从凉州回到长安，已是十一月末。
这一年的秋天像被风吹走了一样，去得飞快。朱雀大街两旁的槐树早已落尽叶子，光秃秃的枝杈在灰白天色里伸展，像无数只举起来的手，想抓住点什么。狄仁杰一行抵达城门口时，长安城正下着细密密的冷雨。雨水落在青石板上，被马蹄踩成一片片薄薄的泥膜。
温小石没有先回西市。他跟着狄仁杰到了大理寺，把怀里那本棋谱解下来，轻轻放在书案上。棋谱已经写满了，从第一页的“凿子”到最后一页的“钟已还魂”，每一页都整整齐齐，字迹清秀而沉静。狄仁杰翻开最后一页，看了一眼那四个字，没有说什么，只把棋谱合上，递给苏无名，让他用油布包好，和那些骨片、白毫、塔图一并收入物证房中。
“这棋谱不算证物。”狄仁杰想了想，又补了一句，“可它该跟那些东西放在一起。温小石，你先回西市，阿苏和何继香该担心你了。”
温小石点头，走到门口又停住，回头说：“狄大人，师父的骨片留在了塔里，白毫也留在了那里。我现在身上，什么都没有了。”狄仁杰笑了笑：“所以从今天起，你可以慢慢学着做一个普通人。”温小石也笑了一下，笑得少年人特有的那种、褪去重负之后的轻，然后转身跑进了雨里。
李元芳从外头进来，两条裤腿湿了半截。他把刀倚在门口，说：“霍白押回刑部大牢了。那黑脸脚夫也一并送了过去。霍寿山一路跟着我们，在城门外被末将拦下。他说他会在长安等着，等您召他问话。”狄仁杰道：“霍寿山知道的事，比霍白多。先别急着让他见儿子。”他说完坐下，点起了一盏灯。案角堆着好几日积下的公文，苏无名已经按轻重缓急理好。他翻了翻，从最底下抽出一封杜佑的短札，是前些天送来的。杜佑在信里说，周敬宗那间城北废宅中又有了动静，让他得空过去看看。
狄仁杰没有多歇。他带着李元芳去了城北。废宅还是老样子，墙歪瓦碎，院中那棵老槐掉光了叶子。两人进了院子，见地上多了一小堆纸灰，灰里埋着几片没烧透的竹篾，像是皮影人的残片。狄仁杰蹲下来拨了拨灰，对李元芳说：“有人来过。不是周敬宗，也不是霍寿山。这人把皮影烧了。”李元芳问：“烧皮影，会是谁？”狄仁杰抬头看了看天色，道：“是个想家了的人。北地有旧俗，想家时便烧一件旧物，把魂捎回去。这废宅是周敬宗当年落脚的地方，也是梨园旧人常来之处。你不必追了。”李元芳似懂非懂，却也不再问。
回到大理寺，狄仁杰把霍白案的结案文书写了一半，又停下笔。那些旧债旧案，已到了尾声。可他心里还有一根极细的丝没断。他想等霍寿山。等霍寿山把周显藏在凉州旧营里的最后一份暗账交出来。霍寿山到马嵬驿时就说要送东西，最后送来的却是骨片，不是账。狄仁杰知道，那本暗账就在霍寿山身上，只是他还没下定决心交。一个把旧主秘密揣了大半辈子的人，要他把账本拿出来，比要他命还难。可现在他儿子在狱中，他没有别的路。
三日之后，霍寿山果然来了。他比在马嵬驿时又老了许多，两颊凹下去，像被西风吹瘦了。他进了狄仁杰书房，什么也没说，只从怀里取出一本用牛皮纸包得极紧的小册子，双手捧到狄仁杰面前。狄仁杰接过来，拆开，册子封皮上没有一个字，只画着一座塔。翻开，里面全是暗语和数目，密密麻麻，记的是周显当年在凉州旧营及军器监私相授受的诸般事。狄仁杰看罢，将册子合上，向霍寿山道：“你把它交出来，霍白就少了一分罪。你心里也少了一分债。”霍寿山老泪纵横，只道：“狄公，我只求他别死在狱里。他年纪轻，路还长。”狄仁杰道：“国法不会杀不该死之人。霍白是杀人犯，但他杀周琅非预谋，周琅之死亦非他一人之过。这些话，我已写进卷宗。剩下的事，看他自己了。”霍寿山深深拜下去，狄仁杰没有扶。他知道，这一拜，是一个旧时代里逃出来的老辈，对今日的交代。
霍寿山走后，狄仁杰把册子归入凉州旧营案，又把周敬宗叫来。周敬宗的供状已写了厚厚一叠。狄仁杰看过后，让他把裴七的名字也签上去，签在“周敬宗”三字旁边。他说：“你回长安前，先做回裴七。等案子了结，你愿意做什么人，都随你。”周敬宗签了。落笔时，手很稳。
又过了十日，霍白案的判决下来了。流放三千里，发往岭南。那黑脸脚夫判了斩监候，押入死牢。周敬宗因协助破获凉州旧案，又念其半生被迫为周显赎罪，从轻发落，杖六十，发回凉州原籍，编入民户。临行那日，狄仁杰没去送。他站在大理寺门口，看着周敬宗牵着那匹老马，一步一瘸地往西走，越走越远，最后与长安城的暮色融在一起。
温小石从西市跑来，手里还捏着半个胡饼。他问狄仁杰：“大人，周大哥还会回来吗？”狄仁杰说：“回不回来不重要。他终于能回凉州了。那里有塔，有钟。他娘的骨片也在那里。一个人若还有个能埋骨的地方，便不算漂着。”温小石听完，把胡饼掰成两半，一半递狄仁杰，一半留给自己，笑嘻嘻地啃起来。狄仁杰没接，只拍拍他脑袋，道：“你该学个营生了。成天在西市白吃阿苏的胡饼，不像话。”温小石道：“我已经在学了。何继香教我揉面，他说我手劲大，将来能顶半个店。”狄仁杰笑了笑，道：“那你去揉面吧。这长安城里，能揉一手好面，比破十桩案子还叫人踏实。”温小石应了一声，转身跑了。
狄仁杰看着那孩子的背影，忽然觉得这长安城，依然有光。十一月末的黄昏，天已很冷，可西市方向的灯，已一盏一盏地亮起来。他理了理衣袍，回到书房。案头那本批了一半的卷宗还摊着，灯下有一小片灰白色的细屑，不知是香灰，还是从温小石身上落下的白毫。他没有去擦。那点微末，像旧时代落在这间屋里的最后一粒尘。一阵风从窗隙里漏进来，将它吹起，又轻轻落在案边。像一声太轻太轻的钟响，听过的人自会听见。
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