他低头看了看自己的手。手还在，指甲、掌纹、手指上的茧子，都看得清清楚楚。但没有影子。他的身体像是变成了一张纸，没有厚度，没有体积，只有一个平面。
他摸了摸自己的脸。脸还在，鼻子、嘴巴、眉毛，都还在。触感也在，皮肤是热的，胡茬是扎手的。但他的触感变得很奇怪——他摸自己的脸，感觉像是在摸别人的脸，隔了一层什么东西，不是皮肤，不是布料，而是一种说不清道不明的距离感。
黄泉路上的第一个感觉：你不再是你自己了。你还是那个人，但你和自己之间多了一层膜。你能看见自己，能摸到自己，但总觉得那个“自己”离你有一点远。
他沿着土路往前走。路两边开始出现东西。先是零零散散的几根白骨头，散落在路边的灰白色地面上。然后骨头越来越多，一堆一堆的，有的堆成了小山，有的铺成了一片。骨头很杂，有人的，有动物的，还有一些看不出是什么东西的。有的骨头很大，比人的大腿骨还粗；有的骨头很小，比手指还细。骨头的颜色也不一样，白的、灰的、黄的、黑的，有的光滑如镜，有的布满了裂纹和孔洞。
走了大约一个时辰，他看见前面有人。
不，不是人。是鬼。
几个黑影在雾气中若隐若现，在他前面几十步远的地方，沿着同一条路，向同一个方向走去。它们走得很慢，步履蹒跚，像是脚上绑了沙袋。它们不说话，不回头，只是一个劲地往前走，走，走。
吴道加快脚步，想追上它们。但他快，它们也快；他慢，它们也慢。他和它们之间的距离始终保持不变，像是有根无形的绳子拴在他和它们之间，绳子不长不短，刚好几十步。
他又走了大约半个时辰，距离还是没有变。但那些黑影的数量变了——从三四个变成了七八个，又从七八个变成了十几个。越来越多的黑影从雾气里走出来，加入前面的队伍，沿着黄泉路向前走。
他听到了一种声音。很远，很轻，像是从很远很远的地方传来的风声，又像是很多人在低声哭泣。那声音断断续续的，时有时无，像收音机没调好频道，信号一会儿清楚一会儿模糊。他侧起耳朵仔细听，听清了——不是风声，不是哭声，而是有人在念经。很多人在念，声音叠在一起，分不清男女老少，只知道是人的声音，念的什么听不清，但调子很平，很缓，像是在送谁上路。
他继续走。
路开始变窄。从能并行两三个人，变成只能容一个人通过。路两边的灰白色地面升了起来，像两堵矮墙，把他的视线挡住了。他只能看见前面的路和前面的黑影，看不见路两边的东西了。雾气也变得更浓了，从灰蒙蒙变成了乳白色，浓得像牛奶，伸手不见五指。他几乎是摸着路在走，脚一步一步地探着地面，生怕踩空了。
走了不知道多久，路突然宽了。
不是慢慢变宽，而是在一步之间，从只能容一个人通过变成了一片开阔的平地。雾气也散了，不是慢慢散，而是突然消失，像有人把一床被子从他头上掀开了。
他站在一个渡口。
面前是一条河。河不宽，只有几十丈，对岸隐约能看见。河水是黑色的，不是脏的那种黑，而是像墨汁一样的、浓稠的、不透明的黑。河面上没有波浪，没有涟漪，平静得像一块黑色的玻璃。河水的表面有一层薄薄的雾气，贴着水面，像一层纱。
渡口很小，只有几块青石板铺成的平台，伸向河里。平台上站着一个人。
那人穿着一身灰色长衫，戴着一顶斗笠，斗笠压得很低，看不见脸。他手里撑着一根竹篙，竹篙很长，一头搭在船上，一头撑在岸上。船不大，是乌篷船，船身是黑色的，篷是竹编的，刷了桐油，在河水的映照下发着暗黄色的光。
吴道走到渡口，在青石板上站定。
那撑船的人没有抬头，也没有说话，只是把竹篙从岸上拔起来，插进河里，轻轻一撑，船靠了过来。船沿碰到了青石板，发出“咚”的一声闷响，河水被荡开一圈涟漪，很快就消失了。
吴道踏上船。
船晃了一下，他扶住船篷，稳住了身子。撑船的人又撑了一篙，船离开了渡口，向对岸缓缓驶去。
河面上很安静。安静得能听见竹篙入水的声音——不是水花声，而是一种“咕咚”的声音，像是往深井里扔了一颗石子。安静得能听见自己的心跳声——咚、咚、咚，在胸腔里敲着，像有人在给他倒计时。
“你身上有活人的气。”
撑船的人突然开口了。声音很老，很沙哑，像两块砂纸在互相摩擦。他依然没有抬头，斗笠遮住了他的脸，只露出一截灰白的胡茬和干裂的下唇。
吴道没有否认。“我是活人。”
“活人走黄泉路，是要折寿的。”
“我知道。”
撑船的人又撑了一篙。船往前移了几丈。河水在船底流过，没有声音，像是这条河本身就在无声地流淌。
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