地下室的温度像被抽走了魂魄，林川的后颈贴着潮湿的砖墙，冷得肩胛骨直打颤。
他搓了搓手，指节发出轻响：“哥，你们这空调比我家楼下包子铺的还差，建议投诉物业。”
老黑正盯着墙角的电子钟，闻言眼尾一抽，枪管在水泥地上磕出火星：“闭嘴。”
“要不我讲个故事暖场？”林川往前蹭了半步，故意让铁链在地上拖出哗啦声，“《一个绑匪和他错过的春晚》。”他突然挺直腰板，扬起下巴模仿春晚主持腔，“亲爱的观众朋友们，今晚我们特别节目——‘绑匪转型之路’！”
“噗。”
小刀抱着霰弹枪的手松了松，嘴角憋出个笑涡。
这小子刚满二十，圆脸蛋还带着没褪尽的婴儿肥，洗得发白的灰T恤上印着“小刀喜剧夜”，字母边缘都磨成了毛边。
老黑的巴掌刚抬到半空，瞥见他泛红的耳尖，又重重垂了下去——这是他从劳务市场捡来的愣头青，上个月还在夜市卖炒粉，为五百块跟人打架被开除，现在连枪都握不稳。
林川余光扫过通风口，一道极淡的反光像萤火虫似的闪了闪。
他想起王探长说过，特警的夜视仪会在金属表面反光——看来人已经摸上来了。
他清了清嗓子，话题一转：“说个真事，我以前在喜剧团有个师哥，专门给黑帮写段子。有回他跟老大说，‘您这威胁人的台词该换换了，现在观众爱听真心’。老大问‘真心能换钱？’他说‘能换命’——后来那老大真金盆洗手开了烧烤摊，现在生意好得要排队。”
小刀的喉结动了动，手指无意识地摩挲着T恤上的“喜剧夜”三个字。
林川盯着他泛白的指节：“小刀哥，你说是不是？”
“你、你怎么知道我名字？”小刀猛地抬头，霰弹枪差点砸到脚面。
“你衣服上印着呢。”林川指了指他胸口，“虽然洗褪色了，但‘小刀’俩字还能认出来。”他顿了顿，声音放软，“我师哥也爱穿这种旧T恤，说上面有观众的掌声味。”
老黑突然咳嗽一声，枪管重重戳在林川后背上：“少套近乎。”但他的目光扫过小刀发亮的眼睛时，明显滞了滞——这小子来投奔他时，说的第一句话就是“我想当喜剧演员”，现在却跟着他在地下室吃冷馒头。
墙的另一边传来断断续续的琴音。
林川耳尖微动——那架老钢琴的琴键有些走音，C大调的do发成了re，但节奏分明是摩尔斯电码。
他低头假装活动手腕，脚尖在地上轻轻叩了三下：短，长，短——“等”。
又叩两下长音：“我”。
“冷……救……林。”苏晚晴的手指按在琴键上，指甲盖被冻得发紫。
她能听见林川的脚步声就在墙的另一侧，像敲在她心脏上的鼓点。
上次这么冷还是在维也纳，她穿着晚礼服站在后台，手指僵得按不动琴键，是林川举着暖手宝蹲在幕布后，用冷笑话把她逗得直抽气：“知道钢琴家最怕什么吗？怕观众说‘这琴弹得比我家狗啃骨头还难听’——不过你不一样，你弹的是月光，狗啃的是骨头。”
“别搞小动作！”老黑突然吼道，枪管顶在林川后颈的动脉上，“我数到三，再废话——”
“三！”林川抢着喊，咧嘴一笑，“哥，喜剧人灵感来了挡不住。最后一个笑话，讲完保证消停。”他吸了吸鼻子，声音突然放轻，“有个女孩，她从小弹钢琴，手指冻得像胡萝卜，可她不敢哭，怕眼泪滴在琴键上结冰。后来有个代驾司机跟她说，‘冷就直说，我给你讲热乎的’。你猜怎么着？”他转头看向老黑，“那司机现在想帮她把冰融化。”
老黑的手颤了颤。
他突然想起今早收到的短信：“事成后加钱，别伤了苏小姐。”可刚才小刀给苏晚晴送水时，他看见那丫头缩在墙角，睫毛上沾着水珠，像他老家屋檐下冻僵的麻雀。
电子钟的绿光如幽灵般跳动着，最终定格在了 21:50。林川的目光紧盯着老黑，那男人的眼尾微微发红，显然是长时间吸烟的结果。烟灰缸里的十七个烟头整齐地排列着，仿佛是一条歪歪扭扭的直线，这无疑是强迫症的一种表现。
与此同时，小刀手中的霰弹枪保险栓不断地被打开又关上，关上又打开，他的指腹已经因为过度摩擦而微微发红。而通风口的反光则越来越密集，就像是有人在上面撒了一把碎星星，闪烁着微弱的光芒。
哥，我渴。林川的喉咙干涩，他不由自主地舔了舔干裂的嘴唇，声音略微有些沙哑。老黑还未开口，小刀却突然像变戏法一样从兜里摸出了半瓶矿泉水。塑料瓶上还残留着小刀的体温，当他将瓶子递过来时，林川注意到他的指尖微微颤抖了一下。
哥……小刀的声音有些迟疑，似乎还有什么话想说，但最终还是咽了回去。老黑的瞳孔猛地一缩，他清楚地看到小刀的喉结上下滚动了一下，那未说出口的后半句话，就像被硬生生吞回肚子里一样。
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