【我蹲下来陪它看，才发现——】
【水里有云的倒影在慢慢游动，有被雨打落的紫薇花瓣像小船，还有一只水黾在水面划出细密的涟漪。】
【原来一摊不起眼的积水，也是一个完整的世界。】
【就像我以为已经枯竭的自己，里面也许还有没被发现的小宇宙。】
旺财看完这段，金瞳里泛起笑意：
“这就是了。”
“写作的疗愈，不是靠‘写出名着’，而是靠‘看见平凡里的神奇’。”
“当你重新获得‘看见’的能力——”
“你就能在废墟里看见花，在裂缝里看见光，在看似毫无意义的日常里，看见生命的质地。”
它补充道：
“而且你看——”
“你现在写的这些‘无用’的文字，比你以前绞尽脑汁写的‘小说’，
“反而更接近文学的本质：真诚地感知，诚实地表达。”
陈默犹豫了一下，还是问出了那个问题：
“旺财大人，那我……还能写小说吗？我的天命，到底是什么？”
旺财没有直接回答。
它爪子在空中一划，出现一幅发光的画面——不是未来，是过去。
画面里，十岁的小陈默在作文本上写：“我的梦想是当作家，写出让人哭让人笑的故事。”
老师批注：志向远大，但要多注意错别字。
十五岁的陈默在数学考卷背面写诗，被老师发现，罚站走廊。
他站在走廊里，看着窗外的梧桐树，心里默念：“总有一天……”
二十二岁的陈默在便利夜班，用收银小票写小说开头，被店长发现，扣了五十块钱。
他拿着被扣钱的工资条，却偷偷笑了——因为那个开头，他觉得很棒。
“这些时刻，”旺财轻声说，“就是你的天命在发光。”
“不是等你功成名就才叫实现天命。”
“而是每一个你选择写作、选择不放弃、选择用文字对抗虚无的瞬间——”
“你已经在实践天命了。”
画面消失。
旺财看向陈默：
“至于能不能写出小说，能不能出版，能不能被很多人看见……”
“那是天命的结果，不是天命本身。”
“就像种一棵树，你的天命是‘种’，而不是‘必须长成参天大树’。”
“只要你还在种，还在浇水，还在相信它会长大——”
“你就没有辜负你的天命。”
陈默的眼泪毫无预兆地涌出来。
不是悲伤，是某种沉重的枷锁突然松开的释然。
他想起这一个月——虽然还是焦虑，虽然还是常常自我怀疑，但每当坐在桌前，写下那三百字时，心里总会有片刻的安宁。
那种安宁，比任何外在的认可，都更真实，更珍贵。
离开前，陈默问最后一个问题：
“那……如果我一辈子都写不出像样的作品呢？如果我一辈子都只是这样，每天写三百字，没人看，没意义……”
“谁说的？”旺财打断他。
它爪子又一划，这次出现的画面，让陈默彻底愣住了——
未来的某个黄昏，一个少年在图书馆的旧书区，偶然翻到一本泛黄的、自费印刷的小册子。
书名很土：《与猫共度的三百个黄昏》。
作者署名：陈默。
少年随手翻开，读到其中一段：
【今天大王教会我一件事——】
【不是所有路都必须通往远方。】
【有时候，原地转个圈，看看自己站的地方，】
【也是一种前进。】
少年看着这段文字，怔了很久。
然后他合上书，借走了它。
那晚，这个因为高考失利想自杀的少年，因为这本书，决定再活一天试试。
画面消失。
陈默呆呆地站着，眼泪模糊了眼镜。
“看见了吗？”旺财的声音很轻，“你永远不知道，你的文字会在什么时候，以什么方式，照亮谁的黑暗。”
“也许是一年后，也许是十年后，也许是你死后很多年。”
“但只要你写，只要那些真实的感受被记录下来——”
“它们就像种子，被风吹到你不知道的角落，在某天突然发芽，救活一个快要枯死的人。”
它跳到陈默肩头（这个动作让陈默受宠若惊）：
“所以，继续写吧。”
“不为成名，不为证明，不为任何宏大的意义。”
“就为——
“在每一个疲惫的夜晚，能对自己说：‘今天，我也认真活过了，并把它记了下来。’”
“就为——
“也许很多年后，某个陌生人会在你的文字里，认出他自己的灵魂，然后不再孤单。”
一个月后的某个清晨。
陈默在书桌前醒来——他不是睡在床上，是趴在桌上睡着了，手边摊开着写满字的笔记本。
窗外天刚蒙蒙亮，大王蜷在他脚边的垫子上，肚皮随着呼吸轻轻起伏。
陈默活动了下僵硬的脖子，看向昨晚写的最后一段：
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