁好门窗。
门关上的声音还在空气里回荡，我已经冲进了他们的卧室——现在是父亲一个人的卧室。我目标明确，直奔父亲的书房。那里有一个上锁的抽屉，小时候我顽皮，曾见过父亲用一把小巧的黄铜钥匙打开它，取出里面的印章。我记得那把钥匙，就挂在父亲书房窗台那盆长势喜人的绿萝的花盆底部。
手指探入微润的土壤，触碰到冰冷的金属。我的心跳快得几乎要失控。
钥匙插进锁孔，轻轻转动。“咔哒”。
抽屉里很整齐，大多是些重要的文件、证书。我快速而小心地翻找，指尖掠过纸张，发出沙沙的轻响。在抽屉最底层，一个不起眼的牛皮纸文件袋下面，我摸到了一个硬硬的、方方的小盒子。
拿出来，是一个没有任何标签的白色塑料药盒。打开，里面不是药片，而是满满一盒子的……方糖。洁白，规整，在书房冷白的灯光下，反射着细腻的光泽。
外观上，它们和市面上能买到的任何方糖没有任何区别。
我捏起一块，凑到鼻尖。只有纯粹的、甜腻的气息。
几乎是一种本能，一种深植于母亲记忆库深处的警惕，让我没有产生任何品尝它的念头。我小心翼翼地用纸巾包好几块方糖，放进口袋。然后将药盒恢复原状，锁好抽屉，钥匙擦干净指纹，放回花盆底。清理掉我进来过的一切痕迹。
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