腊月的东北，天冷得邪乎。不是那种干巴巴的冷，是那种湿漉漉、黏糊糊的冷，冷气从四面八方往骨头缝里钻，穿多厚的棉袄都挡不住，像有无数根细针在扎你的皮肉，又像有无数只小虫子在啃你的骨头。院子里的水缸冻裂了三口，缸壁上那道裂缝像一条黑色的蜈蚣从缸口一直爬到缸底，水渗出来，在缸外头结了一层厚厚的冰壳子，亮晶晶的，像给水缸穿了一件透明的铠甲。窗上的冰花结了一指多厚，白花花的，像贴了一层毛玻璃，外面的东西模模糊糊的，只能看见个大概的轮廓——远处的山灰蒙蒙的，像一头头巨兽趴在大地上，沉默着，呼吸着，等待着什么。院门口那棵老杨树的枝丫上挂满了冰凌子，长长的，尖尖的，在阳光下闪着光，像一把把悬在头顶的利剑，风一吹就叮叮当当地响，声音清脆得很，像在敲编钟。
这场大雪下了三天三夜，没停过。雪片子有巴掌大，一片一片地从灰蒙蒙的天空中飘落下来，密密匝匝的，把天地之间塞得满满当当的，分不清哪里是天，哪里是地，哪里是山，哪里是屯子。远山看不见了，近树也看不清了，整个世界都变成白茫茫的一片，像有人用一块巨大的白布把天地罩住了，又像有人把一缸白面从天上倒下来，把一切都埋在了底下。屯子里的路全被雪封死了，最深的地方能没过大腿根，想出门只能用铁锹铲，铲出一条窄窄的通道来，两个人对面走都错不开身，得侧着身子才能过去。
冷志军站在院子里，仰头看了看天，眯着眼，嘴里叼着一根烟，烟雾刚冒出来就被冷风卷走了，连个影儿都看不见。他穿着一件光板的羊皮袄，皮袄是去年冬天找人做的，用了一整张老羊皮，毛长而密，暖和得很，穿在身上跟裹了一床棉被似的，连风都钻不进来。头上戴着一顶狗皮帽子，帽耳朵放下来了，用绳子系在下巴上，只露出一张脸，脸被风吹得通红，红得像抹了一层红油漆，亮晶晶的，能照见人影。脚上蹬着一双毡疙瘩，毡疙瘩是胡安娜给他做的，用了二斤羊毛，压得实实的，又厚又暖和，踩在雪地里沙沙响，脚印子深深的，像牛蹄子踩出来的。
“这天儿，一时半会儿晴不了。”他自言自语了一句，嘴里的白气一团一团的，像一个个句号从他嘴里飘出来，飘到半空中就散了。他转身回到灶房，把身上的雪拍打干净，羊皮袄上的雪粒子簌簌地往下掉，在地上化了一小摊水，湿漉漉的。
胡安娜正在灶台边忙活，灶膛里的火烧得旺旺的，柈子在灶膛里噼里啪啦地响，火苗子一蹿一蹿的，把灶房照得亮堂堂的，暖洋洋的，跟外面像是两个世界。铁锅里的苞米面粥咕嘟咕嘟地翻滚着，黄澄澄的，冒着热气，满屋子都是粮食的香味儿，闻着就让人心里头暖和。灶台上还摆着一摞葱油饼，一张一张的，金黄金黄的，上面撒着葱花，葱花在油里炸过，变得焦黄焦黄的，香气扑鼻，看着就想吃。
“又进山？”胡安娜头也不抬地问了一句，手里的铲子在锅里翻着，翻得哗哗响，发出清脆的声音，像在唱歌。
“进。”冷志军在灶台边蹲下来，伸手烤了烤火，灶膛里的火光照在他脸上，红彤彤的，把那些皱纹照得一清二楚，像一道道干涸的河床，横亘在那张饱经风霜的脸上，“这场雪下得好，雪厚，野兽不好找食，都憋在山沟子里头，正是下套子的好时候。趁着这机会多弄几张皮子，过了年皮子就不值钱了，得赶在年前出手。”
胡安娜没接话，低头继续忙活。她把粥锅端下来，换了炒锅，放了一勺猪油，油化了，扔了一把葱花进去，刺啦一声，香味儿一下子蹿了出来，满灶房都是葱花的香味儿。她打了几个鸡蛋进去，鸡蛋在锅里蓬起来，金黄黄的，用铲子翻了翻，炒散了，盛在碗里，又炒了一盘酸菜，放了点肉丝，酸菜在锅里炒得滋滋响，酸味儿和肉香味儿混在一起，闻着就让人流口水。
“我给你烙了一摞葱油饼，煮了十个鸡蛋，还有一小坛子咸菜，一壶热水，都给你装在挎包里了，你带上，路上吃。”胡安娜把吃的喝的一样一样地装进那个军绿色的挎包里，挎包鼓鼓囊囊的，像一座小山丘，拉链都快崩开了，她用绳子扎了两道，又用手拍了拍，检查了一下，确认不会散开，才放心地递给冷志军。“山里冷，别冻着，晚上找个避风的地方歇着，别逞强。你要是冻出个好歹来，看我怎么收拾你。”她的声音不大，可每个字都像钉子钉在木板上，叮叮当当的，结结实实地钉进了冷志军的心里。
冷志军接过挎包，挎在肩上，又伸手从灶台上拿了一张葱油饼塞进嘴里，嚼了嚼，嗯，香，脆，葱花的香味儿和面的麦香味儿混在一起，好吃得他眯了眯眼睛，又拿了一张，揣进怀里，留着路上吃。
“行了，我走了，你在家好好的，把门关紧了，别让那几个狗崽子跑出去疯了，回来我再收拾它们。”他拍了拍身上的土，拉开灶房的门，冷风呼地灌进来，激得他打了个哆嗦，他紧了紧皮袄的领口，缩了缩脖子，一脚迈了出去。
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