头顶的嗡鸣声拔到最高时，八道光束同时亮起。
蓝光从墙缝、通风口、天花板接缝处射出，像八根烧红的铁丝在空中交叉。它们没有立刻扫动，而是定住，形成一个封闭的立方体囚笼，把我们三人围在中间。空气被加热，我能闻到自己风衣焦边的糊味，左臂伤口刚止住的血又开始渗，顺着指尖往下滴。
陈砚的手还撑在我背后。他没再说话，只是慢慢把我往控制台角落带。那里有一小块阴影，是唯一没被光网覆盖的地方。我们靠墙蹲下，呼吸都放轻了。
老园丁还在东侧原地躺着。他刚才滚过一次，现在半身贴着墙，左肩的伤已经看不出形状，皮肉翻卷，底下灰白的东西像霉斑一样爬到了脖子根。他眼睛闭着，胸口几乎不动。
我盯着那片灰白色组织，喉咙发紧。这不是普通的烧伤。它在动，像是有东西在皮下爬行，一点点把活肉变成别的什么。
“她想把他变成节点。”我说，声音哑得不像自己的。
陈砚点头，手指捏紧了拐杖碎片：“和保安老周一样。”
我们都没提那个名字。但都知道他在哪一环——刷卡进B2密室，跪着死在门口，手里攥着一张七岁孩子的照片。现在老园丁也躺在这里，位置、姿势、甚至手搭在胸口的方式，都像是一种仪式的延续。
光网突然闪了一下。
不是移动，是亮度微弱地波动了一瞬。就像电流不稳。趁着这刹那，陈砚猛地抬头看向老人方向。我也跟着看过去。
老园丁睁开了眼。
他的瞳孔浑浊，可这一次，里面有了光。不是反光，是某种清醒的、属于人类的意识。他嘴唇动了动，没发出声音，右手却缓缓抬起来，指向自己胸口口袋。
陈砚看了我一眼。
我懂他的意思。
要拿到那张纸，就得穿过半道光网。
“等下一次波动。”我说。
他点头，握紧手里的金属片。
三秒后，光又闪了一下。
陈砚冲出去的时候我没眨眼。他低身前扑，肩膀擦过一道蓝光，风衣瞬间冒烟。但他没停，直接扑到老人身边，左手伸进他胸前口袋，抽出一张泛黄的纸片。纸很薄，边缘碎成锯齿状，上面用铅笔写着两个字：“源头”。后面还有一行小字，潦草得几乎看不清：“毁它”。
老园丁的手还在半空。
他看着我，嘴一张一合，像是要把话说完。
陈砚立刻把纸片塞进我手里，转身扶住老人肩膀：“您说，我们听着。”
老人喉咙里滚出一点声音，像生锈的齿轮在转动。他眼睛一直盯着我，嘴唇颤抖，终于挤出完整的句子：
“去找……核心源头……破坏它……才能终结她。”
话音落下的时候，他手垂了下来。
胸口也没了起伏。
陈砚伸手探他鼻息，又摸颈动脉。几秒后，他松开手，把拐杖碎片轻轻放在老人胸前，动作像盖上一块布。
我没动。
纸片在我掌心，轻得像灰烬。我低头看着它，看着上面那两个歪斜的字。源头。毁它。
记忆突然跳出来——某个雨夜，相机支架坏了，我蹲在楼道修。老园丁路过，一句话没说，掏出一把小螺丝刀递给我。那工具旧得掉漆，手柄磨出凹痕，一看就用了几十年。还有一次我发烧，凌晨醒来发现外衣不见了，第二天在花坛边找到它，叠得整整齐齐，还带着太阳晒过的味道。
他从不问我在拍什么，也不问我为什么总盯着墙缝看。他只是默默修好支架，晒干衣服，每天清晨清扫骨巢门前的落叶，三十年如一日。
现在他躺在这里，灰白色的组织爬上脖颈，脸却平静得像睡着了。
陈砚站起身，站在我旁边。他没说话，只是把手伸过来。我把纸条递给他。他看完，折好，放进自己衣袋。
“他守了三十年。”他说，声音很低，“现在轮到我们了。”
我闭了下眼。
再睁开时，视线落在控制台下方那排线路管上。G-7，C-3，M-7。老园丁倒下前指的就是那里。他不是让我们切线，是让我们记住这个位置——也许这就是通往源头的路径起点。
八道光还在封锁空间，但频率变了。不再是持续充能的嗡鸣，而是有节奏地明灭，像在等待什么信号重启。林晚没现身，可我知道她在看。她在等我们崩溃，等我们放弃，等我们像之前的容器一样，在绝望中把自己交出去。
可现在不一样了。
老人用命换来这两个字：源头。
我不再需要猜她在哪，不再需要试哪根线能断电。我知道该怎么做了。
我扶着控制台边缘站起来。左臂伤口一抽一抽地疼，血顺着袖子流到手腕。我没包扎，只是把那只手按在台面上，借力撑直身体。
陈砚站在我旁边。他看了我一眼，没问我要不要休息，也没说接下来怎么办。他知道我已经决定了。
“那就找到它。”我说。
他点头。
我们没再看地上的老人。不是不想，是不敢。怕一看就会停下，怕一停就再也迈不开步。我知道他希望我们走，用尽最后一口气说出那句话，就是为了让我们别停。
主控室的灯还在闪，光网依旧封锁着出口。可我知道，这些只是拖延。真正的路不在这里，在更深的地方，在那些没人走过、也没人活着回来的通道尽头。
我往前走了一步。
陈砚跟上。
我们的影子被蓝光照在地上，拉得很长，像两道裂开的缝，正慢慢走向黑暗深处。
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