总督府二楼，陈峰的办公室里烟雾缭绕。
哈里斯推门进去时，陈峰正站在地图前，手里夹着烟，眯眼看着墙上那张巨大的印度地图。
地图上，德里被标成红色，周围的城市，孟买，浦那，阿格拉，都被标成蓝色。
蓝色像水，从德里向四周蔓延，已经淹没了半个印度西部。
“西区的治安报告。”哈里斯把文件夹放在桌上。
陈峰没回头，只是抽了口烟，吐出烟雾：“说重点。”
“昨天西区发生抢劫案三起，伤人案一起。抢劫的都是粮食，伤人是因为争抢工作机会。
抓了五个人，已经送到军事法庭。工坊开了三十家，招了大概四百工人，主要是纺织和食品加工。
粮食发放正常，但库存只够七天。从孟买运粮的火车后天到，但路上可能不太平。有情报说，南边有游击队活动，专抢华夏的运输线。”
“游击队？”陈峰转过身，烟灰掉在地图上，他弹了弹，“什么来头？”
“不清楚。可能是奥金莱克的残部，也可能是本地的反抗组织，或者就是土匪，趁乱打劫。他们藏在山区，打一枪换一个地方，很难清剿。”
陈峰走到桌后坐下，翻开哈里斯带来的文件。
他看得很细，一页一页，手指在纸面上滑动，像在触摸那些文字背后的现实。
抢劫，伤人，工坊，粮食，游击队。
德里的每一天，都在这些琐碎又沉重的事务中度过。
秩序在建立，但裂缝也在扩大。
饥饿，贫困，仇恨，像地下的暗流，在平整的表面下涌动，等待破土而出的时机。
“辛哈的工坊，你去看了？”陈峰忽然问。
“看了。三十台机器，三十个女工。工钱提到十二个安那，管两顿饭。工人的伤，他答应治。”
“答应？”陈峰抬眼看他，“你信吗？”
哈里斯沉默，他不信，辛哈那种人，眼里只有利益，没有良心。
答应的事，转身就可能反悔。
但他能怎样？关掉工坊？那三十个女工就会失业，就会挨饿。
她们脚上的伤会好，但肚子里的饿，治不好。
“我会盯着。”最后他说。
陈峰看了他一会儿，然后把烟按灭在烟灰缸里：“哈里斯，你知道为什么选你当这个治安官吗？”
“因为我熟悉德里，熟悉这里的人和事。”
“这是一部分。”陈峰说，“更重要的，是因为你是英国人。德里人，特别是那些有头有脸的人，看华夏人，是征服者，是敌人，是不得不低头的强者。
但他们看你，是同类，是背叛者，是比敌人更可恨的叛徒。所以他们怕你，恨你，但也更可能对你说实话，至少，一部分实话。”
哈里斯没说话，他看着陈峰，看着这个华夏军官冷静的脸，忽然觉得冷。
原来一切都在计算中，他的身份，他的处境，他内心的挣扎，他每一次的妥协和坚持，都是这盘棋上的一步。
陈峰看得清清楚楚，下得不紧不慢。
“辛哈的事，你要处理好。”陈峰继续说，
“工坊要开，工人要安抚，但规矩不能坏。十二个安那，两顿饭，治伤，这些要落实。每周检查一次，我要看到记录。如果辛哈阳奉阴违，你知道该怎么办。”
“是。”
“另外，游击队的事，你多留心。西区靠近山区，容易藏人。有什么风声，及时报告。必要的话，可以安插眼线，花钱买情报。钱从治安经费里出，实报实销。”
陈峰拿起笔，在文件上签字。他的字很工整，一撇一捺，方方正正，像他这个人，像他代表的那个国家，严谨，精确，不容差错。
哈里斯拿起签好的文件，转身要走。陈峰又叫住他。
“哈里斯。”
哈里斯回头。
“你怀里那是什么？”
哈里斯一愣，手下意识按了按胸口。那两块饼还在，隔着衣服，能感觉到温热。
“饼。”他说，“一个女工给的。”
“哪个女工？”
“拉妮。辛哈工坊的。”
陈峰点点头，没再问。他重新点起一支烟，看向窗外。窗外是德里的傍晚，夕阳把天空染成血色，云像烧红的棉絮，一团团，一片片，铺满整个天际。
“饼好吃吗？”他忽然问，没回头。
哈里斯摸了摸怀里，饼还温着，像那个女孩手心残留的温度。
“还没吃。”
“那就吃吧。”陈峰说，“吃饱了，才有力气干活。德里的夜很长，活很多。”
哈里斯走出办公室，关上门，走廊里很暗，只有尽头一扇窗透进夕阳的光。
他靠在墙上，从怀里拿出那个布包，打开，拿出一块饼。
饼很粗糙，能看见麸皮，能闻见麦香。
他咬了一口，慢慢嚼。饼很硬，很干，但很实在，能填饱肚子。
他想起拉妮，想起她脖子上的淤青，脚上的鞭痕。
想起她塞给他饼时，眼里那种混合着恐惧和感激的神情。
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