墨尔本的夜风吹拂着郊外的枫树林，带着草木的湿润气息，卷着几片早落的枯叶，在柏油路上打着旋。
林宇赫背着背包，沿着熟悉的街道缓步前行，影子被路灯拉得很长，像一道孤独的剪影。离开枫树林后，他没有任何目的地，双脚却不由自主地朝着一个方向走去 —— 那是他在墨尔本的家。
房子依旧矗立在街角，白色的外墙在夜色中泛着柔和的光，庭院里的草坪修剪得整整齐齐，几株月季开着零星的花苞，显然有人定期打理。
林宇赫站在门口，指尖抚过冰凉的铁艺栏杆，心里泛起一阵复杂的情绪。这里曾是他的避风港，是他和朴彩英一起弹吉他、聊梦想的地方，如今再次归来，却带着一身的疲惫与伤痕。
他掏出钥匙插入锁孔，转动时发出轻微的 “咔哒” 声。推开门的瞬间，一股熟悉的清香扑面而来 —— 是朴彩英最喜欢的薰衣草香薰味，混合着淡淡的木质气息，让紧绷的神经稍稍放松。
客厅里的一切都保持着他离开时的模样：米色的沙发整齐地摆放在落地窗旁，茶几上放着一个玻璃花瓶，里面插着几支新鲜的雏菊
墙上挂着他和朴彩英的合照，照片里的两人坐在枫树下，笑得眉眼弯弯；电视柜上的音乐盒还摆在原来的位置，那是朴彩英送他的十八岁生日礼物。
房子被打扫得一尘不染，地板光洁得能映出人影，连书架上的书籍都按照原来的顺序排列着。
林宇赫走到沙发旁坐下，指尖划过柔软的布料，心里泛起一丝暖意。他知道，这一定是朴彩英做的。
离开首尔前，他曾听老陈说，朴彩英每次回墨尔本，都会来这里打扫一番，她说 “宇赫说不定哪天就回来了，房子得保持干净，让他回来能有个舒服的地方待着”。
这个念头像一根细针，轻轻扎在心上，带着些许酸涩的温暖。他想起朴彩英总是这样，温柔又细心，总能在不经意间带给人感动。可如今，他却像个逃兵一样，躲回了这里，连一句告别都没有。
林宇赫站起身，漫无目的地在房子里走动。卧室里的床铺铺得整整齐齐，被子叠成了标准的方块
书桌上还放着他当年的乐理笔记，字迹稚嫩却工整，页边画着小小的音符；衣柜里挂着他高中时的衣服，洗得有些发白，却依旧干净整洁。
每一个角落都充满了回忆，每一件物品都承载着过往的时光，可这熟悉的一切，却让他感到莫名的空旷，仿佛自己的内心一样，被无尽的迷茫填满。
他走到二楼的音乐创作室，推开门的瞬间，眼眶微微发热。房间里的钢琴、吉他、合成器都擦拭得一尘不染，调音台旁的绿植长势喜人，显然也有人精心照料。
窗外的月光透过落地窗洒进来，给房间镀上了一层银辉，钢琴的琴键在月光下泛着淡淡的光泽，像一串沉睡的音符。
林宇赫走到钢琴前坐下，指尖悬在琴键上方，却迟迟没有落下。他想起自己在这里写下第一首完整的歌时的喜悦，想起和朴彩英一起弹唱《林间光影》时的温馨，想起为了一个和弦进行反复调试到深夜的执着。
可现在，这些曾经让他热血沸腾的东西，却让他感到无比的疲惫和恐惧。
他不明白，自己只是想安安静静地做音乐，只是想把心里的情感通过旋律表达出来，为什么会遭遇这么多的恶意。那些 “抄袭者”“音乐小偷” 的骂声像魔咒一样在耳边回响，那些有组织的抗议、恶毒的诅咒、无休止的网暴，像无数把尖刀，把他的自信和骄傲一点点撕碎。
他才十六岁，本该是无忧无虑、肆意追梦的年纪，却要承受这么沉重的压力。他蜷缩在钢琴凳上，双手抱住膝盖，将脸埋在臂弯里。肩膀微微颤抖着，压抑的呜咽声从指缝里漏出来，像受伤的小兽在独自舔舐伤口。
月光静静地洒在他身上，温柔却无力。他不知道自己未来的路该怎么走，不知道还能不能重新拿起乐器，不知道那些丢失的热爱和自信还能不能找回来。他觉得自己像一只被困在迷宫里的鸟，无论怎么挣扎，都找不到出口。
不知过了多久，楼下突然传来清脆的门铃声，打破了房间的寂静。林宇赫猛地抬起头，眼里满是茫然和警惕。这个时间，会是谁？
他站起身，脚步踉跄地朝着楼下走去。每一步都像踩在棉花上，心里充满了复杂的情绪 —— 期待、恐惧、不安，交织在一起。他走到门边，透过猫眼往外看，看到的却是一张熟悉又温和的脸 —— 朴彩英的妈妈。
林宇赫愣住了，迟疑了几秒，还是打开了门。
“阿姨……”
他的声音沙哑得几乎听不清，眼里还残留着未干的泪痕。
朴彩英的妈妈看到他，脸上瞬间露出了惊喜的笑容，眼里却也闪过一丝疑惑：
“宇赫？你怎么回来了？什么时候回来的？”
她伸手想摸摸他的头，却看到他苍白的脸色和通红的眼眶，笑容渐渐凝固
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