清晨的德里起了薄雾，像一层湿纱布罩在城市上空。
陈峰站在总督府二楼办公室的窗前，手里端着一杯已经凉透的茶。
他看着窗外院子里那棵榕树，树叶在雾气中滴着水珠，一颗颗砸在石板地面上，发出单调的滴答声。
门被敲响。他应了一声，哈里斯推门进来。
“中校，您找我。”
陈峰转过身，把茶杯放在桌上。茶是冷的，杯沿沾着茶渍。
他指了指对面的椅子，哈里斯坐下，两人隔着桌子对视，谁也没先开口。
窗外的滴答声持续着，像某种倒计时。
“辛哈工坊的事，我听说了。”陈峰最终开口，声音平静，
“你让辛哈带那个女工去治伤，还要他付工钱。这事在德里传开了，西区有三个工坊主找到我，问这是不是新规矩。
他们怕了，怕工人生点小伤就闹着要休息要工钱，怕生产成本上去了，利润没了。”
哈里斯坐得很直，双手放在膝上。
他今天穿着那套灰色制服，洗得有些发白，但熨烫得很平整。额头上的伤疤已经淡了，在晨光中只是一道浅粉色的痕迹。
“那个女工的手伤得不轻，骨头可能断了，不治，那只手就废了。”他说。
“德里每天都有无数人受伤，无数人在挨饿，无数人在死去。”陈峰走到桌后坐下，打开一个文件夹，
“西区治安所上周的报告，抢劫案十七起，伤人案九起，偷窃案二十三起。
你抓了十二个人，但案子只破了四分之一。医院那边，药品短缺，伤员躺在走廊里等死。南区昨天饿死了三个人，都是老人。这些事，你管不管？”
“我在管。但管不过来。”
“管不过来，就先管能管的。”陈峰合上文件夹，手指在封面上敲了敲，“辛哈的工坊，一天出产多少棉纱，你知道吗？”
“三十台机器，每天大概一百磅。”
“这一百磅棉纱，送到孟买的纺织厂，能织出两百码布。
这些布，一半给军队做军装，一半卖到市场，换回粮食、药品、机器。
辛哈的工坊养活了三十个女工，三十个家庭，大概一百五十人。
这些人在德里有饭吃，有工做，就不会去抢，不会去闹，不会给你添麻烦。这就是秩序，这就是稳定。”
陈峰顿了顿，看着哈里斯：“可你为了一个女工的手，动了这个秩序。辛哈现在怕了，其他工坊主也怕了。
他们可能会减产，可能会裁员，可能干脆关掉工坊。到时候，那三十个女工，那一百五十人，吃什么？喝什么？你养他们吗？”
哈里斯沉默，他看着陈峰，看着这个华夏军官脸上那种冷静到近乎冷酷的表情。
这个人说的是事实，残酷但真实。
在德里，在现在的印度，秩序比公平重要，稳定比正义重要。
因为一旦秩序崩了，稳定没了，死的人就不是一个两个，是成千上万。
“那女工的手……”
“手废了，人还活着。”陈峰打断他，
“活着，就有价值，不能纺纱，可以扫地，可以洗衣，可以做别的活。
德里不缺活，只缺愿意干活的人，但你要是把工坊主都吓跑了，就真没活可干了。
到时候，那些人饿死的饿死，抢粮的抢粮，德里就乱了。
乱了，我们就要用更狠的手段来镇压。死的人，会比一个女工的手，多得多。”
这话说得赤裸裸，毫不掩饰其中的权衡。
一个人和一百五十个人，一只手和一座城的秩序。
在陈峰的天平上，答案很明显，哈里斯明白，这就是统治的逻辑，征服者的逻辑。
人命可以计算，痛苦可以比较，一切都为更大的目标服务。
“我明白了。”哈里斯说。
“真明白了？”
“真明白了。”
陈峰看了他一会儿，然后从抽屉里拿出一份文件，推过去。
“这是新的命令。从下个月开始，德里所有工坊，实行计件工资。纺一磅纱，五个安那。
多劳多得，不设上限。但每天工作不得少于八小时，每周不得少于六天。
工人受伤，工坊主必须治疗，但治疗期间不发工钱。痊愈后不能从事原工作的，工坊主可以解雇，但要发一个月工钱作为补偿。”
哈里斯拿起文件，快速浏览。
很详细，很周密，把各方利益都考虑到了。
工坊主有动力提高产量，工人有动力多干活，受伤的有基本保障，但又不会让工坊主负担过重。
完美的平衡，既鼓励生产，又维持稳定，还不给统治添麻烦。
“这是长安的意思？”他问。
“统帅部的意思。”陈峰纠正他，
“德里是试点，试行三个月。效果好，推广到全印度。效果不好，再调整。但有一条，必须严格执行。
任何工坊主敢克扣工钱，敢虐待工人，严惩不贷。任何工人敢消极怠工，敢聚众闹事，同样严惩。秩序是铁，规矩是钢，谁碰，谁流血。”
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