（1937年12月28日 凌晨至夜间 上海 华界、租界、撤退之路）
撤退：最后的足音
凌晨四时 上海西郊 前敌总司令部临时掩蔽所外
夜色仍浓，但东方的天际，已透出一线令人不安的暗红，那不是晨曦，是城区里尚未熄灭的、舔舐着残骸的火焰，将低垂的云层映成淤血的颜色。寒风从西北方向吹来，卷着刺骨的湿气和浓烈的焦臭，钻进每一个毛孔。
掩蔽所前，停着几辆引擎低吼的军用卡车和一辆帆布篷吉普。车灯用布蒙着，只透出昏黄微弱的光，勉强照亮周遭几张肃穆而疲惫的脸。参谋、机要、警卫人员正沉默而迅速地搬运最后一批电台、文件和必要的行李，动作麻利，却悄无声息，仿佛怕惊扰了这片土地上尚未安息的魂灵。
陈远山最后一个从掩蔽所那低矮的入口钻出来。他没戴军帽，花白的短发在寒风中有些凌乱。那件旧军大衣紧紧裹在身上，依旧掩不住身形明显的消瘦。他站在掩蔽所入口的土堆旁，转过身，长久地凝望着东方——上海城区的方向。那里，暗红色的天幕下，是高低错落、狰狞扭曲的剪影，是无数他曾发誓要守卫、如今却不得不放弃的街巷与生灵。
他的独眼在昏暗的光线下，深不见底，映着天边的火光，却没有丝毫暖意。那里面翻滚着太多东西：三十万将士的血，数百万市民的泪，一座繁华都会的毁灭，一个军人毕生信念的动摇与重铸……最终，这一切都沉淀为一种近乎凝固的、冰冷的、名为“责任”的东西。
他缓缓抬起右手，五指并拢，指尖微微颤抖，最终稳稳地贴在了斑白的鬓角。一个标准的、缓慢的军礼。对着那片燃烧的土地，对着那些再也无法回来的英魂，对着那座正在死去的城市，也对着那个昨夜之前、还相信自己能守住些什么的自己。
寒风呼啸，吹动他大衣的下摆，猎猎作响。他像一尊突然从大地里长出的黑色石碑，凝固在这黎明前最深的黑暗里。
许久，许久。
他放下手，动作有些僵硬，仿佛手臂有千斤重。他没有再回头，径直走向那辆吉普车。副官拉开车门，他低头，弯腰，坐了进去。帆布帘落下，遮住了他的身影。
引擎发出一声低吼，车轮碾过冻硬的泥地。车队亮起了被允许使用的微弱尾灯，如同几只疲惫的萤火虫，一头扎进西边更加浓重的黑暗与迷雾之中，很快便不见了踪影，只留下两道浅浅的、很快就被风沙掩盖的车辙。
掩蔽所门口，方慕卿最后一个检查是否还有遗漏。他的目光落在墙角那个铁皮火盆里。里面，是厚厚一层纸灰，那是连夜销毁的机密文件。最上面几张尚未完全燃尽的纸片边缘，还残留着墨迹，隐约可见“作战计划”、“部署”、“绝密”等字样。一阵穿堂风吹过，卷起几片黑色的灰烬，在空中打了几个旋，然后无力地飘散，融入黎明前无边无际的黑暗。
拂晓 某无名高地 后卫阵地
这里地势稍高，可以俯瞰一条通往西边的主要公路。阵地上静得可怕，只有寒风刮过光秃秃的树梢和残缺胸墙的呜咽声。泥土是新翻的，还带着硝烟和血腥气。散兵坑和机枪掩体里，沉默地蹲伏着大约一个连的士兵。他们是全军撤退序列中，被指定的最后一批后卫，来自一支以韧性强着称的部队。
士兵们默默检查着武器。步枪膛线大多已经磨平，刺刀有的已经崩口，子弹袋瘪瘪的，手榴弹挂在腰间的所剩无几。一个老兵用冻得通红的手，仔细地将最后五发子弹，一颗一颗压进弹夹，动作缓慢而专注，仿佛在进行某种仪式。旁边，一个额头上缠着渗血绷带的年轻士兵，正用一块破布，一遍又一遍地擦拭着已经锃亮的刺刀，直到它能映出自己憔悴而麻木的脸。
连长姓雷，是个方脸膛的关中汉子，此时正趴在前沿观察哨，举着望远镜，望着公路延伸的东方。那里，天际的暗红正在褪去，变成一种更令人窒息的铅灰色。更远处，偶尔有零星的枪声和爆炸声传来，分不清是追兵在清剿最后的抵抗，还是溃兵在丢弃无法带走的弹药。
传令兵弯着腰跑过来，递上一张皱巴巴的纸条。雷连长借着微光迅速看完，是营部转发的最后命令，重申了他们必须在此坚守至上午十时，不惜一切代价迟滞日军追击，然后“相机突围”。
他面无表情地将纸条凑到嘴边，点燃，看着它迅速蜷曲、变黑、化为灰烬。火光照亮了他棱角分明的脸，和那双布满血丝却依旧锐利的眼睛。
“都听到了？”他压低声音，对身边的几个排长说，“十点钟。多一分钟，主力就多一分安全。少一分钟，”他顿了顿，目光扫过阵地上每一张年轻而脏污的脸，“咱们就没脸下去见先走一步的弟兄。”
没人说话。只有寒风呼啸。
雷连长从怀里摸出半包皱巴巴的“老刀牌”，抽出几根，分给周围的人。他自己也点上一根，深深吸了一口，劣质烟草辛辣的味道冲进肺里，带来一丝短暂的、虚幻的暖意。烟雾从他口鼻中缓缓吐出，在寒冷的空气中迅速消散。
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