《青冥碎》
陈砚第三次拧动那把黄铜锁时，指腹蹭到的铁锈突然活了过来。
不是剥落的簌簌声，而是像春蚕啃食桑叶般的细碎响动。他垂眼望去，锁孔里涌出的红锈正顺着指缝往上爬，在腕间绕成个歪歪扭扭的环，触感竟带着体温，像有人用温热的细线勒住了他。
“搞什么鬼。”他甩了甩手，铁锈却像生了根，反倒勒得更紧了些。
头顶的老式吊扇吱呀转着，把午后的热浪切成碎块。陈砚瞥了眼墙上的电子钟，下午三点十七分。距离房东王姨来收这个月房租，还有不到四个小时。
他口袋里只有三张皱巴巴的十块，还是昨天帮隔壁李奶奶搬花盆赚的。那盆金边吊兰摆在窗台时，李奶奶念叨着：“小砚啊，你这店开三个月了，除了我，没见第二个客人来。”
陈砚的店，开在老城区最深处的巷尾。一块褪色的木牌挂在门框上，用毛笔写着“拾遗”两个字，墨色早就被雨水泡得发灰。店里堆着的全是别人扔掉的旧物：缺了腿的藤椅、断弦的二胡、还有眼前这个刚从废品站淘来的樟木箱。
箱子是他昨天花五十块买的，卖废品的老张说这箱子锁了几十年，钥匙早就没了。陈砚看中的是箱子上的雕花，缠枝莲纹里藏着只衔珠的朱雀，雕工精细得不像凡物。他本想撬开锁看看里面有没有值钱东西，好凑齐那八百块房租，没成想这锁先动了手脚。
铁锈环已经爬到了手肘，陈砚忽然觉得不对劲。他明明坐在阴凉的店里，额角却渗出了冷汗，而且那冷汗闻起来竟有股檀香的味道。更诡异的是，窗外的蝉鸣不知何时停了，整条巷子安静得能听见自己的心跳，咚、咚、咚，节奏慢得像是被人按住了胸口。
他猛地抬头，看见玻璃门外站着个穿中山装的老头。
老头背着手，白发梳得一丝不苟，脸上的皱纹里像是藏着陈年的烟灰。最奇怪的是他手里的拐杖，红木杖头雕着只麒麟，眼睛处镶嵌的两颗绿宝石，正幽幽地盯着陈砚。
“后生，”老头开口，声音像是砂纸磨过木头，“这箱子，卖吗？”
陈砚皱眉。他这店三个月没开张，今天刚有个“客人”，还是冲这口破箱子来的。他下意识地把箱子往身后挪了挪：“不卖，我自己留着用。”
老头没动，绿宝石般的眼睛在箱子上转了一圈，又落回陈砚手腕的铁锈环上。“你可知这锁叫什么？”
“什么？”
“同心锁。”老头笑了笑，嘴角的皱纹挤成沟壑，“锁的不是箱子，是记忆。你碰了它，就等于接了原主的念想。”
陈砚觉得这老头莫名其妙，正要赶人，手腕突然传来一阵剧痛。那铁锈环像是活蛇般收紧，他低头看见环上浮现出一行细密的字，像是用血写的：“七月初七，子时，青冥碎。”
“你看，它认主了。”老头的声音突然近了许多，陈砚抬头才发现他不知何时已经站在了店里，拐杖点地的声音沉闷得像是敲在棺材板上，“这箱子里的东西，你拿不起。不如卖给我，我给你一万块。”
一万块？
陈砚的心跳漏了一拍。别说房租，这钱够他把这破店重新翻修一遍。但他看着老头那双绿宝石般的眼睛，忽然想起了自己那个隐藏了十几年的秘密——他能看见别人看不见的“线”。
每个人身上都缠着线，红色的是亲缘，黑色的是怨怼，只有眼前这老头，身上缠着的是金色的线，细如发丝，却密得像网，而且那些金线的末端，都连着店里的旧物：藤椅的断腿上缠着一根，二胡的琴轴上绕着两根，就连墙角那只缺了口的粗瓷碗，碗沿都挂着三四根。
这老头不对劲。
陈砚攥紧拳头，指甲掐进掌心。他从小就知道自己和别人不一样，七岁那年，他看见邻居家的狗身上缠着灰线，第二天那狗就被车撞死了；十二岁，他看见班主任身上绕着红线，没过多久班主任就查出了癌症，是她远在国外的儿子回来陪她走完最后一程。这些线预示着什么，他说不清，但他知道，缠着金线的人，绝对不能惹。
“我说了，不卖。”陈砚站起身，他比老头高出一个头，刻意挺直了背，“您要是不买别的，就请回吧。”
老头盯着他看了半晌，忽然从怀里掏出个巴掌大的罗盘。罗盘的指针不是金属的，而是根黑色的羽毛，此刻正疯狂地转动，最后死死指向那只樟木箱。
“罢了。”老头收起罗盘，拐杖在地上顿了顿，“既然它选了你，那也是天意。”他从中山装口袋里摸出个信封，放在柜台上，“这是五千块，算是我跟你买个消息。”
陈砚没动。
“你今晚子时，打开箱子后，无论看见什么，都别碰里面的铜镜。”老头的声音压低了些，绿宝石般的眼睛里闪过一丝异样，“记住，铜镜照不得。”
说完，他转身就走，中山装的下摆扫过门口的风铃，那串用贝壳做的风铃没响，反而发出了玉石相击的清脆声。陈砚追到门口时，巷子里空荡荡的，老头像是凭空消失了一样，只有空气中残留着一缕淡淡的、和他冷汗一样的檀香味。
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