【凌晨三点，大王突然跳上桌，踩了我的键盘。】
【我正要发火，却看见它盯着屏幕，尾巴轻轻摆动。】
【它在看什么？】
【我顺着它的目光看去——】
【是我昨天写的一段关于田野的描写。】
【它是不是……想起了故乡？】
【我们都回不去的故乡。】
【但还好，我们可以用文字，为彼此建造一个新的故乡。】
他看了这段文字很久。
然后打开一个新的文档。
这次，不是三百字的日记。
是一个小说的开头。
标题暂时空着。
他敲下第一行：
【有一只从乡下来的猫，它不相信自己会永远困在城市里……】
敲下这行字时，晨光正好透过窗户，照在键盘上。
也照在他因为长期握笔而有些变形的手指上。
那些手指，曾经写出过无人问津的故事，曾经在深夜里颤抖得握不住笔，曾经想要永远放弃。
但现在，它们又在键盘上，轻轻敲击。
不是因为有把握写好。
不是因为相信这次会成功。
只是因为——
写作，是他与这个世界，
最温柔，
也最坚韧的，
对话方式。
而对话，只要还在继续，
希望，
就还在继续。
大王在睡梦中翻了个身，咕噜了一声。
陈默转头看它，微笑。
然后继续打字。
晨光越来越亮。
新的一天开始了。
而一个写作者，
和他的猫，
又一次，
选择了——
继续写下去。
这大概就是，
写作最本质的意义：
不是在文学史上留名，
而是在每一个想要放弃的时刻，
用文字，
拉自己一把，
然后对世界说——
“你看，
我又活过了一天，
并且，
把它变成了诗。”
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