第二天，影棘起得很早。天还没亮，东方的天际只有一抹极淡的、像被水洗过的灰白色，星星还密密地挂在头顶，溪水的声音在寂静中被放大了好几倍，听起来像有人在很远的地方低声说话。影棘从矿洞里走出来，头发上沾着矿壁的灰，衣服上压出了睡痕，眼睛还没完全睁开，但脚已经自动走到了锅边。
它蹲下来，检查了锅——昨天洗过了，倒扣在石头上，内壁干爽，没有灰尘。它把锅翻过来架在灶上，又从溪边提了一桶水倒进去，水在清晨的冷空气中冒着白气。它开始生火。
木柴是昨天韩烈劈好的，堆在灶边，整整齐齐，像一列矮矮的、沉默的士兵。影棘挑了几根细的，折断，架成井字形，从灶膛里掏出昨天留下的炭灰——炭灰还是温的，下面埋着几颗没有燃尽的、暗红色的炭火。影棘用铁钎拨了拨，炭火亮了亮，它把细木柴架在上面，俯下身，轻轻地吹了一口气。火苗蹿了起来，橘红色的，在晨风中摇曳，把影棘的脸照得忽明忽暗。
它往灶膛里加了几根粗一些的木柴，火势稳定了，发出噼噼啪啪的响声。它站起来，从米缸里舀米——米是昨天曦从矿洞深处带出来的，不是种的，是藏的。她在黑暗中藏了一千年，藏了很多东西，不只是米。她把它们藏在裂缝附近的岩石缝里，藏在暗影能量最稀薄的地方，藏在那些连卡尔都不屑于去看的角落。她说她不知道这些东西有什么用，但她在等，等一个人来用。她等了一千年，等到米里的水分都跑干了，等到米粒硬得像小石子。但米还在，没有发霉，没有生虫，没有变成粉末。因为它知道自己会被需要。
影棘把米倒进锅里，用长柄勺搅了搅，米粒在冷水中翻滚，像一群白色的、刚刚苏醒的鱼。它盖上锅盖，蹲在灶边，看着火。
火在烧，水在热，米在煮。太阳还没出来，但天已经亮了。东方的灰白色变成了浅橘色，浅橘色变成了淡金色，淡金色变成了一片铺开的、温暖的、像融化的黄油一样的光。光从地平线下渗出来，漫过山坡，漫过桑树苗，漫过溪水，漫过营地，漫过影棘蹲在灶边的身影，把它的影子投在地上，拉得很长很长，像一根指向西边的、不会动的指针。
影棘的影子是淡的。比以前淡，比正常人淡，比曦的淡，比老魏的淡，比所有人的都淡。但它在。它没有因为影棘找回了记忆而变浓，没有因为曦回来了而变浓，没有因为影棘不再是那个锋利的武器而变浓。它还是那么淡，淡淡的，像一杯泡了太多次的茶，颜色很浅，但味道还在。
影棘看着自己的影子，看了很久。影子也看着它——如果影子有眼睛的话。影棘的影子没有眼睛，没有嘴巴，没有任何可以被识别为“脸”的器官。它就是一团比周围地面颜色稍深的、边缘模糊的、人形的阴影。但影棘觉得它在看自己。不是用眼睛看，是用存在看。影子的存在本身就是一种注视——你在光下，我在你脚下，你走到哪里，我跟到哪里，你停了，我也停了。我不说话，但我在。
“早。”影棘对着自己的影子说。
影子没有回应。但影棘觉得它听到了。
粥煮好了。不稠不稀，米粒开花，表面结了一层薄薄的、淡米色的粥膜。影棘用长柄勺在粥里搅了一圈，把粥膜搅碎，让热气从下面冒上来。它盛了一碗，放在灶边，等着人来端。
第一个来的是夜王。它从黑暗中走出来——不是矿洞的黑暗，是营地向北那片密林的黑暗。它一夜没睡，在林中站了一整夜，像一棵不会倒的、不会老的、不需要水和阳光的树。它在听。听裂缝的动静，听门那边的呼吸，听卡尔沉睡时暗影能量在它身体周围缓慢旋转的嗡嗡声。它听到了。裂缝没有扩大，没有缩小，没有呼吸，没有心跳。它只是在那里，像一道被遗忘在墙上的、干涸了的墨迹。卡尔还在睡，睡得很沉，沉到它的意识在门那边的暗影能量中像一条冬眠的蛇，蜷成一团，一动不动。但它在做梦。梦是紫色的，深紫色的，像淤血的颜色。梦里有源初者，有它自己，有那道被源初者劈开的、永远没有完全愈合的门，有一个它看不清脸的人。那个人站在门缝里，一手举着灯，一手握着一把短刀，刀尖朝下，刀柄朝上，像一颗倒悬的、还没有落下的星。
夜王听到了那个梦。不是用耳朵听到的，是用感知——它和卡尔之间有一种比记忆更古老的联系，比影棘和曦的等待更久远，比老魏和小砚的血缘更根本。它们是同一棵树上长出的两根枝条，朝着不同的方向伸展，但根是连着的。不管离得多远，根都连着的。所以它听到了卡尔的梦。它听到了那个站在门缝里的人——不是曦，是另一个人。那个人它不认识，但那个人身上有一种它熟悉的气息，和影刃身上的气息一模一样。不是暗影能量的频率，不是能量的密度，不是任何可以被测量的东西。是一种“被造”的气息。那个人和影刃一样，是被人造出来的。不是被卡尔，不是被源初者，是被另一个人——一个比卡尔和源初者更古老、更沉默、更不愿意被记住的存在。
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