民国十四年的春夜，黄浦江的水裹着半座城的霓虹，也浸着半城的寒。
一支玉簪从灰烬里浮出，簪头刻着的“蘅”字，还凝着苏州雨巷的潮气。当苏绣的柔针遇上纺织业的铁骨，当玉簪的裂纹藏进西装的褶皱，这场在硝烟与旗袍影里铺开的民国绝恋，从黄浦江的汽笛声里，正缓缓展开第一针绣线。
民国十四年，暮春。
黄浦江的水汽裹着煤烟味漫上岸时，苏蘅卿正攥紧了袖中的羊脂玉簪。码头的喧嚣像涨潮的浪，推着她这叶刚抵沪的扁舟往前涌——蓝布衫的挑夫、穿西装的买办、裹着烫发的旗袍女人，还有巡捕腰间晃荡的铜哨，都在她眼里碎成模糊的光斑。
姑娘，要车吗？法租界去不去？黄包车夫黝黑的脸凑过来，汗味混着劣质烟草气扑过来。
她往后缩了缩，露出半截苍白的手腕，腕间缠着洗得发白的蓝布条。不了，我找......福佑里。声音轻得像被风刮过的蛛丝，是苏州城里养出来的软糯调子，到了这十里洋场，倒显得格格不入。
车夫了声，掉头拉着车往更热闹处去了。苏蘅卿望着他消失在西装革履的人群里，低头看了看鞋尖——那双绣着缠枝莲的布鞋，鞋边已经磨出了毛边，是她连夜从苏州逃出来时，唯一来得及塞进包袱的体面物。
包袱里还有三样东西：半幅没绣完的《寒江独钓图》，母亲临终前塞给她的银圆，还有那支刻着字的羊脂玉簪。玉簪被体温焐得温热，可指尖触到簪头那点冰凉的断裂痕迹时，她还是打了个寒噤。
三个月前，苏州平江路的苏绣阁走水，火光映红了半条街。她缩在假山石后，亲眼看见父亲被人拖进火场，听见母亲在门内喊带着玉簪去上海......找沈家......，话音被横梁坍塌的巨响吞没。
沈家。哪个沈家？母亲没说。她只知道苏州绣庄的祖辈，似乎曾为上海的某个大家族供过绣品，至于玉簪里藏着什么，为什么要找沈家，全是雾里的谜。
福佑里藏在法租界与华界交界的巷弄里，青石板路被雨水泡得发乌，两侧是挤挤挨挨的石库门。苏蘅卿按着地址找到37号时，木门上的铜环已经生了绿锈。她叩了三下，门内传来拖沓的脚步声，一个戴老花镜的老太太探出头，上下打量她：你是......苏州来的苏姑娘？
是，我叫苏蘅卿。她解开包袱，拿出母亲写的字条递过去。
老太太接过字条眯着眼看了半晌，叹口气侧身让她进来：进来吧，你母亲的信上说了，让你暂且住我这儿。只是我这阁楼小，委屈你了。
阁楼确实小，仅够放下一张木板床和一张旧书桌，窗棂正对着隔壁洋行的铁皮屋顶。苏蘅卿放下包袱时，怀里的玉簪滑出来，一声撞在桌角。老太太瞥了眼那玉簪，忽然问：这簪子......是你家传的？
苏蘅卿赶紧把玉簪攥回手心。
沈先生家的小姐，好像也有支差不多的......老太太嘟囔着转身下楼，晚饭在楼下吃，你歇着吧。
沈先生？苏蘅卿的心猛地一跳，扶着窗框往下看。老太太的身影消失在楼梯拐角，巷口传来黄包车铃的叮当声，一个穿黑色西装的男人正从车上下来，身形挺拔，指尖夹着的雪茄在暮色里明灭。
她看不清男人的脸，只看见他转身走进对街那栋挂着沈氏纺织木牌的洋楼时，门童恭敬地弯腰，喊了声：沈先生。
阁楼的窗没关紧，晚风卷着隔壁洋行的打字机声飘进来。苏蘅卿摸出那半幅《寒江独钓图》，月光落在绣绷上，银线勾勒的渔翁蓑衣，正随着她微微发颤的指尖，在素绢上游走。
玉簪的断裂处硌着手心，像母亲没说完的那句话，像苏州城那场烧不尽的火，更像这沪上烟雨里，正悄悄织开的一张网。她不知道，三小时后，沈砚洲会在家族晚宴上，对着父亲摔碎的古董花瓶，冷声说沈家的纺织厂，绝不可能卖给洋商；更不知道，那支藏着秘密的玉簪，会在七日后的霞飞路画展上，让他们的命运第一次真正相交。
此刻的黄浦江，货轮的汽笛声正刺破暮色，将这座城市的繁华与疮痍，都揉进了渐浓的夜色里。
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