现在我总爱坐在收银台后的老藤椅上，看阳光在书页间游走，听推门声与翻书声交织成细碎的交响。每个来换书的人都会留下些什么，也许是片干枯的花瓣，一张褪色的车票，或者半句没写完的话。这些碎片在时光里慢慢发酵，让旧书有了体温，有了心跳。就像苏轼说的“旧书不厌百回读”，其实我们重读的何止是书，更是藏在字里行间的，自己走过的路，遇过的人，和那些舍不得遗忘的光阴。
上个月陈阿婆最后一次来换书，她换了本《唐诗三百首》，说要教小孙女背“人面不知何处去，桃花依旧笑春风”。她走后，我在《红楼梦》的夹页里发现张纸条，上面是歪歪扭扭的铅笔字：“老头子，今天小孙女会叫爷爷了，你听见了吗？”笔迹被水渍晕开小块，像落在宣纸上的墨梅。那天傍晚我关了店门，抱着那摞旧书走到巷口的老槐树下，风卷起几片落叶，轻轻落在书脊上，忽然觉得每个故事都没有真正结束，它们只是换了个方式，在旧书里继续生长。
如今玻璃柜里还摆着那个男生送的荧光笔，笔尖已经干了，但每次看到它，就想起那年冬至的雪，和他眼里亮晶晶的碎钻。旗袍女士后来寄来封信，附了张照片，照片里她母亲戴着老花镜，捧着补好的《金粉世家》，嘴角沾着饭粒，笑得像个孩子。化疗的客人再也没来过，但他留下的《存在与时间》里，夹着张字条：“向死而生的意思，大概是要像书里的字一样，哪怕知道终会被翻过去，也要在阳光下好好发光。”
最近常下雨，檐角的雨水滴在青石板上，叮咚作响。我坐在店里，看雨水在玻璃上画出蜿蜒的痕迹，忽然想起那个穿校服的小姑娘，她会不会在某个雨天，忽然想起曾经躲雨的旧书店，和那本夹着电影票根的《小王子》？也许有天她会回来，带着新的故事，放进某本旧书里，等着下一个人来翻开，就像我们曾经在时光里，接过前人递来的接力棒。
暮色渐浓时，我总会点起煤油灯，暖黄色的光漫过书架，那些旧书便在光影里轻轻摇晃，像摇篮里的婴儿。手指抚过有些发脆的书脊，忽然明白每本旧书都是时光的容器，盛着不同的人生，不同的悲欢。当我们翻开它们，其实是在与无数个灵魂相遇，在别人的故事里照见自己的影子。就像此刻，煤油灯的光晕里，我看见陈阿婆的茉莉在书页间舒展花瓣，小姑娘的雨珠还凝在《小王子》的字里行间，化疗客人的海德格尔正与旗袍女士的张恨水隔着书架相望，而那个男生的荧光星星，正从《哈利·波特》的封面跃出，在潮湿的空气里轻轻闪烁。
打烊前，我总会在账本上记点什么。今天写的是：“，星期三，晴转多云。陈阿婆换走《唐诗三百首》，新到旧书《围城》，扉页有1985年的钢笔字：‘婚姻是座围城，城外的人想进去，城里的人想出来。’不知当年写字的人，如今是否还在围城里散步？”合账本时，一片去年秋天的梧桐叶从《瓦尔登湖》里滑落，叶脉间还藏着半首没写完的诗，像谁留在时光里的半句叹息。
窗外的雨不知何时停了，月光爬上书架，给每本书都镀上层银边。我起身关门，听见门轴又“吱呀”响了一声，像旧书们在互相道晚安。转身时，瞥见《小王子》的书脊上，不知谁用铅笔添了句：“星星发亮是为了让每一个人有一天都能找到属于自己的星星。”字迹淡淡的，却在月光下格外清晰，像颗小小的星，掉进了旧书的银河里。
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