“谢谢你。”
那三个字淡下去之后，艾娃以为那些痕会停。
没停。
它们还在动。还在画。还在她手上爬来爬去，一圈一圈，不停。
可这回画的不是老周的笑脸，不是韩秋的SOS，不是汉森的裂缝，不是医疗兵甲那只手。
是别的什么。
是——
她看不懂。
那些痕画着画着，画出一些她从来没见过的东西。不是人，不是字，不是任何她能叫出名儿的形状。弯的，直的，圈圈的，叉叉的，乱成一团，像小孩儿的涂鸦，又像疯子的胡画。
艾娃盯着那些玩意儿，盯了很久。
然后她知道了。
那些不是她在画。
是那些脉在画。
是那些还在她里头转圈的、从所有人身上流过来的脉——在用她的手，画它们自个儿。
画它们从哪来。画它们怎么流。画它们遇见了谁。画它们扛过多少疼。
画那些她不知道的、瞅不见的、说不出来的东西。
那些痕画着画着，越画越多，越画越密。从手心画到手背，从手腕画到胳膊。爬满她整只左手。
银色的，密密麻麻的，像一张网。
那张网里头，有老周。有韩秋。有汉森。有医疗兵乙。有医疗兵甲。有那些她叫不出名的人。有那艘破船。有那“消化腔”。有那团光。
所有人，都在那张网里。
所有人，都在她手上。
艾娃看着那张网，看了很久。
然后她抬起头，看四周。
汉森胳膊上的裂缝，画完了。那些裂缝里爬出来的东西，也画成了一张网。网住了他整条胳膊，网住了那堵墙，网住了那些暗银色的玩意儿。
医疗兵乙的硬痂上，那些丝线底下，也画出了一张网。网住了他的胸口，网住了那些暗金色的丝线，网住了那堆灰败的锈铁。
医疗兵甲那只伸出来的手，掌心里那些紫黑纹路，也画出了一张网。网住了他的手，网住了他的胳膊，网住了他歪倒的身子。
所有人，都在画网。
所有人，都被网住了。
艾娃低下头，看自己那只手。
那张网，也在网住她。
从手心到手背，从手腕到胳膊。爬满了，缠紧了，动不了了。
可她没挣。
她知道，这不是网。
这是脉迹。
是那些脉，最后留下的印子。
它们画完了。
说完了。
做完了。
现在，它们要走了。
艾娃看着那张网，看着那些银色的、密密麻麻的、爬满她整只手的脉迹。
然后她轻轻地、像对着所有人说：
“走吧。”
那张网动了。
不是散开，是亮。
所有的脉迹，在同一瞬间，亮了一下。
很亮。比之前哪次都亮。亮到她睁不开眼，亮到她以为这破舱室要被烧穿了。
然后——
灭了。
全灭了。
手上的，胳膊上的，汉森裂缝里的，医疗兵乙硬痂上的，医疗兵甲掌心里的。
全灭了。
什么都没留下。
只有那些银色的印子，还在。短弧，长弧，短。S。O。S。在她手上，静静的，像啥都没发生过。
可艾娃知道，它们走了。
那些脉，走了。
那些花，走了。
那些人，走了。
不是没了。是走了。是画完了该画的，说完了该说的，做完了该做的，然后走了。
走哪儿去了？
她不知道。
可她觉着，它们没走远。
它们还在。
在她瞅不见的地方，在她摸不着的地方，在她不知道的地方——还在。
等着下一个把手伸进来的人。
等着下一个能听见的人。
等着下一个会记的人。
艾娃低下头，看着自己那只手。
那些银色的印子还在。S。O。S。S。O。S。S。O。S。
可它们不再动了。
就那么刻在那儿，静静的，像胎记，像尸斑，像一个人，等了很久很久之后，终于等来的那一声——
“走吧。”
她抬起头，看韩秋。
韩秋还睡着。或者昏着。或者别的啥。可她的脸色，好像比之前好了那么一丁点。不是红润，是——没那么白了。像一个人，总算缓过来一口气。
艾娃看着她，看了很久。
然后她轻轻地、像怕惊着谁似的说：
“它们走了。”
韩秋没动。
可艾娃知道，她听见了。
那些脉走了，可她还在。韩秋还在。
她也在。
她低下头，把那两根金属手指并排挨好，闭上眼。
那些光没了。那些脉没了。那些人走了。
可她还在。
韩秋还在。
这就够了。
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