雨夜，南京路。
霓虹灯在积水中碎成斑驳的光片，与远处租界的灯火遥遥相对，却照不进巷弄深处浓得化不开的黑暗。这是“孤岛时期”的上海，十里洋场的喧嚣被雨幕隔绝在街角，唯有风卷着雨丝，在破败的屋檐下发出呜咽般的声响。巷子尽头，一盏将熄未熄的煤油灯在风里摇晃，昏黄的光晕勉强撑开一小片光明，映出“修表镶钻”的褪色招牌——这里曾是上海最体面的钟表行，如今门楣歪斜，玻璃碎了一地，像被谁用刀划破了脸。可就在这破败之下，地底深处，藏着汪伪特工总部最隐秘的“双面账本”电台——代号“老鬼”的据点。
张天问站在巷口，西装依旧笔挺，领带一丝不乱，浆过的衬衫领口即便被雨水浸湿，也未见半分褶皱。他手中提着一只旧式公文箱，箱角的磨损记录着十年律师生涯的奔波，铜制锁扣却被擦得锃亮，在昏暗中泛着冷光。雨水顺着他的发梢滑落，滴在箱盖上，发出轻微的“嗒”一声，在寂静的雨巷里格外清晰。
他没有伞。
身后，没有脚步声，也没有呼吸。但张天问知道，马飞飞在。
或许就在对面阁楼的窗后，正透过破损的百叶窗监视着巷口的动静；或许藏在巷尾那辆熄了火的黑色雪佛兰里，指尖搭在扳机上随时待命；又或许，正以那枚传说中能测谎的青鳞镜，映照着他每一次心跳的波纹。他不是孤身一人，却比任何时候都更像孤身一人——这是卧底者最熟悉的处境，身边皆是同伴，脚下却唯有独木桥。
他推门而入。
“咔——吱呀。”
门轴锈涩的转动声如鬼咽，在空荡的屋里拖出长长的尾音。屋内，尘埃在煤油灯光柱中浮动，满地是打翻的齿轮与断裂的钟摆，那些曾经精准计时的零件，如今散乱得像摊绝望的废墟。一台老式摩尔斯电码机歪倒在桌角，按键上还沾着干涸的油污，裸露的电线纠缠如麻，像是被人生生扯断的神经。
角落里，铁椅上绑着一人。灰布长衫沾满污渍，领口磨得发白，头发花白如霜，却依旧梳得整齐。最醒目的是他脸上那道旧疤，从眉骨斜劈至嘴角，在昏光下泛着暗红色的痕迹——正是“老鬼”，真名沈砚之，曾任军统上海站电讯组组长，三年前“投敌”后便从人间蒸发，成了军统通缉令上赫赫有名的汉奸。
他低垂着头，下巴抵在胸口，像是在沉睡，手腕上的勒痕却昭示着此前的激烈挣扎。
可当张天问的皮鞋踩在碎玻璃上，发出清脆的“咔嚓”声时，他忽然笑了。
“又来一个说客？”声音沙哑得像是吞过砂纸，带着毫不掩饰的讥诮，“你们军统是没人了么？派个穿西装的律师来审我？是想跟我辩辩‘叛国罪’的法理依据？”
张天问不答。
他慢条斯理地放下公文箱，从内袋取出一支派克金笔，笔帽上的纹路已被摩挲得光滑。他拧开笔帽，笔尖轻触在随身携带的卷宗扉页，缓缓写下三个字：沈砚之。墨迹顺着纸纤维缓缓渗入，像一滴凝固的血。
“我不是来审你的。”他终于开口，声音平静得像结了冰的黄浦江面，却藏着冰层下的暗流，“我是来问你三件事。”
“哦？”沈砚之缓缓抬头，浑浊的眼珠转动时，露出一丝嘲弄，“问？问我为何背叛家国？问我藏了谁的情报名单？还是问我……这颗心是不是早就喂了狗？”他刻意挺了挺胸膛，试图摆出汉奸的嚣张姿态，手腕上的绳索却因用力而勒得更深。
“第一问。”张天问抬眼，目光如刃，直刺对方瞳孔，“你为何在1937年12月13日，给南京电讯总局发了最后一封密电？内容是——‘火已熄，人已散，门已闭’。”
沈砚之的呼吸，骤然一滞。
那一瞬，他眼底的讥诮像被重锤击中的玻璃，瞬间碎裂成无数细小的渣。他猛地抬头，原本浑浊的眼睛骤然迸发出骇人的光，死死盯着张天问：“你……你怎么知道这封电？那封电……我亲手销毁了底稿，从未存档！”
“因为发报人是你。”张天问缓缓合上卷宗，指尖划过封面的烫金纹路，“那天，南京沦陷。所有人都在逃，你却守在电讯楼的地下室，直到日军的脚步声逼近楼梯口。你发完这封电，烧毁所有密码本，将发报机拆成零件埋在花坛下，才混在难民中逃出。你不是叛徒，你是最后一个向中央报告‘南京已陷’的人。”
沈砚之的嘴唇开始颤抖，喉结上下滚动，却发不出任何声音。那道从眉骨延伸的伤疤，此刻竟像是在隐隐发烫。
“你后来‘投敌’，是戴老板亲自授意的‘假降’，和唐生明将军的潜伏计划如出一辙。”张天问的声音平稳如旧，却字字戳中要害，“你利用曾与汪精卫的旧识打入敌营，建立地下情报网，代号‘老鬼’。你手上没有血，你藏的不是投降书，是活路——数十名同志的撤离路线、藏身地点、化名身份。你守了三年，像守着一座孤岛，直到今天。”
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