“赶山的汉子不怕狼哟——狼来了有枪有刀——赶山的汉子不怕虎哟——虎来了有套有夹——”他又唱起了号子，这回唱得很轻，像是在哄自己睡觉，又像是在跟这片山林说话。声音在山谷里回荡，传出去很远，又被山风吹回来，断断续续的，像是山在回答他。
火光照在他脸上，那张饱经风霜的脸在火光中忽明忽暗，皱纹一道一道的，像山里的沟壑，深深浅浅的，每一条都藏着故事。他眯着眼睛，看着头顶上的天空，天已经黑透了，有几颗星星在树缝里闪烁，冷冷的，亮亮的，像几颗钻石嵌在天鹅绒一样的天幕上，又像几只眼睛在看着他，看着他这个一个人在深山里讨生活的赶山人。
他想起胡安娜，想起她系着围裙在灶房里忙活的样子，想起她把葱油饼一张一张叠好装进挎包的样子，想起她站在院门口目送他离开的样子。那个画面像照片一样定格在他的脑子里，清清楚楚的，连最细小的细节都记得——她那天穿的是一件灰布棉袄，头发随便扎了个马尾，脸上没有笑，眼眶有点红，站在风雪里像一棵被风吹弯了的小树。
他叹了口气，闭上眼睛，翻了个身，找了一个舒服的姿势，沉沉地睡去。篝火还在烧，树枝噼噼啪啪地响，火星子飞上天，像无数颗小星星，在夜空中一闪一闪的，然后慢慢熄灭，消失在黑暗里。远处的狼嚎还在继续，一声长一声短，像一首没有歌词的摇篮曲，唱给这片山林听，也唱给这个独自在深山里过夜的赶山人听。
第二天，天刚蒙蒙亮，冷志军就起来了。篝火已经灭了，只剩下一堆灰烬和一缕淡淡的青烟，在晨风中袅袅地升起，像一根银白色的丝线连接着天和地。他在雪地里用雪搓了搓脸，雪水冰凉冰凉的，激得他打了个哆嗦，可很提神，一下子就清醒了，浑身都是劲儿。他吃了两张饼，喝了几口水，收拾好挎包，开始查看昨天下的套子。
第一个套子，没动静，套子还好好地在那里，铁丝上沾了一点雪，亮晶晶的，可啥也没套着。冷志军蹲下来看了看，脚印是野猪的，可不大，可能是小猪崽子，没钻套子，从旁边绕过去了。他也没急，站起身来往下一个走。
第二个，第三个，第四个……一连看了七八个套子，都没货。有的套子被野猪拱歪了，有的套子被树枝压住了，有的套子干脆不见了，不知道是被啥东西拽走了，连棍子都拔起来了，在雪地上拖出一道长长的痕迹，像一条蛇在雪地里爬过。冷志军蹲下来仔细看了看那些痕迹，不像野猪，野猪没这么大力气，能把棍子连根拔起来；也不像狍子，狍子胆小，不会往套子里钻。他皱着眉头想了想，有可能是黑瞎子，黑瞎子力气大，一巴掌就能把棍子拍断，一个套子根本困不住它。要是真有黑瞎子在这一带活动，那可就麻烦了，黑瞎子那家伙凶得很，一掌拍下来能把人的脑袋拍碎了，碰上就是九死一生。
他犹豫了一下，还是继续往前走。来都来了，不能空手回去，这是赶山人的规矩，空手回去不吉利，来年运气就差了，干啥啥不顺，吃啥啥不香，连狗都会嫌弃你。
走到第九个套子的时候，他远远就听见了动静，是野猪的叫声，嗷嗷的，又尖又亮，在空旷的林子里传得很远，像杀猪似的，又像有人在哭。他猫着腰摸过去，躲在树后一看，一头大野猪被套住了后腿，正拼命挣扎，把周围的小树都拱倒了好几棵，地上被它刨出一个大坑，雪沫子飞得到处都是。这头野猪不小，估摸着得有二百来斤，浑身黑毛，鬃毛又粗又硬，像一根根钢针竖在背上，獠牙有小擀面杖那么粗，白森森的，在阳光下闪着寒光，一看就是个不好惹的主儿。
冷志军没急着开枪，先观察了一下地形。野猪被困在一片灌木丛中，周围都是小树和荆棘，不好靠近，得换个角度。他绕到了上风口，选了一个视野开阔的位置，在一棵大松树后面蹲下来，端起了猎枪。枪是前年买的，齐齐哈尔猎枪厂出的，单管，能装一发子弹，虽然比不上双管的好使，可打野猪足够了，只要瞄得准，一枪就能解决问题。
野猪还在挣扎，套子越勒越紧，铁丝勒进肉里，血顺着后腿往下淌，滴在雪地上，红白分明，像一朵朵红花开在白纸上，看着触目惊心。它疼得嗷嗷叫，叫声越来越凄厉，越来越急，像是知道自己快不行了，在向同伴求救，又像是在跟这个世界做最后的告别。
冷志军端稳了枪，瞄准了野猪的耳根子。打野猪不能打身子，野猪皮厚得很，枪子儿打上去就跟挠痒痒似的，卡在皮里骨头里，根本打不透，弄不好还把它惹毛了，冲过来你就完了。得打脑袋，耳根子后面那块是最薄弱的地方，枪子儿从那里打进去，直接进脑子，一枪毙命，跑都跑不了。
他屏住呼吸，手指慢慢地扣动扳机。
“砰——”
枪声响了，在山谷里回荡了好一会儿，震得树上的积雪簌簌地往下掉，雪沫子飞了一脸，凉丝丝的。野猪的身子猛地一颤，四条腿一软，跪了下去，然后慢慢地歪倒在地上，蹬了几下腿，不动了，安安静静的，像睡着了一样。
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