脚下的地面很软。不是泥土的软，不是沙地的软，是那种踩在厚厚一层落叶上的软。星芽低头看，发现脚下不是落叶，是鳞片。无数片极薄的、半透明的鳞片铺满了整个地面。每一片鳞片都有掌心那么大，形状是圆润的六边形，边缘微微卷起。
年的鳞片。她蜕下来的壳，不止外面那道黑石——里面还有更多。一层又一层，像年轮一样，三亿多年的梦在这里积成了厚厚的沉积岩。
星芽蹲下来，捡起一片鳞片。鳞片在她手心里很轻，轻到几乎没有重量。表面有极细的纹路，不是年轮，不是树皮纹路，是另一种她从未见过的纹理——弯弯曲曲的，像河流，像山脉，像某种文字被拉伸了一万倍。她认不出那些纹路的含义，但她的光认得。银金色的光从她手心渗出来，沿着鳞片的纹路走了一圈，在某个弯曲处停了一下。
那是一个名字。
不是刻上去的。是纹理本身弯成的形状。一个极短的音节，弯弯曲曲的线条拼成一个字——
「年」
星芽把鳞片放回地上。她站起来，对着灰雾深处，用不是很大的声音叫了一声：
“年。”
灰雾不动了。
不是散，不是退，是“停”。翻滚的灰雾瞬间静止了，悬在半空中，像时间被冻住了一刹那。然后雾的深处传来一声极轻极远的回响——不是声音的回响，是心跳的回响。很远。隔着很多层东西。但它在回应。
星芽和复制体同时往前迈了一步。
脚下的鳞片忽然变得很滑。不是踩不稳的滑，是“流”——鳞片像溪水一样流动起来，载着她们往灰雾深处漂去。无数鳞片擦过她们脚底，发出沙沙沙沙的声音，像秋风吹过满地的落叶，又像有人在极远的地方翻一本极厚的书。
鳞片的流向是往下的。她们被载着穿过灰雾，穿过一层又一层的鳞片沉积，穿过越来越安静、越来越古老的空气。周围的温度在下降——不是变冷，是变“静”。温度本身没有变化，但空气的分子越来越不活跃，像是在靠近一个不该被打扰的地方。
流到最深处，鳞片停了。
灰雾在这里变得很薄。薄到能隐约看见前面的景象——一棵树。不是歪脖子树那样斜着长的，不是世界树那样大到看不见全貌的，不是方舟树那样被砍断的。这棵树很小，只比星芽高半个头。树干是银白色的，树皮光滑如镜，没有一片叶子。光秃秃的枝条朝四面八方伸展开，每根枝条的末端都卷成了一个圆圈。圆圈里是空的——不是破了，是“留着”，像是原来有什么东西挂在上面，后来被取下来了。
树下有一个人。
她背对着星芽和复制体，坐在树根上。她的头发是灰白色的，极长极密，从树根上一直垂到地上，铺了很大一片。她的背微微佝偻着，肩膀很窄，穿着一件极薄的袍子。袍子原本大概是白色的，但太旧了，旧到变成了和灰雾一样的颜色。
她的手里拿着一片鳞片。和自己脚下铺满的鳞片一样的六边形薄片。她正对着鳞片说话。声音极轻，星芽听不清她在说什么，只能看到她的嘴唇在动。
“年。”星芽又叫了一声。这一次声音更轻，像是在叫一个很容易被惊醒的人。
那个人停下了。她把鳞片放在树根上，慢慢回过头来。
她的脸和星芽在初母指骨里看到的画面一模一样——皮肤下面有极微弱的流光在流动，眼睛是闭着的，睫毛很长，在脸颊上投下淡淡的影子。但她确实在“看”——她的脸准确地转向了星芽和复制体的方向，额头微微偏了偏，像是在辨认来者的身份。
然后她笑了。
眼睛还是闭着的，但嘴角弯起来的弧度很清晰。那不是一个被关了三亿多年的人该有的表情——没有恐惧，没有狂喜，没有歇斯底里的释放。那个笑很轻。像一个等了很久的人终于听到了敲门声，不急不缓地从椅子上站起来，走到门前，手搭在门闩上，不急着开。
先隔着门问一句。
“你们带了荠菜籽吗？”
这是年说的第一句话。不是古语，不是频率，是清晰的人类语言。带着一点口音，口音很古老，古老到星芽花了半秒才反应过来她说的确实是“荠菜籽”三个字。
星芽愣住了。
“荠菜……籽？”
“嗯。”年点了点头，动作很慢，像是每做一个动作都要从很深很深的睡眠里慢慢浮上来。“她答应过我。等有人来叫我的时候，会带荠菜籽来。她说荠菜这东西，在哪里都能长。”
星芽把手伸进背包外层的小口袋里。老周清晨塞给她的那一小袋荠菜籽还在。她把布袋掏出来，托在手心里。袋口是老周用麻绳扎的，结打得歪歪扭扭。
“在这里。”
年闭着眼，但她好像什么都看得见。她伸出手——手从袍袖里滑出来，极瘦，瘦到腕骨的形状清清楚楚——接过布袋，放在鼻子下面闻了闻。没有味道。但她点了点头，把布袋贴在胸口。
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