南区仓库的铁门在晨光中泛着锈色。
拉吉夫带着两个印度警察站在门前，手里拿着治安所的搜查令。守夜的老头慢吞吞地走过来，腰弯得很深，眼睛混浊，看东西要眯很久。
“开门，治安所检查。”拉吉夫把搜查令递过去。
老头接过，凑到眼前看了半天，摇摇头：“不识字。长官，这是什么？”
“搜查令。辛哈老板知道的，我们检查安全隐患。”拉吉夫示意警察上前，“把门打开。”
老头从怀里掏出一串钥匙，手抖得厉害，试了几把才打开锁。
铁门拉开时发出刺耳的摩擦声，仓库里的气味涌出来，是机油、棉絮和灰尘混合的味道，还夹杂着一股淡淡的霉味。
仓库很大，堆满了木箱和麻袋，从地面一直垒到天花板，只留下几条狭窄的通道。
拉吉夫走进去，手电筒的光束在货堆间扫过。
木箱上贴着标签，写着“棉纱”、“机器零件”、“备用配件”。一切都和登记记录吻合。
但他注意到，靠近后门的几个木箱很新，标签是手写的，墨迹还没完全干透。
而且那几个箱子摆放的位置很奇怪，不靠墙，不靠货堆，孤零零地立在空地上，像是临时放在那里。
“这些箱子里是什么？”他问老头。
老头摇头：“不知道。老板让人搬来的，说很重要，不让动。”
拉吉夫走过去，用手电筒照着箱体。木板是新的，钉子钉得很密，接缝处用油灰封着。他蹲下，用手敲了敲，声音很实。不是空箱子。
“打开。”
警察找来撬棍，插进箱盖缝隙。
木头发出呻吟般的响声，钉子一颗颗被撬起。
箱盖掀开时，一股更浓的机油味冲出来，里面塞满了稻草，稻草下面，是乌黑的枪管。
拉吉夫的心跳加快了，他扒开稻草，露出一支步枪的完整轮廓。
德制毛瑟，枪托上的烧蓝还很新。他拿起一支，拉开枪栓，枪机滑动顺畅，咔嗒一声，是子弹上膛的声音，箱子里是满的。
“检查其他箱子。”他的声音很稳，但手心在出汗。
警察撬开旁边几个箱子，两个箱子里是步枪，一个箱子里是子弹，黄铜弹壳在稻草中闪着暗光。
最后一个箱子小些，里面是手榴弹，绿色的铁疙瘩整齐排列，像某种致命的果实。
“长官，这里。”一个警察在后门边的墙角发现异常。
墙角的砖缝有新鲜的刮痕，几块砖的颜色和周围不太一样，像是最近动过。
拉吉夫走过去，用手推了推，砖是松的，他用力一推，砖墙向内凹陷，露出一道缝隙。是暗门。
暗门很窄，只能容一个人侧身通过。
里面是个小房间，大约五步见方，没有窗，只有一张木板床，一张桌子，桌上摆着煤油灯，还有几个空罐头盒。
床上扔着一条脏毯子，地上有烟头，是英国牌子。
“最近有人住过。”拉吉夫用手摸了摸床板，没有灰。
煤油灯里的油还有小半，他打开桌子的抽屉，里面是空的，但抽屉底有一张纸片，折得很小。
他展开，上面用铅笔写着几行字，是英文，字迹很潦草。
“粮仓西，哨兵换岗时间晚十点，早六点。弹药库东，守卫四人，两小时换班。总督府三楼，灯灭时间十点后。”
是情报。华夏军队在德里的布防和军官作息。
拉吉夫把纸片折好，放进口袋。
他走出暗室，对警察说：“把箱子封好，恢复原样。枪和子弹不要动，手榴弹带走一颗，作为证据。暗门关好，砖按回去。不要留下痕迹。”
“不抓人吗？”
“现在抓，抓谁？”拉吉夫看着仓库深处，“守夜的老头什么都不知道。辛哈可以推得一干二净。我们要等，等他自己跳出来。”
警察按照吩咐处理，拉吉夫走出仓库，晨光刺眼。
他深吸一口气，空气里有码头飘来的咸腥味，还有德里早晨特有的烟火气。
仓库的铁门在他身后关上，守夜的老头重新锁上锁，动作还是那么慢，那么颤巍巍的。
一切看起来和来时一样，但拉吉夫知道，不一样了。
仓库里的枪，暗室里的情报，还有那张写满华夏军队信息的纸片，把这些碎片拼在一起，能拼出一幅危险的图景。
辛哈不只是个精明的商人，他在玩火，玩一把能烧死很多人的火。
“回治安所。”他对司机说。
车子驶离码头，拉吉夫坐在后座，看着窗外掠过的德里街道。
早点摊开了，小贩在叫卖，工人们匆匆走向工厂，孩子们背着书包去学校。
这座城在晨光中醒来，开始新的一天，对仓库里那些枪，对即将到来的风暴，一无所知。
辛哈坐在新工厂的办公室里，手里的茶杯已经凉了。
他看着窗外的厂房，女工们正在排队进厂，一个个瘦弱的身影，在晨光中像一列灰色的剪影。
机器还没启动，厂房里很安静，只有工头的哨声在回荡，催促着，呵斥着。
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