1992年的北京，深秋。
风是硬的，带着一股子从西伯利亚刮来的沙尘味，打在脸上生疼。
一辆挂着外地牌照的黑色奔驰，缓缓驶入了劲松桥附近。此时的北京，还没有后来那么多的高楼大厦，三环路有些地段还显得空旷，路边是一排排灰扑扑的白杨树，和穿着深蓝色工装、骑着自行车如潮水般涌动的人群。
江河握着方向盘，看着这熟悉又陌生的皇城根。
前世，他在这里摸爬滚打了几十年，最后落得个残废离场的下场。
这一世，他是坐着大奔回来的。
“爸爸，这里就是北京吗？房子好大呀！”妞妞趴在车窗上，看着路边偶尔闪过的大饭店，眼睛都不眨一下。
苏婉坐在副驾驶，手里依然紧紧攥着那张发黄的老照片。自从进了北京地界，她的神色就有些恍惚，既紧张又期待，那是一种近乡情怯，也是一种对未知的恐惧。
“婉婉，别怕。”
江河伸出一只手，握住妻子冰凉的手，“有我在，这四九城翻不了天。”
他们没有直接去找那个叶爱国。
人情这东西，越用越薄。刚来就登门，那是求人办事，低人一等。江河要的是平等对话，甚至是让对方主动找上门。
所以，他先把落脚点选在了潘家园附近的一家涉外招待所——华侨饭店。
安顿好妻女，已经是傍晚。
江河站在饭店的窗前，看着不远处那片即使在夜色中也透着一股子躁动气息的空地。
那是**潘家园**。
全中国最大的旧货市场，也是无数人一夜暴富或倾家荡产的修罗场。
“虎哥没跟来，这脏活累活，得我自己干了。”江河自嘲地笑了笑，脱下那身显眼的西装，换上了一件在那边买的军绿色棉大衣，戴上一顶雷锋帽。
入乡随俗。在潘家园，穿西装打领带那是“棒槌”（外行），等着被宰。穿成这样，才是老江湖。
……
凌晨三点半。
大多数人还在梦乡里的时候，潘家园的“鬼市”已经开了。
没有路灯，没有吆喝。
只有无数道手电筒的光束在黑暗中乱晃，像是无数只萤火虫在乱舞。摊主们一个个缩着脖子蹲在地上，面前铺着麻袋片或报纸，上面摆满了各种各样沾着泥土的物件。
买家们也不说话，看中了东西就蹲下来，用手电照，用手摸。问价也是压低了嗓子，甚至直接在袖子里捏手指头。
这就是规矩。
“鬼市”的东西，来路大多不正。有从墓里挖出来的，有从老宅子里偷出来的，也有乡下收上来的。天亮之前必须散场，买定离手，概不退还。
江河混在人群里，就像一滴水融入了大海。
他双手插在袖筒里，目光看似漫不经心，实则像雷达一样扫视着每一个摊位。
现在的潘家园，假货还没后来那么泛滥。地摊上确实有不少好东西，但想要在这成千上万件破烂里把它们找出来，难如登天。
“老板，这罐子怎么卖？”
“五百。”
“五百？您抢钱呢？五十！”
“滚蛋！别挡着我做生意！”
耳边充斥着这种低声的交锋。
江河走走停停，始终没有出手。直到他走到了市场的一个角落里。
那里蹲着一个满脸黑灰、穿着破羊皮袄的汉子，一看就是刚从西北或者内蒙那边过来的“铲地皮”的。
他面前的摊位上，堆着一堆乱七八糟的铜器、铁器，还有几块破木头。
江河的目光，落在了那堆破木头下面压着的一尊**佛像**上。
那是一尊大概三十厘米高的铜佛。
但这佛像太惨了。
不仅浑身是黑黢黢的油泥，而且左边的胳膊断了，底座也缺了一角。最要命的是，佛像的脸上被涂了一层红红绿绿的劣质油漆，看着像个唱戏的小丑，俗不可耐。
周围有好几拨人路过，拿手电晃了一下就走了。
“烂货。”
“这谁家孩子瞎涂的？可惜了这铜料。”
没人看得上。
但江河走过去，蹲下身，并没有直接拿佛像，而是先拿起旁边一个生锈的铜马镫，装模作样地看了看。
“老板，这马镫怎么卖？”江河操着一口不太标准的京片子问道。
那汉子正打瞌睡，眼皮都不抬：“一百。”
“三十。”
“拿走。”
汉子也是痛快，这破铁烂铜本来就是论斤收来的。
江河掏出三张大团结递过去，把马镫揣进兜里，然后像是随口一问：“哎，我看这破佛像挺沉的，我拿回去压个咸菜缸。搭给我算了？”
那汉子瞥了一眼那尊花花绿绿的佛像，哼了一声：“那不行。那是个老物件，虽然残了，但也得要钱。你要是想要，给五十。”
五十块。
江河心里冷笑。这汉子也是个棒槌，根本不知道这是什么。
他刚要掏钱。
突然，一只穿着千层底布鞋的脚，横着插了进来，直接踩在了那个佛像旁边。
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