我靠在墙角，左眼的血顺着颧骨往下淌，右手还攥着那台烧毁的相机。它已经不会响了，快门卡死，镜头裂成蛛网。可我还是没松手，像是只要一放，刚才发生的一切就会塌回去。
陈砚躺在担架上，胸腹间的银粉图纹正一点点褪色，像雪化进皮肤里。他眼皮动了动，手指抽了一下，指甲刮过金属边缘，发出轻得几乎听不见的声响。
我没动。
不是不想动，是身体不听使唤。刚才那一场，把骨头缝里的力气都榨干了。我连喘气都得数着节奏，深一口，浅一口，怕一口气吸太猛，整个人就散了架。
空气里还有股焦味，混着铁锈和血的腥气。墙上那些碎镜渣子撒了一地，反着昏光，像谁打翻了一盘玻璃豆。推车融化的地方还在冒烟，一圈圈灰白的雾往上飘，碰到天花板就散了。
我盯着陈砚的脸。
他的脸开始有颜色了，不再是那种吓人的透明。脸颊泛出点青白，嘴唇也有了点淡红。他呼吸比之前稳，胸口起伏有了规律。
这应该是真的吧？
我心想。
可心里又有个声音说：你上一次以为是真的时候，她还在镜子里冲你笑。
我慢慢撑起身子，手按在地上，指尖碰到一小片温热的液体。低头看，是血，不知道是我的还是他的。我没擦，继续往前挪，膝盖压过碎玻璃，扎了一下，也没停。
我走到担架边，蹲下来看他。
他眼睛闭着，睫毛微微颤。我伸手探他鼻息，呼出的气有点烫，带着一点药水味——档案馆的人身上总有点旧纸和酒精的味道，他以前来704室查资料时就这样。
“陈砚。”我叫他名字。
他没睁眼。
我又叫了一声，声音哑得不像话。
这次他眼皮抖了抖，终于睁开一条缝。瞳孔先是散的，慢慢才聚起光，对准我。
“……镜心？”他嗓音像砂纸磨过木头。
我点点头，喉咙发紧，说不出话。
他嘴角动了动，想笑，但肌肉僵着，只扯出半边弧度。然后他抬起手，很慢，像是抬一块千斤重的石头，最后轻轻搭在我手腕上。
温度是实的。
脉搏也在跳。
我吸了口气，觉得自己应该松一口气，可胸口还是堵着。
就在这时候，空气变了。
不是风，也不是声音，是一种说不清的波动，从地板传上来，顺着脚底爬进脊椎。我猛地回头，扫视四周——镜子全碎了，推车熔了，金属条化粉了，相机废了。没有反光面，没有视觉锚点。她不该还能进来。
可我知道她来了。
因为我的影子动了。
不是我动它才动的那种动。是我站着没动，它自己先抬起了头。
我盯着地面，看着自己的影子缓缓仰起脸，轮廓开始扭曲、拉长，最后变成一个穿酒红丝绒裙的女人站在我身后。我没有回头。我不敢。
她没说话。
可我看见陈砚的身体突然绷紧，手指死死抠住担架边缘。
然后，灯光变了。
黄白的日光灯熄了，取而代之是一片暖黄，像是老式产房里那种罩着布的灯泡。地面的血迹、碎玻璃、烧痕全都消失了，变成洁净的瓷砖，反着微光。一张产床凭空出现在房间中央，白色的围帘垂下来，边上插着输液架，垫布上有大片暗红，还在缓缓扩散。
陈砚不见了。
床上躺着一个婴儿。
刚出生的样子，皮肤皱巴巴的，浑身沾着血和黏液。他闭着眼，小嘴一嘬一嘬，像在找奶喝。我走近一步，心跳撞在肋骨上。
然后他睁开了眼。
那双眼睛——是我见过的陈砚的眼睛。成年后的，沉静的，带着点执拗的光。他看着我，不哭，也不动，只是那样盯着我，眼神里全是控诉。
我低头看自己。
我穿着产妇服，前襟被血浸透，湿哒哒贴在肚子上。双手沾满温热的液体，指缝里还有未擦净的血丝。我刚刚生下他。我是母亲。
可我也知道，我不是。
我往后退，脚跟碰到了墙。墙上不知什么时候挂满了相框，密密麻麻，从地面排到天花板。每一帧都是林晚抱着两个婴儿的照片。双胞胎。
左婴总是闭着眼，脸色青灰；右婴睁着眼，小手抓着林晚的手指。一次在雪地，林晚披着红斗篷，笑着；一次在雨里，她撑伞，只遮住右边那个；一次在火光前，她脸上有泪，却还在笑，怀里左边的孩子已经不动了。
照片一直在换，可画面永远一样：她只看右边那个。
我猛地抬手，想去撕那些相框。
可手指还没碰到，整个世界就开始裂。
不是声音，是感觉。像是玻璃内部生出无数细纹，无声蔓延。然后——哗啦。
所有画面同时破碎。
照片碎片飞起来，像一场黑色的雪，在空中打着旋。每一片都定格着不同的瞬间：林晚注射器抵住右婴太阳穴；林晚把左婴放进保温箱，盖上玻璃；林晚抚摸右婴的脸，轻声说：“妈妈的孩子，别怕。”
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