飞机在加奥降落的时候，是当地时间下午四点。太阳已经偏西了，橘红色的光铺满了整个跑道，把停机坪上的几辆皮卡照成了暗红色的剪影。
机场很小，只有一条跑道，一栋矮楼，一座塔台。塔台的窗户玻璃碎了一块，用胶带粘着，胶带的边缘在风中飘动，像一面白色的、很小的、不知在为谁哀悼的旗。
林锐从舷梯上走下来，热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。他把战术服的领口拉开一些，让风灌进去。
风是热的，带着沙子的味道和航空燃油的气味。将岸跟在他后面，手里提着电脑，墨镜戴在脸上，深灰色的西装在阳光下显得格外不合时宜，但他没有脱下来。
林肯走在最后面，右腿在地上拖了一下，发出一个轻微的、几乎听不到的声响。
他很快调整了步伐，把重心移到左腿上，脸上没有任何表情。他没有让任何人看到他皱眉。
小科洛尔的人在出口处等着。三辆皮卡，白色的，车身上满是沙尘，货斗里架着重机枪，枪口朝向天空。
车旁边站着十几个人，都穿着沙漠色的战术服，都端着AK，都戴着深色的墨镜。他们的脸上没有表情，眼睛在墨镜后面看着林锐，看着将岸，看着林肯，看着O2小队的六个人。
站在最前面的是一个年轻人，大约二十五岁，脸上有一道从额头延伸到颧骨的旧伤疤，嘴唇很薄，抿成一条线。
他走到林锐面前，伸出手。“瑞克先生，小科洛尔将军派我来接您。营地已经准备好了。请上车。”
林锐握住他的手。他的手很干，很热，很有力。“你叫什么名字？”
那个年轻人把手收回去，垂在身侧。“阿卜杜拉耶。小科洛尔将军的副官。”
林锐看着他。“阿卜杜拉耶。你跟小科洛尔多久了？”
阿卜杜拉耶看着林锐。“三年。从他还是科洛尔将军的侄子的时候，就跟了。现在他是小科洛尔将军。我还在。”
林锐点了点头。“走吧。”
他坐进第一辆皮卡的副驾驶座。将岸坐在后排。林肯坐在最后一辆皮卡里，和O2小队的六个人挤在一起。
三辆皮卡从机场出发，向东北方向驶去。路是柏油路，但路面坑坑洼洼，到处都是裂缝和补丁。车子颠簸得很厉害，像是在风浪中航行的小船。
窗外的风景从城市变成了郊区，从郊区变成了荒漠。加奥在身后越来越远，越来越小，最后变成了一颗土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
将岸把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。他调出了卫星地图，用手指点着屏幕上的一条虚线。
“小科洛尔的营地在这里，加奥以东八十公里。一个被废弃的法国外籍军团基地。法国人走了之后，那里荒了好多年。小科洛尔把它占了，修了围墙，修了岗楼，修了训练场。现在那里是他的大本营。”
林锐看着窗外。窗外是沙漠，是沙丘，是干河谷，是岩石山丘。太阳已经落到地平线以下了，天边的橘红色变成了深紫色。
车灯亮了，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。他把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。
车开了大约两个小时，在晚上七点左右到达营地。营地的围墙很高，至少有四米，是用混凝土砌块砌成的，墙头上拉着蛇腹形铁网。
门口站着两个端着AK的哨兵，岗楼上还有两个，手里都端着枪，眼睛在黑暗中像四颗被点燃的、暗红色的、正在燃烧的炭。
阿卜杜拉耶从车上跳下来，走到门口，对哨兵说了几句话。哨兵点了点头，推开铁门。铁门很重，门轴发出刺耳的吱呀声，像是很久没有上油了。三辆皮卡开进去，停在营地中央的空地上。
营地里很热闹。几十辆皮卡停在空地上，车上都架着重机枪。几百个人在空地上走来走去，有人端着枪，有人扛着弹药箱，有人蹲在地上擦枪。
有人在烤肉，有人在喝茶，有人在打牌。他们看到林锐的车，停了下来，看着他，看着将岸，看着林肯，看着O2小队的六个人。他们的脸上没有表情，但他们的眼睛里有什么东西——不是敌意，不是好奇，是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“你们终于来了”的光。
阿卜杜拉耶走到林锐面前。“雷恩先生，请跟我来。小科洛尔将军在等您。”
林锐跟在他后面，穿过空地，走进一栋建筑。建筑是混凝土的，屋顶是波纹铁皮的，墙上有弹孔，被风沙侵蚀得千疮百孔。
走廊很长，很窄，很暗。两侧的门都关着，门缝里没有光。走廊的尽头是一扇铁门，门上有指纹识别器。
阿卜杜拉耶把右手拇指按上去，识别器的屏幕闪了一下绿色的光，门开了。
门后面是一个很大的房间。至少有五十平方米，墙上挂着地图，地上铺着地毯，角落里放着一张床。一个人站在地图前面，背对着门口，面朝墙上的地图。
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