姜明璃睁开眼睛，天已经亮了。她躺在床上没动，被子盖到胸口，呼吸很稳，身体也不僵了，心里也不沉了。昨晚睡得很踏实，没有做梦，也没惊醒。她慢慢坐起来，手扶着床边，手指碰到木头，有点凉。
她低头看了一眼袖子，铜符还在里面，贴着皮肤，暖暖的，像一直贴着肉。她没拿出来，只是轻轻按了一下，然后下床。
脸盆里的水是冷的，没人来换。她捧起一捧水泼在脸上，水冰得她眼皮一跳。镜子里的人脸色干净，眉毛清楚，眼神也不像以前那样压抑，不再死气沉沉。她看了两秒，转身去柜子里拿外衣。衣服是素青色的，领口有点磨损，她不在乎。
她打开门，院子里很安静。风灯还在石桌上，灯罩摆正了，蜡油凝住了，裂了几道缝。她走过去，手指摸过那条裂缝，想起昨晚萧景琰说的话——“陪”。
不是帮，不是护，是陪。
她站在那儿没动，脑子里突然出现一个画面：上辈子最后的日子，她躺在破屋里，屋顶漏水，碗里的粥早就凉了，没人管她。她想喊，却发不出声音。那时候，她觉得自己像一粒灰，掉进泥里就没了。
但现在不一样了。
她不是灰，也不是一个人孤零零地活着。有人看见她，有人愿意陪她一起走。她不能只想着自己的怨恨，不能只为报仇活着。如果她今天挣脱了束缚，明天就停下，那以后的人呢？那些还没说话、不敢抬头的女人呢？
她站在院子里，风吹过耳边，传来街上隐约的叫卖声。她忽然问自己：“如果我停了，她们还能看到光吗？”
答案只有一个：她不能停。
她转身回屋，从柜子底下拿出一叠纸、一方旧砚、一支秃笔。纸是剩下的边角料，砚台有缺口，笔尖也分叉了。她不在乎这些。她在桌前坐下，舀水进砚台，开始磨墨。
墨慢慢变浓，她提起笔，手腕悬空，想写“复仇录”三个字。
笔刚落下，写了个“复”字，她停住了。
不对。
这不是终点。她要的不只是报仇，不只是让王家跪下求饶，让外祖家丢脸。她想要以后所有的女人，都不用再签“永不改嫁书”，不用被孝道压死，不用因为一句“妇人无权”就被赶出祠堂。
她把那个“复”字用力划掉，墨迹晕开，像一道伤。
重新蘸墨，她一笔一画写下四个字：女子当立。
字不好看，但有力，每一笔都像刻进去的。她吹干墨，拿出自己的私印，在右下角盖上。印章是她自己刻的，歪歪扭扭，但能看清——“明璃”。
她把这张纸压在砚台下面，放在桌子最显眼的地方。每天睁眼第一件事，就要看到它。
这不是写给别人看的，是写给自己的。她要记住，从今往后，她走的每一步，都不是为了姜明璃一个人。
她站起来，走到墙边，从架子上拿下一本旧书——《大梁律疏》。书页发黄，边角卷了，是她从废纸堆里捡回来的。她翻开第一页，看到“户婚”条下的第一句：“寡妇守节者，赐匾旌表；改嫁者，夺田产，除族籍。”
她盯着这行字看了很久，然后合上书，放在左手边。
接着又拿了一本《太医院案汇》，翻到“女疾”那一章，上面写着：“男子诊脉，隔帘听声，不得亲触。”她冷笑一声，合上书，放到右手边。
她坐在桌前，开始背记。
每天早上读律法，中午学医案，晚上看政事奏报摘要。
不靠金手指，也不等别人推她。
她要自己变强，走出这条路。
太阳升到头顶，阳光照进院子，落在她肩上。她没起身，也没喝水，一页页翻，一行行记。遇到不懂的词，就用小纸条写下来，贴在书页空白处。
“宗祧继承”是什么意思？
“三从四德”出自哪本书？
“男女同医”以前试过吗？
她不知道答案，但她会查。
她不怕学得慢，就怕不动。只要每天走一步，十年百年，总能走出一条路。
她想起昨天街上那个年轻女人，跪在地上问她：“我能像您一样吗？”
她当时只说了一个字：能。
现在她明白了，光说“能”不够。她得让人知道怎么“能”。
得教她们认字，教她们算账，教她们看懂契约，不让地保骗田，不让族老夺产。
她放下笔，站起来活动手腕和肩膀。站太久，腰有点酸。她抬头看天，太阳高挂，天上没什么云。
她忽然觉得，自己像是彻底醒了。
以前是别人骂她废物，逼她动，她才反抗； 后来是有人帮她，给她机会，她才往前走； 现在，她不需要谁推，也不需要谁拉。
她知道自己要去哪儿。
她回到屋里，重新坐下，翻开《大梁律疏》第二卷。一边读，一边在纸上列：
哪些法律对女人不利？
哪些规矩可以打破？
哪些人会反对？
她得提前想好怎么办。
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