门外走廊传来轻微的脚步声。
不是现在的声音。
是我记忆里的。
七岁那年，我第一次走出培养室，穿着红睡裙，牵着林晚的手。她带我经过长廊，墙上挂着很多照片。每走一步，就有相框里的孩子眨一下眼。
她们都在看我。
我知道她们想说什么。
“你不是她。”
“你不该在这儿。”
我把相机攥紧了。
左眼还在流血，滴在相机顶盖上，晕开一小片暗红。
就在这时，一道微光从我脑后浮起，像水波一样轻轻荡开。我没有回头，但能感觉到它的存在——那个一直藏在神经网深处的小女孩，正缓缓睁开眼睛。
“让她无法确认任何载体。”
声音很轻，像是从耳道里直接响起的低语。
我没动。
“让她无法确认任何载体。”
又一遍。清晰了些。
第三遍时，我猛地吸了一口气，像是被人从深水里拽出来。
我的手指抽搐了一下，相机滑落在地，发出沉闷的响声。我抬起手摸向左眼，血糊住了视线，温热的液体顺着颧骨往下淌。可我顾不上疼。脑子里突然亮起一个念头，像闪电劈进冻土——母体之所以能存在，是因为有人看见她。而那些“人”，不只是活的，还有镜子里的倒影、照片上的影像、玻璃反光中的轮廓。只要有一个地方映出她的样子，她就能借着那一点“被看见”的感觉，重新锚定自己。
可如果……所有能照见她的东西都消失了呢？
我撑着地面，用没受伤的右眼扫视四周。墙上有碎裂的镜子残片，最大的一块嵌在金属架上，边缘还连着几根断裂的电线；停尸台旁的不锈钢推车表面光滑如镜；陈砚躺的担架边沿是抛光金属条；最要命的是相机镜头——黑漆漆的口子朝上，像个不肯闭眼的窟窿。
它们都是她的眼睛。
也是她的腿，她的手，她在这间屋子里行走的路径。
我咬住下唇，用力到尝到血腥味。然后我伸手去够相机。它躺在血泊边缘，外壳沾着湿痕。我把它抓回来，抱在怀里，像抱着最后一块没沉的木头。
“怎么……做？”我问。
小女孩的身影在我视野边缘浮现，半透明，穿着那条熟悉的红睡裙。她站在我和陈砚之间，脚不沾地，脸上没有表情，只有嘴唇在动：“切断所有反射。让她看不见自己。”
我点头，喉咙发干。
第一块目标是墙上的古董镜。它原本完整，但在刚才的记忆爆发中震裂了，蛛网般的裂痕横贯中央。可即便如此，它仍在微微泛红，像是有血在玻璃背后流动。我爬过去，膝盖压过地上的碎屑，举起相机对准它。手指扣在快门键上，却迟迟按不下去。
底片已经烧到最后几张。我不知道这台老机器能不能承受连续高能释放。更不知道一旦失败，会不会连最后反击的机会都耗尽。
但我没有别的选择。
我闭上右眼，只靠一只眼睛瞄准。焦距调到无限远，这是胶片机拍摄星空时的设置。据说那样能把所有光线拉进感光层，不管来自哪里。
我按下快门。
“咔哒。”
机身猛地一震，像是内部有什么东西炸开了。紧接着，一道刺目的白光从镜头射出，笔直撞向墙面。镜面瞬间爆裂，碎片飞溅，每一片都在空中化作灰烬。那一刹那，我听见一声尖锐的哀鸣，不是从耳朵传来的，而是直接钻进颅骨——“你在哪？我看不见你……”
声音扭曲变形，带着哭腔，又迅速转为暴怒。
我来不及喘息，立刻转向下一目标：不锈钢推车。它离得近，反光面大。我翻滚过去，把相机抵在胸前，再次按下快门。强光扫过车面，金属表层开始冒烟，接着崩解，像被高温熔蚀的蜡。空气中响起玻璃碎裂般的清响，一道看不见的神经状光丝从中断裂，飘散成尘。
第三个是担架边的金属条。我爬回陈砚身边，手抖得几乎拿不稳相机。他的脸已经完全透明，只剩嘴部轮廓还能看出人类的形状。他的眼球微微转动，似乎察觉到了什么。
我对着金属条拍下第三道光。
光束掠过时，整条金属带像纸一样卷曲、碳化，最终掉落成粉末。与此同时，房间里的灯管忽然全部熄灭，只剩下相机镜头偶尔闪过的余晖。
最后一个——我自己。
我低头看着相机镜头。它黑着，像个黑洞。可我知道，只要我还拿着它，只要它还能反射，母体就有可能通过它找回自己的影子。
我必须毁掉它。
但我不能现在就毁。
因为还有一个任务没完成。
我转头看向陈砚。他那只还能动的手，正缓慢地抬起来，指尖朝着我，像是在求援，又像是在指引。
我明白了。
我把相机放在他胸口，打开后盖。里面还剩最后一卷底片，边缘已经发黄卷曲。我小心地将它取出，塞进自己衣袋。然后我拔下相机电池，拆开底部螺丝，从夹层里抠出一小包银粉——这是上次清理档案室时，陈砚给我的，说是为了防止纸质资料霉变氧化，他们修复师都会随身携带。
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