烟花在夜空炸开，拼出两个字：“自由”。
我站在市政厅广场的东侧边缘，背靠着一根灯柱。右腿从膝盖到脚踝像被铁链缠着，每呼吸一次就收紧一圈。周婉宁在我怀里，头靠在我胸口，左肩的伤口渗着血，把冲锋衣前襟染湿了一大片。她没说话，也没动，只是手指还勾着我袖口，力气不大，但没松。
人群从台阶上涌下来，举着手机拍照，喊着“赢了”“结束了”。有个穿红裙子的小女孩蹦跳着跑过，手里攥着荧光棒，笑得很大声。她妈妈追在后面，也笑着。人们互相拥抱，有人哭了，有人放起了小烟花，噼啪作响。
我抬头看天。第二波烟花升空，炸成一串星点，慢慢散开，像烧完的火柴梗掉进黑布里。刚才那两个字已经没了，只剩硝烟味飘在风里。
我的右手不自觉摸向腰侧——那里空着。没有枪，也没有匕首。战术腰带留在实验室了，连同手电和勋章。现在身上只有这件沾了血和灰的冲锋衣，还有背包里那张女儿画的全家福，纸角都磨毛了。
“他们不知道。”我说，声音压得很低，几乎被欢呼盖住。
周婉宁眼皮动了一下，慢慢睁开。她的眼神有点散，看了我一会儿才聚焦，嘴唇干裂，喘气时带着一点杂音。
“真正的战争……才刚刚开始。”她说完，闭上眼，脑袋往我怀里沉了沉。
我站着没动。脚下是广场的地砖，一块接一块，铺到市政厅正门前。那里挂了横幅，写着“庆祝城市安全日”，红底白字，边角被风吹得翘起来。警车停在两侧，警察在维持秩序，但没拦人，也没查身份。所有人都在笑，像是真的以为一切都过去了。
可我知道不是。
就在三小时前，我还蹲在那个地下大厅里，看着上百个玻璃舱同时解锁，孩子们赤脚踩在地上，抬头叫我“爸爸”。那个S-09舱的男孩抓着我不放，手指冰凉。而现在，我站在这片光亮里，抱着一个重伤的女人，听着烟花一声声炸开，像某种虚假的礼炮。
我的视线扫过人群外围。街角停着一辆黑色劳斯莱斯，车牌尾号是7204，车头朝南，没熄火。那是周崇山的车。他今天本不该出现在市政厅，但他来了。我在人群中瞥见过他一眼，金丝眼镜反着光，站在台阶高处，对记者说话，语气平静，说“一切都在掌控中”。
我没靠近他。也不能。
现在这辆车还停在那里，像一头趴着的兽。
突然，车头猛地一颤。
不是引擎声，也不是碰撞。是内部先炸的——玻璃瞬间爆开，火球从驾驶座窜出来，冲上半空。热浪推着人群往后退，尖叫声这才响起。有人摔倒，有人抱头蹲下，警察吹哨子喊疏散，但没人真慌。他们以为是电路故障，或者谁放了个大爆竹。
我看得很清楚。
爆炸前半秒，我身体已经偏转，左臂收紧，把周婉宁整个护在我身侧。右腿撑不住，差点跪下去，但我咬着牙站住了。火光映在我脸上，滚烫，像当年边境丛林里的燃烧弹落下来那一刻。
劳斯莱斯烧起来了，火焰裹着座椅往上卷，轮毂发出金属变形的吱嘎声。在火光最亮的一瞬，我看见副驾座位上有个东西——银色的蛇形标志，镶在皮套上，正在融化。
它闪了一下，就没了。
我没有动，也没出声。人群已经开始重新聚集，几个年轻人拿着手机拍火场，有人说“是不是自燃啊”，另一个说“这种豪车还能自燃？”笑声又起来了。
周婉宁在我怀里轻轻咳了一声，没睁眼，手还是勾着我袖口。
我低头看了她一眼，然后转回头，盯着那辆燃烧的车。火势变小了，消防车还没来，但烟柱已经升到了半空，被烟花的余光染成紫色。
我的右腿越来越沉，像是灌了铅。背包里的全家福硌着后背，纸张边缘有点发烫——也许是错觉，也许是从地面传上来的热。
我迈了一步，往广场外走。没走主路，贴着绿化带边上，避开人流密集区。前面有条小巷，通向旧城区的地下车库，那里停着一辆没挂牌的越野车，钥匙在我裤兜里。
周婉宁的呼吸贴在我胸口，一下，一下。
巷口的路灯坏了，只靠远处烟花的光照明。我走进去，脚步慢，但没停。背后的欢呼声渐渐远了，火警笛声由远及近，混在一起。
走到巷子中间，我停下，回头看了一眼。
市政厅广场灯火通明，第三波烟花正在升空，这次拼的是笑脸图案。人们举起双手，对着天空拍照，笑得像过年。
而我站在这里，抱着一个伤重的女人，刚从一场没人知道的战争里走出来。
我的手指动了动，把冲锋衣领口往上拉了拉，遮住她半边脸。
然后继续往前走。
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