一九九五年的冬天，吉林的雪下得邪乎。
那雪片子不是飘下来的，是横着扫过来的，打在供销社的窗玻璃上，啪啦啪啦响，像有人在外头拿干沙子扬你。老崔裹着件军大衣，蜷在柜台后头的火墙子边上，脚底下的炉子烧得通红，可后背还是凉飕飕的。这供销社孤零零立在村东头，前后不挨人家，夜里就他一个六十岁的老光棍守着。
后半夜，风停了。天地间突然静得瘆人。
老崔刚要迷糊着，耳朵里钻进去一点响动——不是风，是仓库那边传来的，窸窸窣窣，像有人在扫雪，又像有人在跺脚。他心里骂了一句，怕是野猫钻进去了。可那响动越来越大，后来竟隐约听见吱吱的叫声，不是一只，是一片。
老崔的头发根子炸了一下。
他披上大衣，趿拉着棉鞋，贴着墙根往仓库蹭。仓库的门虚掩着，漏出一道窄缝，里头有月光，还有……还有东西在动。
老崔趴到门缝上，往里一瞅，差点把心吐出来。
仓库当中那片空地上，月光从高窗灌进来，白惨惨的，照着一群黄皮子。它们一排排蹲着，前爪垂着，像人一样端坐着。老崔数不清有多少只，只觉得满地都是黑乎乎的影子，一双双小眼睛在暗处泛着绿光。最里头那只最大的，卧在一个点心箱子上，眉毛是白的，老长老长，耷拉下来像两撇霜。
这是……过堂？
老崔年轻时候听老人讲过，黄皮子成了精，要立规矩，犯了事的要开堂审判。他当是扯犊子的话，今儿个撞上了。
白眉老黄皮子吱地叫了一声，声音沙哑，像生锈的门轴。队列里立刻推出一只小黄皮子，那小的浑身发抖，脑袋低着，根本不敢抬。白眉又叫了几声，时而尖利，时而低沉，竟真像审问的腔调。小黄皮子想抬头辩两句，边上的大爪子一爪子把它摁趴下了。
老崔看得脊梁骨冒凉气，可眼珠子就是挪不开。他看见那小黄皮子抖得不成样子，两只前爪扒着地，嘴里发出呜呜的声音，像哭。
白眉老黄皮子眯着眼，听了一会儿，突然从箱子上跳下来，一步一步走到小黄皮子跟前。周围的黄皮子齐刷刷低下头，没一个敢看。白眉抬起前爪，在老崔的角度看不见它干了什么，只听见那小黄皮子发出一声尖利的惨叫——不是吱吱，是像婴儿哭的那种，哇的一声，在空荡荡的仓库里转着圈地响。
老崔腿一软，一屁股坐到雪地里。
等他再爬起来，扒着门缝往里看，仓库里空空荡荡，月光照在地上，什么都没有了。
那一宿老崔再没敢合眼。
第二天一早，他壮着胆打开仓库门。一地的黄皮子脚印，密密麻麻，像有人在这儿赶过集。他顺着脚印往里走，走到那盘点心箱子跟前——箱盖开着，少了整整一包槽子糕。箱子边上，脚印乱成一团，中间有一小撮毛，黄的，在光底下泛着油亮亮的光。老崔弯腰去捡，手还没碰着，那撮毛自己飘起来，落进他手心里，轻飘飘的，却烫手。
他把那撮毛翻过来，看见毛根子上带着肉。
老崔攥着那撮毛，站了半晌。
他突然想起小时候，他娘说过，黄皮子通人性，你要是看见它们过堂，就当没看见，千万别声张。声张了，它们记你的仇；可你要是替它们瞒着，它们记你的恩。他看着那撮毛，心想那个小东西，也不知道犯了什么错，也不知道那一口揪得疼不疼。
外头的雪又下起来了。
老崔把毛塞进贴身的口袋里，把点心箱子盖好，拿扫帚把脚印扫得干干净净。供销社开门的时候，来买东西的人谁也没看出异样。只有老崔自己知道，他的口袋里头，揣着一撮黄毛，热乎乎的，像揣着个活物。
那年冬天往后，供销社再没闹过黄皮子。可仓库里隔三差五会多出点东西——有时是一把松子，有时是一只冻死的野兔，整整齐齐码在门槛后头。老崔心知肚明，照收不误，只是每逢初一十五，往仓库后墙根底下放半块槽子糕。
转过年来开春，供销社盘货，那盘点心箱子打开，里头多了一窝小黄皮子，眼睛还没睁开，挤挤挨挨睡在点心渣子里。老崔没声张，把箱子挪到角落里，每天从窗口递进去半拉窝头。
后来有人问老崔，你那仓库老锁着，养啥呢？
老崔说，养老鼠呢。
问的人不信，老崔也不解释。只有他自己知道，那天夜里他看见的，不是精怪作乱，是一家之长的铁面无私。犯了错要受罚，揪掉一撮毛，疼是真疼，可疼过了，该给的恩情，一分也不会少。
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