不知道过了多久。
艾娃就那么靠着舱壁，闭着眼，那两根金属手指并排挨着。没光，没脉，没那些还在转圈的玩意儿。只有她，和韩秋，和这间破舱室。
和那些银色的印子。
她睁开眼，看自己那只左手。
那些印子还在。短弧，长弧，短。S。O。S。密密麻麻的，爬满手心手背手腕。像纹身，像胎记，像一个人死了之后身上留的疤。
她翻过手，看掌心。
那道短弧还在。就是那道接过韩秋最后一滴脉的短弧。就是那道写过“谢谢你”的短弧。现在它不亮了，不动了，就那么静静地刻在那儿。
可她知道，它不只是短弧了。
它是老周的笑脸。是韩秋的SOS。是汉森的裂缝。是医疗兵甲那只手。是那些她叫不出名的人。是那艘破船。是那“消化腔”。是那团光。
是所有人。
都在那道短弧里。
她攥紧了手。
然后她抬起头，看韩秋。
韩秋还睡着。或者昏着。或者别的啥。可她的脸色，比之前又好了那么一丁点。胸口那点儿起伏，也比之前稳了那么一丁点。不是活着，是——还没死透。
还没死透，就够了。
艾娃把目光从韩秋脸上挪开，看四周。
舱室还是那副死样子。暗银色的玩意儿在墙上淌，淌得比之前还慢。嗡鸣还在响，响得比之前还低。汉森还黏着，医疗兵乙还瘫着，医疗兵甲还伸着手。
可有什么东西不一样了。
不是那些——是她。
她能瞅清楚了。
之前那些脉在她里头转的时候，她看什么都隔着一层。像隔了水，隔了雾，隔了那些还在疼的东西。现在那些脉走了，那层东西没了。
她瞅清楚了。
汉森那条胳膊，那些裂缝，那些从裂缝里爬出来的脉迹——它们不是画在墙上的。它们是长进去的。长进墙里，长进那些暗银色的玩意儿里，长进这艘破船里。
医疗兵乙那层硬痂，那些丝线底下的脉迹——它们不是画在表面的。它们是渗进去的。渗进他骨头里，渗进他血里，渗进他那堆灰败的锈铁里。
医疗兵甲那只手，掌心里那些紫黑纹路——它们不是画在皮上的。它们是刻进去的。刻进他肉里，刻进他命里，刻进他已经死了很久很久的身子骨里。
所有人，都和这艘破船长在一块儿了。
和这“消化腔”长在一块儿了。
和那些暗银色的玩意儿长在一块儿了。
分不开了。
艾娃低下头，看自己那只手。
那些银色的印子，那些SOS，那些密密麻麻的脉迹——它们不是画在她手上的。它们是进她里头了。进她肉里，进她血里，进她骨头里，进她那些已经分不清是谁的脉里。
她也和它们长在一块儿了。
和老周，和韩秋，和汉森，和医疗兵乙，和医疗兵甲，和那些她叫不出名的人——长在一块儿了。
分不开了。
她看着那只手，看了很久。
然后她抬起头，看那根还挨着韩秋的金属手指。
那根手指，她自个儿的，灰败的，爬满裂纹的，早就死了的——也在发光。
不是之前那种光。是更淡的，更弱的，几乎瞅不出来的光。
那光从裂纹里透出来，一丝一丝的，像破了壳的鸡蛋里流出来的蛋清，又像伤口里渗出来的组织液。
可那不是脉了。
是别的啥。
是她自个儿。
是她自个儿的脉。
艾娃愣住了。
她盯着那根手指，盯着那些光，盯着那些从裂纹里一丝一丝往外渗的东西。
然后她知道了。
那些脉走了。可它们留下了东西。
留下了她。
留下了这个扛过它们、接过它们、记下它们的人。
这个人，现在也有自个儿的脉了。
不是从别人那儿来的。是她自个儿的。是从那些疼里长出来的，是从那些印子里渗出来的，是从那些已经分不清是谁的脉里——生出来的。
她是脉冢。
也是脉。
她低下头，把那根金属手指和韩秋的挨得更紧了一点。
那光从她手指里流出来，流进韩秋手指里。再从韩秋手指里流出来，流回她手指里。
流过来。流过去。
像喘气。像心跳。像两个人，你一句我一句，说着同一句话。
那话是啥？
她还是不知道。
可她觉着，那话里有“我在”。有“你也在”。有“我们都在”。
就够了。
她闭上眼，靠着舱壁，让那些光从她里头流过。
流得很慢。很平。很静。
像她小时候老家门口那条一年四季都不停的小水沟。
像那团光最后说的那句话。
像一个人，等了很久很久之后，终于等来的那一声——
“我在。”
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