林川的左眼还在流血。
那滴血顺着鼻梁滑下来，温热黏腻，像一条缓慢爬行的虫，在皮肤上留下湿漉漉的痕迹。它沿着人中边缘滑过唇角，微微一颤，停在下颌处，仿佛在犹豫要不要跳下去。终于，它坠落了——砸在手机屏幕上，像一滴红墨水落在白纸上，慢慢晕开，边缘泛着诡异的微光。屏幕亮了，不是他按的，是自己突然亮的。幽蓝的光照在他脸上，冷得像是从地底升起的残月，映出他半边模糊的脸和一只充血的眼睛。
接着第二台、第三台，三部手机全亮了，画面清一色全是他的脸，每一帧都清晰得令人窒息——眼角的细纹、嘴角的抽动、连呼吸时喉结的轻微起伏，全都分毫不差。可越是真实，越让人发毛。
每个“林川”都在说话。
左边那台声音干涩，带着金属摩擦的杂音，像是烧坏的录音带被强行播放：“你早就死了，三年前就死在厨房里。”语气平静得不像话，“那天晚上你没关煤气，灶火熄了，你趴在案板上，手里还攥着一把生锈的菜刀。”
林川眉头一跳，心里冷笑：又是这套？能不能换个开场白？
中间那台冷笑：“别挣扎了，你是镜主养的实验品。”语调轻蔑，像在看一只困在玻璃瓶里的飞蛾，“编号L-7，意识克隆体，记忆植入率92.6%，情感模拟波动异常，已被标记为‘不稳定变量’。”
他翻了个白眼，差点脱口而出：“哟，还会报数据呢？系统更新了？”
右边那台声音轻得像耳语，几乎贴着耳朵响起，带着潮湿的气息：“签收吧，接受你是假的，才能解脱。”
“你不属于这里，也不属于任何地方。你只是个递送错误的包裹，被卡在系统夹缝中太久。”
林川没动，手指却悄悄蜷紧了裤兜里的金属片。他知道这些不是幻觉。上一秒他还听见“自己”的哭声，还有那个根本不存在的弟弟在说话——穿着褪色的蓝色校服，站在老屋门口喊他回家吃饭。那声音太熟了，小时候每逢下雨天，弟弟总这么喊，声音清亮又急切。
可那房子早在五年前就被推平了，连地基都没留下。
现在又冒出一堆手机里的分身，这节奏他熟得很——每次系统要搞他，都先从精神上拆解：用记忆碎片攻击认知，拿情感漏洞撕开防线，最后再派实体化的倒影来执行清除。套路老得都能写进《反规则生存指南》第一章。
他闭眼三秒。睫毛沾着血珠，沉得像压了铅块，眼皮底下是翻涌的记忆残影：母亲煮面的蒸汽、自行车链条的咔嗒声、还有那一晚厨房里弥漫的煤气味……太多细节，太真，反而假。
再睁眼时，左眼视野变了。
那只受伤的眼睛并未失明，反而看得更清楚——视网膜上浮现出一层淡蓝色的滤镜，如同夜视仪启动。那些手机屏幕上的脸，嘴角抽动频率不一样，眼神焦距也不对，有的瞳孔放大，有的收缩，根本不是一个系统输出的画面。更关键的是，每张脸背后都缠着灰黑色的数据丝线，细得几乎看不见，但确实在动，像蜘蛛网一样往空气中延伸，连接到某个不可见的节点。
“又是镜主的残渣。”他低声说，语气里满是厌烦，“装神弄鬼，能不能整点新活儿？天天玩心理战，你当我是心理咨询室常驻患者？”
话音刚落，其中一台手机猛地弹出画面，一个穿着快递制服的“林川”从屏幕里爬出来，半个身子已经脱离设备，手抓向他的手腕。动作僵硬，关节反折的角度不合人体结构，指尖触到空气时竟泛起细微的波纹，仿佛穿透了一层无形的膜。
林川侧身一闪，动作干脆利落。那人扑空，摔在地上，身体像信号不良的影像一样闪了几下，像素错乱，又重组站起。不只是他，三部手机全都开始往外爬人，动作僵硬，步伐一致，像是被同一条程序控制的傀儡。他们站成半圆，围着他，脚步同步，连呼吸的节奏都一模一样——尽管他们的胸膛根本没有起伏。
“你们烦不烦？”林川后退半步，脚跟抵到量子快递箱，冰冷的金属外壳传来轻微震动，像是箱内有什么东西正在苏醒，“老子送快递都没这么多人催单。平台派单都没你们积极。”
其中一个镜像停下，歪头看他：“你不就是个快递员？连自己是谁都不知道，还送什么？”
“我送不送，关你屁事。”林川抬手抹了把脸上的血，掌心一片猩红，指尖还在抖，“再说了，这活儿总得有人干。总不能让客户等到系统重启吧？”
另一个镜像笑了：“可你连收件地址都不清楚。”
“不清楚也得走。”林川盯着他们，声音低沉却坚定，眼神像钉子一样扎进每一个复制品的眼眶，“走错了再调头，总比站着等死强。至少我在动，而你们——连心跳都没有。”
话刚说完，所有镜像同时抬头，目光齐刷刷钉在他脸上。那一瞬间，空气仿佛凝固，连风都停止流动，碎纸片悬在半空，尘埃静止如雕塑。下一秒，他们全部碎裂，化作黑雾四散，如同被打碎的投影画面，残影在空中扭曲、拉长，最终崩解成无数数据尘埃。地面随之震动，裂开几道缝隙，一张张写满血字的快递单从地底浮出，纸面湿漉漉的，像是刚从血池捞出来，内容统一：【接受你是假的】。
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