夏天来了又走，我的“症状”渐渐轻了。不再有具形的心事被风吹出来，它们似乎学会了更安静地待着，或者，是我学会了与它们和平共处。再去小店时，老人正在收拾东西。他说要出趟远门，店暂时关一阵。我问去哪儿，他眨眨眼：“去追一阵特别的风。”那晚我们喝了点酒，他给我看了一件最特别的收藏：不是瓶子，而是一本厚厚的、空白的书。但把手放在书页上，能感觉到温度，能听见隐约的声响，像是遥远的潮汐。“这是所有彻底消散的心事，”老人说，“它们最后都成了这个——成了‘无’，而‘无’可以装下一切。”我似懂非懂。临走时，他把那本书递给我。“帮我照看些日子？”我接过来，很轻，又很重。后来小店真的关了门，我再没见过老人。有时路过那条巷子，会特意拐进去看看，橱窗暗着，门把手上落着薄灰。但我总觉得他还在某处，追着某阵风，收集着某片正在消散的微光。
秋天的一个傍晚，我抱着那本空白的书登上城墙。风很大，吹得衣衫猎猎作响。我忽然想起许多事，又好像什么都没想。那些曾经沉重得让我夜不能寐的，纠缠得让我喘不过气的，渴望得让我心口发疼的，都远了，淡了。它们没有被风吹走，也没有被我丢弃，它们只是沉到了该沉的地方，化为了脚下的土地。我打开那本书，风哗啦啦地翻动书页，每一页都空无一字，可每一页都像在低语。远处，夕阳正缓缓沉入城市的天际线，把云染成绯红、金红、最后是淡淡的紫灰。一群鸟飞过去，影子掠过斑驳的城墙砖。我忽然明白了老人那句话——最重的心事，反而散得最轻。因为它们已不是心事，而是你目光的长度，你呼吸的深浅，你存在于世的重量。晚风又一次吹来，这次，我心里什么都没有飘出来。只有一种辽阔的、温柔的平静，像夜色一样慢慢弥漫开来。我合上书，最后一缕天光正好掠过封面，有那么一瞬间，我仿佛看见无数细小的光点在空白的纸面上流动、旋转，然后悄无声息地隐没了。晚风一吹，心事就散了。可散到哪里去了呢？大概是散成了晚风本身吧——你看不见它，但它正拂过你的脸，掠过树梢，穿过长长的街巷，带着所有消散之物的记忆，去往下一个等待着的窗口。我沿着城墙慢慢走，影子在身后拉得很长。路灯渐次亮起，一盏，又一盏，像是谁在轻轻应答着这沉入大地的黄昏。而风继续吹着，永远吹着，把昨日吹成今日，把今日吹成昨日，把所有的重与轻、聚与散，都吹成这漫长而又瞬息的一口气。我深吸一口气，又缓缓吐出。远处传来隐约的市声，混着风，混着渐浓的夜色，混着这本空白书页间无穷的寂静。散了吧，都散了吧，散在这吹拂不止的晚风里，散在这无始无终的时间里，散成这广阔人间里，一声几乎听不见的、满足的叹息。
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