去美术馆的那天，旧金山下起了淅淅沥沥的小雨。玛丽莲撑着把浅蓝色的伞，站在酒店门口等他，伞沿的水珠顺着蕾丝花边往下滴，像串透明的珠子。“莫奈的《睡莲》在负一楼，”她把另一把折叠伞递给他，“我特意查了路线，不会走丢。”
美术馆里很安静，只有木地板被踩出的轻响。印象派展厅的光线调得很暗，莫奈的睡莲在画布上泛着朦胧的蓝紫，像浸在水里的梦。玛丽莲站在画前，指尖轻轻点着玻璃展柜：“你看这笔触，像不像你说的江南水墨画？不那么清楚，却很温柔。”海婴凑近看，忽然发现她的睫毛上沾着点雨珠，在灯光下闪了闪，和画上的光影叠在了一起。
“我给你拍张照吧。”他举起相机，玛丽莲却笑着躲开：“别拍，我今天没画眼线。”两人在画前闹了会儿，引来管理员轻轻的咳嗽，才捂着嘴溜开，躲在雕塑展的角落笑个不停。海婴看着她笑弯的眼睛，忽然觉得，美术馆里最美的风景，其实是眼前这个人。
中午雨停了，他们去了玛丽莲常去的那家墨西哥餐厅。老板娘认识玛丽莲，笑着用西班牙语跟她聊了几句，端上来的塔可饼里多放了一倍的牛油果。“她说你是我的‘special someone’（特别的人），”玛丽莲红着脸翻译，“还说要给我们打折。”海婴咬着塔可饼，牛油果的清香混着辣酱的辛香，像此刻的心情，热烈又清爽。
下午，玛丽莲带他去了城市之光书店。老木头书架从地板顶到天花板，塞满了泛黄的诗集和小说。玛丽莲熟门熟路地抽出一本金斯堡的《嚎叫》，翻到夹着书签的那页读给他听，声音在安静的书店里轻轻荡开。海婴靠在书架上听着，阳光透过彩色玻璃窗落在书页上，把她的侧脸照得半明半暗。他忽然想起自己带的那本《诗经》，从包里掏出来：“我也给你读一段，‘执子之手，与子偕老’，就是说……拉着你的手，一直走到老。”
玛丽莲眨了眨眼，把他的书合起来，夹在自己的诗集里：“这本书借我看，等你下次来，我背给你听。”
傍晚，他们去了科伊特塔。站在塔顶往下看，旧金山像个打翻的调色盘，红顶的房子挤在山坡上，海湾的蓝和天空的紫融在一起。远处的金门大桥在暮色里成了道模糊的橘红色线条。“我小时候总觉得，从这里能看到全世界，”玛丽莲靠在栏杆上，“现在才知道，能看到想一起看风景的人，比看到全世界更重要。”
海婴从背后轻轻抱住她，下巴抵在她发顶，能闻到洗发水混着雨水的清香。“等你去北京，我带你去景山，”他轻声说，“从那里能看到故宫的金顶，像撒了层金子，比这里的风景还好看。”玛丽莲在他怀里点了点头，头发蹭得他脖子有点痒。
回酒店的路上，经过一家唱片店。橱窗里摆着张老爵士乐黑胶，封面是个吹萨克斯的男人，背景是旧金山的夜景。玛丽莲停下脚步：“这张唱片我找了好久，据说绝版了。”海婴拉着她走进去，跟店主聊了几句，掏出钱包把唱片买了下来。“送给你，”他把唱片递给她，“以后想听的时候，就想想今天。”
玛丽莲抱着唱片，走在路灯下，影子忽长忽短。快到酒店时，她忽然转身，把唱片塞进他手里：“还是你先拿着，等我去北京，你再送给我。”她踮起脚，在他唇上轻轻啄了一下，像片羽毛落下来，“晚安，海婴。”
海婴站在酒店门口，看着她跑远的背影，手还停留在刚才被她吻过的地方，有点麻，又有点烫。回到房间，他把那张唱片摆在窗台上，月光落在唱片的纹路里，像藏了一整个旧金山的温柔。他知道，这些日子的点点滴滴，会像唱片里的歌，就算过了很久，再听起时，还是会想起旧金山的雨、美术馆的光、还有玛丽莲眼里的星星，甜得让人舍不得睡着。
第二天一早，海婴被窗外的鸟鸣叫醒。拉开窗帘，阳光正好落在对面公寓的阳台上，玛丽莲正踮着脚浇花，米色的连衣裙被风吹得轻轻晃。他抓起相机，对着那抹身影按下快门，照片里，她的发梢还沾着晨露，像镀了层细闪。
下楼时，玛丽莲已经在餐厅等他，面前摆着两份松饼，上面淋着枫糖浆，堆得像座小塔。“今天去索萨利托小镇，”她推过一杯热咖啡，“那里的房子都刷成彩色的，靠在水边，像童话书里掉出来的。”
开车穿过金门大桥时，海风卷着水雾扑在车窗上，玛丽莲指着桥下的白帆喊：“你看，像不像一群海鸥停在水上？”海婴握着方向盘，侧头看她，阳光透过她的发丝，在脸颊上投下细碎的光斑。他忽然觉得，这样的清晨，这样的路，好像能一直开下去，没有尽头。
索萨利托的小巷果然像打翻了颜料盒，薄荷绿、鹅黄色、砖红色的小屋挤在山坡上，门前种着三角梅，顺着白栅栏爬得满墙都是。他们沿着水边散步，木栈道咯吱作响，一群海狮趴在浮标上晒太阳，懒洋洋地翻着肚皮。
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