德里码头的夜晚是另一副面孔，白天的喧嚣褪去，起重机停摆，货船在黑暗中沉睡，只有零星几盏路灯在浓雾中投下昏黄的光晕。
仓库区的巷道又窄又深，积水在坑洼里发亮，反射着天上那弯残月。
辛哈站在三号仓库的侧门前，手里提着一盏马灯，灯光在雾气中只能照出三步远。
他看了看怀表，十点一刻，比约定的时间过了十五分钟。
风吹过仓库间的缝隙，发出呜咽般的声音，像有人在哭，辛哈把大衣领子竖起来，挡住脖子。夜里很冷，德里的冬天来了。
脚步声从巷道那头传来，很轻，但清晰。
辛哈举起马灯，灯光里走出三个人，领头的是个高瘦的男人，穿着码头工人的粗布衣服，但走路姿态不像工人，背挺得太直。
后面两个矮壮些，手揣在兜里，眼睛在阴影里扫视四周。
“辛哈老板？”领头的人开口，声音沙哑，带着英国北方口音。
“是我。你们迟到了。”
“路上有巡逻队，绕了路。”男人走到灯光范围内，辛哈看清了他的脸。
四十多岁，脸颊有刀疤，左眼眼角下垂，是旧伤留下的后遗症。
这人是威利斯，前英军少校，德里陷落时带着残部撤进山区，现在是这一带反抗势力的头目之一。
“进去说。”辛哈推开门。
仓库里堆满货箱，大多是华夏人从孟买运来的机器零件，用油布盖着，在昏暗中像一头头蹲伏的巨兽。
辛哈把马灯挂在货箱的钉子上，灯光在墙壁上投出摇曳的影子。
威利斯的手下守在门口，他自己走到灯下，从怀里掏出一包烟，递给辛哈一支。
辛哈接过，威利斯划燃火柴，凑过来。火光跳动的瞬间，辛哈看见威利斯的手，虎口有厚茧，食指关节变形，是常年用枪留下的痕迹。
“货带来了吗？”辛哈吸了口烟，问道。烟很劣质，呛人。
“带来了。十支步枪，五百发子弹，二十颗手榴弹，还有药品，盘尼西林和磺胺。”威利斯也点了烟，吐出一口烟雾，
“但价格要涨。华夏人查得紧，从缅甸运过来，路上死了三个人。”
“涨多少？”
“三成。”
辛哈沉默。他盯着威利斯，威利斯也盯着他，两人在烟雾中对视，像两头在黑暗里互相试探的野兽。
仓库很静，能听见外面风吹铁皮屋顶的哗啦声，还有远处隐约的狗吠。
“两成。”辛哈说，“另外，我要情报。华夏军队在德里的布防，粮仓位置，弹药库位置，还有军官的作息规律。”
威利斯笑了，笑声很干：“辛哈老板，你这是要干大事啊。”
“自保而已。”辛哈弹了弹烟灰，“华夏人靠不住，哪天不高兴了，我的工厂，我的命，说没就没。我得有后手。”
“后手？”威利斯收起笑容，“你是想让我们当你的后手？让我们去拼命，你在后面坐收渔利？”
“是合作。”辛哈纠正他，“我出钱，出地方，出货。你们出人，出力，出命。等赶走华夏人，德里就是我们的。你当你的军事长官，我当我的商会会长。公平交易。”
威利斯没说话，他抽着烟，眼睛在烟雾后面眯着，像在计算，在权衡。
辛哈也不催，只是等着。他知道威利斯没有选择。
山里缺粮，缺药，缺装备，冬天来了，没有补给，那些人熬不过去。
而他辛哈，是德里少数还有渠道，还有钱，还能搞到货的人。
“布防图我有，但不全。”威利斯最终说，
“华夏人很小心，哨位经常换。粮仓位置我知道两个，一个在西区，一个在总督府后面。弹药库在城东军营，守备很严。军官的作息……总督府里有个我们的内线，能搞到一些，但不保证准确。”
“足够了。”辛哈从大衣内袋掏出一个布袋，扔给威利斯，“这是定金，五百英镑。货给我，情报给我。下个月，我再要一批，数量加倍。”
威利斯掂了掂布袋，塞进怀里。
他朝门口的手下点点头，手下转身出去，几分钟后拖进来两个木箱。
箱子很沉，落地时发出闷响，威利斯撬开箱盖，里面是用油纸包好的步枪，乌黑的枪管在灯光下泛着冷光。
“德制毛瑟，九成新。子弹是原装的，手榴弹是英军的米尔斯。”威利斯拿起一支步枪，拉了下枪栓，动作熟练，“药品在另一个箱子里，小心保管，受潮就废了。”
辛哈蹲下，检查货物。步枪保养得很好，枪油的味道很浓。
他拿起一包子弹，黄铜弹壳在灯光下闪了一下。
这些东西，在德里是杀头的罪。但杀头的买卖有人做，赔本的生意没人干。
乱世里，枪就是权力，药就是命。有了这些，他才有和华夏人周旋的筹码，才有在夹缝中生存的底气。
“情报呢？”他站起来。
威利斯从怀里掏出一个油纸包，递给辛哈。
辛哈打开，里面是几张手绘的地图，线条很粗，但位置标得清楚。
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