时间凝固了。
晨风穿过黄桷垭，卷起地上的尘土。远处长江的汽笛声隐隐传来，像这个时代沉重的叹息。
许大山看着那些黑洞洞的枪口。他不是怕——死过几次的人，不怕这个。他是……不明白。
为什么枪口不对着鬼子，要对着自己人？
为什么保护一个说真话的人，比投敌当汉奸还难？
“大山哥……”小栓子声音发颤，不是怕死，是怕这种荒谬。
许大山没回头。他拄着拐，又向前走了一步。
枪口跟着他移动。
“我再走三步，”许大山声音很轻，但每个字都清楚，“你们就开枪，是不是？”
中年特务没说话，但眼神回答了：是。
许大山笑了。他转过头，看了眼身后的弟兄们——三十六个残缺的躯体，三十六个从死人堆里爬出来的汉子。他们的眼睛里有愤怒，有不甘，有困惑，但最多的，是一种近乎悲凉的坚定。
“弟兄们，”许大山说，“咱们当兵，是为了什么？”
没人回答。
“我爹是庄稼人，临死前跟我说：‘大山，当兵吃粮，保家卫国。’”许大山看着远方七星岗的方向，“我保了六年，家没了，国……国变成这样。”
他深吸一口气：
“现在，有个读书人，替咱们这些当兵的说话，替咱们死去的弟兄说话。咱们想去护着他，护着那点真话——这有错吗？”
“没错！”三十六个声音同时吼出来。
吼声在黄桷垭回荡。晨鸟惊飞。
许大山转回头，看着中年特务：“长官，你开枪吧。打死我们三十七个残废，回去还能领赏。但我们死了，贾先生写的字还在。那些字，你们打不死。”
他抬起拐杖，向前——
一步。
枪口抖了一下。
两步。
中年特务的手指扣上了扳机。
第三步还没迈出。
就在这时，七星岗方向突然传来密集的枪声！
不是零星交火，是冲锋枪的扫射、手雷的爆炸、还有——惨叫。
是日军的“天诛”行动，在发动最后的疯狂进攻。
许大山猛地转头。虽然看不见，但他听得懂枪声——那是阵地在失守，那是人在拼命，那是……他太熟悉的声音。
“贾先生……”小栓子嘶声喊。
伤兵们骚动起来。有人想往前冲，但特务的枪口死死堵着路。
“让开！”许大山红着眼吼。
“军令如山。”中年特务的声音冷得像冰，“退后！”
枪声更急了。隐约能听见冯四爷的嘶吼，能听见爆炸声就在小院附近。
许大山盯着中年特务，盯着那张毫无表情的脸，忽然明白了：这些人不是来阻止他们的，是来确保——确保贾玉振今晚必死。
他笑了，笑出眼泪。
然后他做了个让所有人都没想到的动作——扔掉了拐杖。
单腿站着，摇摇晃晃，但站得笔直。
“弟兄们，”他回头，对三十六个伤兵说，“咱们过不去。但咱们——不能让贾先生觉得，当兵的都死绝了。”
他转向七星岗方向，用尽全身力气嘶吼：
“贾先生——挺住！
第79军237团的弟兄——给你站岗了！！！”
声音嘶哑，破音，但穿透枪声，穿透晨雾，远远传了出去。
紧接着，三十六个声音同时吼起：
“第18师54团——给你站岗了！”
“新编第23旅——给你站岗了！”
“江防司令部警卫营——给你站岗了！”
番号一个个报出来。那些已经打光的部队，那些只剩番号活在记忆里的弟兄，那些死在不知名山沟河滩的亡魂——此刻，被三十七个残废，用最后的气力，吼给七星岗听。
枪声中，吼声如雷。
中年特务的脸色终于变了——不是动容，是恼怒。他举枪对天：
“砰！”
枪声压住了吼声。
“退后！”他嘶吼，“最后一次警告！”
许大山看着他，看了很久。然后，慢慢弯腰，捡起拐杖。
不是屈服。
是记下了——这张脸，这个声音，这个时刻。
他转身，对弟兄们说：“咱们……回去。”
“大山哥！”小栓子哭喊。
“回去。”许大山声音很轻，但不容置疑，“把今天的事，告诉还能喘气的每一个弟兄。告诉全中国——有些人的枪口，不对着鬼子。”
他拄着拐，单腿转身。
一步，一拐，一拖。
残腿的断口在渗血，染红了裤管，在黄桷垭的青石路上，留下一串暗红的脚印。
三十六个伤兵，跟在他身后。
没人说话。只有压抑的抽泣，和拐杖戳地的闷响。
走出五十米，许大山回头看了一眼。
七星岗方向的枪声渐渐稀落。
不知道是打完了，还是……打光了。
他抬起头，看着重庆铅灰色的天空，眼泪终于滚下来。
不是为自己，是为那个他从未见过、但为他这样的兵发声的读书人。
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