风掀起她的裙角，掠过街角的广告牌时，林川隐约看见路灯杆后有个黑影闪了闪。
他眯起眼，却只来得及瞥见一点金属反光——像相机镜头，又像录音设备。
他刚要开口，苏晚晴的下巴轻轻磕了磕他后背：“冷笑话还没讲完呢。”
“那讲个新的。”他笑出声，“有个代驾司机接了单包年——”
“然后呢？”
“然后他发现，乘客比他还会讲冷笑话。”
电动车的吱呀声混着两人的笑声，融进夜色里。
街角的便利店还亮着灯，招牌上的“24小时营业”在风里晃，像颗不会熄灭的星。
出租屋的窗户漏出点光。
林川把电动车停在楼下，仰头看了眼自家窗户——窗帘没拉严，能看见床脚堆着的旧喜剧剧本，和沙发上搭着的演出服。
苏晚晴站在他身侧，指尖还捏着那朵向日葵，花盘上的水珠在月光下闪。
“上去坐会儿？”他摸出钥匙，“我煮了银耳汤，温在锅里。”
苏晚晴刚要说话，楼上突然传来“咔嚓”一声——像是快门声。
林川抬头，只看见三楼晾衣绳上晃着的白衬衫，被风吹得鼓起，像面投降的旗。
“可能是野猫碰了花盆。”他说，把钥匙插进锁孔。
苏晚晴没接话，目光却在楼道转角多停了两秒。
那里有截被踩扁的烟蒂，还冒着点火星，在水泥地上明明灭灭，像双没闭合的眼睛。
门“吱呀”推开时，林川突然想起什么，转身从吉他包摸出个小盒子：“对了，晚会的钢琴谱。”他晃了晃盒子，“我抄了你以前演出的《月光》，虽然字丑——”
“林川！”
楼道里突然炸响的女声惊得两人同时回头。
七楼的张奶奶探出头，举着个保温杯：“你昨儿帮我修的电饭煲又跳闸了！”
“这就来！”林川应了一声，转头对苏晚晴笑，“等我十分钟？”
苏晚晴接过钢琴谱，指尖碰到盒子上他歪歪扭扭的字迹，忽然笑了。
她靠在门框上，看他拎着工具箱跑上楼，脚步声撞在水泥墙上，像首没调的进行曲。
夜色渐深时，林川终于从张奶奶家下来。
他揉着发疼的后颈，刚要推门，就听见楼下传来细碎的脚步声。
他探头往下看，只见几个扛着摄像机的身影正往楼道里钻，带头的男记者举着话筒，嘴里喊着：“林先生——”
林川手一抖，工具箱“当啷”掉在地上。
苏晚晴从屋里探出头，顺着他的目光往下看。
月光里，记者们的镜头闪成一片，像群扑火的飞虫。
她转头看他，镜片后的眼睛弯成月牙：“包年司机，这单，好像提前到了。”
林川弯腰捡工具箱，抬头时笑得灿烂：“怕什么？我可是专业的。”他晃了晃工具箱，“修得了电器，讲得了笑话，应付记者——”他冲她眨眨眼，“小菜一碟。”
楼道里的声控灯“啪”地亮起，把两人的影子投在墙上，叠成模糊却温暖的一团。
远处，记者们的脚步声越来越近，混着此起彼伏的“林先生请留步”，在深夜里撞出一片热闹的光。
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