我端着咖啡杯，正准备在他旁边坐下。
“杯子。”他忽然开口，声音带着刚起床的沙哑。
我愣了一下，顺着他的目光看去，他惯用的那个马克杯边缘，不知何时磕破了一个极小的小缺口。
“换个杯子吧。”他说，语气平淡无奇。
我的心脏却猛地一缩。电影里，文森特在决定杀死莉拉的前一晚，失手打碎了一个玻璃杯。他盯着地上的碎片，对莉拉说：“东西坏了，就该换掉。”
是巧合吗？一定是巧合。一个杯子破了而已，家常便饭。
我勉强笑了笑，转身去厨房给他拿新杯子，手却在微微颤抖。
就在我放下新杯子，准备坐下的那一刻。他伸出手，极其自然地将一张折叠成小方块的便签纸推到我面前的桌布上。动作流畅，不着痕迹。
我困惑地看向他。
他抬起眼，与我对视。那眼神，是纯然的陌生，甚至带着一丝……难以言喻的，类似于观察实验对象般的兴味。不是陈默看我的眼神，也不是昨晚“文森特”看“莉拉”的眼神。
一种冰冷的寒意，瞬间从脊椎骨窜上来，冻结了我的四肢百骸。
他什么也没说，收回手，继续低头吃着他的煎蛋，仿佛刚才的一切只是递了张无关紧要的餐巾纸。
我指尖冰凉，几乎是用尽了全身力气，才控制住没有当场失态。我缓缓坐下，手指颤抖着，一点点展开那张折叠得十分工整的便签纸。
纸张是普通的便利贴，上面用熟悉的钢笔字写着一行字。是陈默的笔迹，我认得。可那内容——
「你昨晚扮演的角色已经死了37次，下一个是你。」
轰的一声，大脑一片空白。
37次？我们明明只“演”了56个晚上！就算加上他昏迷时我对着空气的练习，也远远不到这个数字！
下一个是你。
四个字，像四把淬了冰的匕首，狠狠扎进我的胸口。血液仿佛在这一刻彻底凝固，连呼吸都停滞了。我猛地抬头，看向餐桌对面的男人。
他正用餐刀抹开黄油，动作优雅，神情专注，仿佛完全沉浸在那片涂抹均匀的黄油世界里。阳光落在他身上，镀上一层温暖的光晕，与他刚刚递出的那张来自地狱的纸条，形成了最荒诞、最恐怖的对比。
他吃得很快，盘子很快就干净了。然后，他拿起餐巾，仔细擦了擦嘴角，站起身。
“我去书房看会儿书。”他说，语气是陈述句，没有任何询问或解释的意思。他甚至没有再看我一眼，没有看我对于那张纸条的任何反应，就像完成了一个微不足道的日常程序，转身，脚步平稳地离开了餐厅。
脚步声在空旷的房子里回响，渐行渐远。
餐厅里只剩下我一个人，对着那张摊开的、写着致命讯息的纸条，浑身冰冷，如坠冰窟。
他走了。
留下我一个人，和这张来自地狱的便签。
餐厅里安静得可怕，只有冰箱低频运行的嗡嗡声，像某种潜藏在墙壁里的怪物在喘息。阳光斜斜地打在桌面上，那张摊开的便签纸白得刺眼，上面的每一个字都像烧红的烙铁，烫在我的视网膜上。
「你昨晚扮演的角色已经死了37次，下一个是你。」
37次。
不是56，是我们共同“演出”的次数。是37。这个数字像毒蛇的信子，嘶嘶地舔舐着我的理智。多出来的那些“死亡”，是从哪里来的？在我不知道的时候，在他那片混沌的大脑里，莉拉……或者说，“我”，已经死了多少次？
还有，“下一个是你”。
不是莉拉，是“你”。他分得清。他清楚地知道，扮演者是我，是他法律上的妻子，苏晴。他知道他在对谁发出警告……或者，是通知。
一股强烈的恶心感从胃里翻涌上来，我捂住嘴，冲进厨房的水槽，干呕了几声，却什么也吐不出来，只有酸涩的胆汁灼烧着喉咙。我拧开水龙头，用冰冷的水反复拍打脸颊，试图让那颗几乎要跳出胸腔的心脏冷静下来。
不能慌。苏晴，你不能慌。
我关掉水，撑着冰冷的不锈钢水槽边缘，大口喘息。抬起头，厨房的玻璃窗映出我惨白失措的脸。这张脸，和陈默钱包里那张旧照片上笑容明媚的女人，判若两人。
医生的话又在耳边响起：“……记忆复苏的过程可能伴随认知混乱、情感解离，甚至短暂的攻击性……家属需要极大的耐心和理解……”
理解？攻击性？
那张纸条，已经远远超出了“认知混乱”的范畴！那是一种清晰的、带有计数性质的、指向明确的威胁！
我猛地转身，背靠着水槽，目光警惕地扫过空旷的客厅，耳朵竖起来，捕捉着楼上书房可能传来的任何一丝动静。没有声音。他就像一头回到自己领地的兽，暂时蛰伏了起来。
我必须弄清楚！
我蹑手蹑脚地走上二楼，每一步都踩得极其小心，生怕木质楼梯发出任何一点声响。主卧室的门虚掩着，我侧身闪了进去，反手轻轻锁上门。
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